― А при нем?
― При нем приходится ломать язык.
Улыбаюсь как раз в тот момент, когда мы заходим в класс. Оказывается, что первая пара у нас потоковая. А это означает, что Максим будет на ней вместе со мной. Или я вместе с ним? Не важно. Выбираем ряд подальше и усаживаемся на места. Полтора часа пролетают почти незаметно. И, если опустить тот факт, что английский ― не самая сильная моя сторона, мне даже нравится. То, как увлекательно Дятлов рассказывает, то, какая атмосфера витает вокруг ― дух захватывает настолько, что меньше всего хочется, чтобы пара кончалась.
Уже у шкафчика сверяюсь с расписанием и беру нужный учебник. Историю я люблю чуть больше, чем английский. Но все эти временные хронологии и бесконечные междоусобицы сильно выматывают. Никогда не страдала от плохой памяти, но держать в голове столько дат ведь невозможно, верно?
― Какого… ― слышу знакомое и знаю, что мне не кажется. Просто не может казаться.
Медленно выглядываю из―за дверцы, моментально проваливаясь в горячий шоколад Его глаз. Бестужев. Собственной персоной. Этот день уже не будет хуже.
― Ты что, преследуешь меня? ― его вопрос так задевает, что взрываюсь.
― Не тешь себя тупыми иллюзиями. ― резко захлопываю шкафчик. ― Я понятия не имела, что ты учишься здесь.
― Серьезно?
― Да, Антон, серьезно! ― да ну сколько можно? ― Ты не какая―нибудь голливудская знаменитость, чтобы о тебе писали в Википедии! Представь себе, о тебе там ни слова! ― на нас начинают оборачиваться, поэтому сбавляю тон и прижимаю к груди учебник. ― А с отцом ты не общаешься, так что…
Остальное пусть додумывает сам.
― В этом городе сотни ― сотни, блядь, универов, а ты выбрала именно этот! ― усмехается, нервно проводя пальцами по волосам.
― Ты на другом курсе. Мы не будем пересекаться. ― спокойно выдаю, пока воображаемый трактор внутри ломает рёбра.
Кому я вру? У нас достаточно потоковых классов, чтобы убить друг друга в первую же неделю занятий. И глаза Бестужева выражают явное с этим согласие.
― Нам нужны границы.
― Извини? Нарисовать здесь линию?
― Западный коридор мой. Южный ― твой. ― придурок явно не оценивает мой сарказм.
― Мой шкафчик в западном.
― Значит, попроси другой.
Я?
― Может, попросить тебе? ― с вызовом, потому что какие бы отношения между нами ни были, не позволю вытирать об себя ноги.
Бестужев на слова не распинается. Зыркает так, что в миг теряю всю храбрость, а затем с силой толкает к стене. И всё бы ничего, если бы не его тело, нависшее надо мной, как анаконда над добычей.
― Лучше бы тебе не злить меня сильнее.
― А есть куда?
Я не стерва. И вообще―то даже милая. Но Антон действовал на меня, как триггер, пробуждая самые невыносимые качества, дремлющие где―то глубоко внутри меня.
Вот и сейчас это была совсем не я.
И совсем не моё сердце бешено отплясывало танго, реагируя на его запах и близость. Это было полнейшим, граничащим со страхом, безумием, которому я не понимала, почему поддаюсь. Секунда. Вторая. Где―то вдалеке по перепонкам бил звонок, а мы стояли, как приклеенные, или, может быть, всё это был какой―то дурацкий каламбур. Стояли не шевелясь. Вдыхая один и тот же воздух. Цепляясь взглядами. И я вроде бы ощущала всё ту же ненависть, но какую―то тихую. Со смесью чего―то, чего я пока не могла объяснить.
― Тох! ― крик неподалёку словно разбивает что―то между нами. И я, и он ― оба одновременно приходим в себя. Бестужев отскакивает от меня, как ошпаренный. И становится, не знаю… холодно что ли.
― Западный, ― последнее, что произносит сиплым шепотом прежде, чем уйти. Вынуждая меня слушать, как в тишине коридора оглушающе бьется мой пульс.
Добро пожаловать в огненную историю Сони и Антона.
Предупреждаю: будет больно!
Но надеюсь, вам понравится ❤
P.S. обновления каждый день, проды будут большие, потому что книга написана ))