– Нам сейчас налево! – голос Ильи вырвал ее из раздумий.
Он махнул рукой, указывая на приближающийся поворот, и Марина обнаружила, что отвлеклась и не перестроилась в нужный ряд.
– Черт! – выругалась она.
Если пропустить, придется делать большой круг, чтобы снова попасть на нужную улицу. Она включила поворотник, нажала на газ, внедорожник рыкнул и проскочил в соседнюю полосу, подрезав синий седан. Сзади раздался сигнал, в зеркале заднего вида она увидела недовольное лицо водителя, который кричал ей что-то вслед.
– Лихо, – покачал головой Илья.
– В следующий раз предупреждай заранее, – проворчала Марина.
– Так я предупредил, – развел руками Илья. – Ты где была в тот момент? Опять в облаках витала? Поделишься мыслями?
– Да вот думаю… Если Дмитрий не общался с семьей, стал бы он мстить за племянника, которого никогда не видел?
– Думаешь, Измайлов соврал? Прикрывает родственника?
– Либо не знал, что его жена общается с братом за его спиной, – пожала плечами Марина.
– Ну, сейчас спросим! Туда! – Илья указал рукой на серую девятиэтажку с облупившейся цифрой «14» на углу впереди. – Вот этот дом нам нужен.
Марина припарковалась у обочины, выключила двигатель. Они вышли из машины, нашли нужный подъезд. Дверь была распахнута и подперта обломком кирпича, поэтому домофоном пользоваться не пришлось. Оно и к лучшему. Удастся застать подозреваемого врасплох.
Они вошли в узкий тамбур и им тут же в нос ударил запах сырости и кошачьей мочи. Марина поморщилась. Подъезд выглядел так, будто его не ремонтировали со дня постройки дома. Стены были исписаны граффити – от безобидных сердечек до вполне откровенных рисунков. На внутренней двери тамбура красовалась надпись
«Здесь живет зло»,
и кто-то заботливо подчеркнул слово «зло» красным маркером.
– Ну и подъезд, – прокомментировал Илья, поднимаясь по ступенькам к лифту.
Здесь воняло еще сильнее. Лестничная клетка была завалена окурками и пустыми бутылками. Лифт, когда они вошли в него, вздрогнул и загудел так, будто вот-вот развалится. Стены кабины были исцарапаны, исписаны, на полу валялся какой-то мусор.
– Надеюсь, мы доедем, – сказал Илья, когда дверь с грохотом закрылась и кабина нервно завибрировала под ногами.
– Что за пессимистический настрой? – ухмыльнулась Марина.
– Реалистический, – поправил Илья, отпихнул ногой в угол использованный шприц и поморщился. – Не хотелось бы здесь скоротать вечерок. Хоть и в твоей компании…
Лифт резко дернулся и остановился, издав утробный металлический звук. Двери с неохотой разъехались, выпустив Марину и Илью на свободу. Седьмой этаж. Они вышли в узкий коридор, освещенный тусклой лампой дневного света. Удивительно, что она до сих пор оставалась целой и вообще горела. Стены здесь были чуть чище – только по углам чернела плесень.
Квартир на этаже было четыре. Три двери – старые, железные, покрашенные в несколько слоев краски, местами облупившейся. И одна – новая, массивная, с крепким замком. На ней висела табличка с номером «78».
– Как-то не вписывается сюда эта дверь, – заметил Илья, кивнув на нее. – Не интересовалась, какие зарплаты Нефедов платил своим работягам?
– Не интересовалась, – ответила Марина. – может у него помимо мясокомбината другие доходы были… И вообще, дверь еще не показатель достатка.
Она нажала на звонок. Внутри раздалась простая мелодия, но помимо нее больше никаких звуков. Марина нажала еще раз, подождала, а потом забарабанила кулаком.
– Откройте, полиция!
За дверью послышался шум – шаги, потом грохот, будто что-то упало. Илья инстинктивно положил руку на кобуру. Марина сделала то же самое.
Дверь открылась, и на пороге появился Дмитрий Кляр. Высокий, под два метра, плечистый, с мощными раскаченными руками. Он был в спортивном костюме – черные штаны, серая толстовка с капюшоном, и старые кроссовки на ногах. Волосы коротко стрижены, лицо грубое, с крупными чертами и тяжелой челюстью.
– Вам чего? – спросил он, опираясь руками о дверной косяк и перегораживая проход.
Марина достала удостоверение, показала.
– Следователь Скворцова, это мой напарник, капитан Селиванов. Мы бы хотели задать вам несколько вопросов.
– Я ничего не знаю! – буркнул Дмитрий, даже не взглянув на удостоверение, и хотел закрыть дверь, но Илья успел вставить ногу, помешав ему.
– Вы ведь работаете на мясокомбинате? – вопрос прозвучал скорее, как утверждение. – Ваш директор, Сергей Нефедов… Его убили.