Пальцы сжимаются в кулаки. Я знаю, что ее обвиняют. И хер там она выйдет за этого выродка Рафаэля. Бля… письмо, написанное мне. Бред какой! Она бы его не написала. Хотя я бы желал этого. Да и кто пишет долбаные письма в век интернета. Что за херня!
Я выхожу из церкви. В голове хаос. Мысли смешиваются. Ее письмо. Поддельное. Ее почерк, но не ее слова. Она не могла это написать. Но кто поверит? Кто станет слушать меня? Никто. Они верят в слухи, а не в истину. Все в этом городе – чертовы фанатики. На улице двадцать первый век. А кто-то полощет девушку только потому, что она строит глазки священнику. Блядь! Так ведь ни хрена и не строит.
Я должен найти способ доказать, что это ложь. Найти того, кто подделал письмо. В голове вспыхивает план. Но мне нужен кто-то, кто поможет. Кто-то, кому можно доверять. Начо. Да, Начо знает темную сторону этого города. Он придумает способ узнать правду.
– Мы найдем того, кто это сделал, – говорит он. – Я проверю все. Но что ты будешь делать, если не найдешь доказательства?
– Тогда я уничтожу всех, кто ей угрожает, – отвечаю я, и мои слова звучат как приговор. Я знаю, что должен остановиться. Но не могу. Внутри меня пылает огонь.
– Остынь. Просто подумай, кому это надо. Всегда есть заинтересованное лицо, а то и не одно. Ну и почерк. Можно нанять типа, который разберет почерк твоей Анжелики и докажет, что он не ее.
– А я бы хотел знать, какая мразь это сделала!
– Мрази обычно торчат у нас перед носом. Так что ищи рядом с ней… Я бы обратил внимание на ее сестричку. Святошу. В тихом омуте… Она от тебя взгляд оторвать не может!
Ночь. Я снова у ее окна. Внутри – пустота. Черт возьми, что я делаю? Вижу ее. Она там, внутри. Слезы на ее щеках. Она плачет. Из-за меня? Из-за падре Чезаре? Нет. Из-за Странника. Из-за того, что я сделал с ней. Из-за того, что она не может понять свои чувства. Ревность разрывает меня. Она хочет падре Чезаре. Я вижу это в ее глазах. Она хочет его. Но я – он. Она не знает, что я тот, кого она боится и желает. И это сводит меня с ума. Я борюсь с собой. Не могу больше выдержать. Я должен остановить себя. Но тьма внутри меня слишком сильна. Я снова Странник. Я снова тот, кто приходит к ней по ночам. Я тот, кто ворует ее стоны, кто целует ее губы через ткань маски, кто заставляет ее корчиться от наслаждения. Я тот, кто никому ее не отдаст!
Жду, пока уснет… Пробираюсь в спальню. Сегодня я здесь не затем, чтобы соблазнять, а затем, чтобы найти кое-что. Я уверен, что такая чистая девочка, как Анжелика, ведет дневник. У всех хороших девочек есть дневники, и там они пишут о плохих мальчиках. И он у нее был… спрятан в нижнем ящике прикроватной тумбочки. Я забрал его… И пусть дьявол спасет мою душу, когда я его прочитаю.
Я сидел в своей комнате, держа в руках ее дневник. Черт, я не должен был этого делать. Я не имел права. Но внутри меня пылала жажда узнать ее мысли, ее чувства. Я должен был понять, что она действительно думает обо мне… о нас. О Страннике и падре Чезаре. О себе и обо мне.
Когда я открыл первую страницу, мои руки дрожали. Конченый идиот… который впервые в жизни сошел с ума от девчонки. Строки прыгали перед глазами, но я не мог оторваться. Ее почерк, такой знакомый, но в то же время казавшийся мне загадкой. Перелистывая страницы, я наткнулся на запись, от которой сердце запрыгало как бешеное, долбясь о грудную клетку.
«Когда он прикасается ко мне… я теряю контроль. Я ненавижу его за это. Ненавижу, потому что мои мысли становятся грязными, нечистыми. Его холодные руки – как цепи, они сжимают меня, лишают сил. Но я хочу этого. Хочу, чтобы он касался меня снова и снова, хочу, чтобы он не останавливался. Его прикосновения сводят меня с ума, и это меня пугает. Я боюсь, что однажды не смогу сопротивляться».
Черт, Анжелика, что же ты делаешь со мной? Эти слова раздирают меня на части. Я не знаю, кто я сейчас – падре Чезаре или тот, кто шепчет тебе на ухо ночью, кто держит тебя в своих руках, когда ты дрожишь. Она писала о Страннике, но не понимала, что это я. Каждый раз, когда я читал эти строки, во мне вспыхивала ярость. Как я мог допустить, чтобы она дошла до этого?
Я продолжил читать, не в силах остановиться. Еще одна запись, еще более сумасшедшая:
«А падре Чезаре… Боже, что же я чувствую к нему? Его взгляд… Он проникает в самую душу. Когда он рядом, я теряю дар речи, не могу думать ни о чем другом. Он – священник, и недоступность делает его еще более желанным. Я знаю, что это грех. Но я хочу его. Хочу, чтобы он коснулся меня, как коснулся тогда Странник… Я хотела, чтобы падре был на его месте. Когда меня пронизывало наслаждением, я представляла падре. Я мечтаю о его руках на своем теле, о том, как он шепчет мне на ухо слова, которые я не должна слышать».