Жизнь моя опять вильнула,То, что было, то минуло.Стремление познать весь мир дорогу торит.Разговоры, разговоры.Кто на море, кто-то в горы,На мне сомкнулась тысяча историй.
Тихо спит седой вагончик,Время сыпет как песочек,Но в себе замкнуться не решение.Мир огромен и прекрасен,Сколько в нем ещё локаций,И для меня здесь нет границ и нет делений.
В тамбуре туман табачный,В самоваре чай горячий.А я сегодня самый настоящийСойду на станции уездной,Скажу себе: " ну что, с приездом"!И здравствуй новый день, а старый в ящик.
«Он волк…»
Он волк.Бежал.В нем кровьТекла.Кап, капНа лист.Берёз,Рябин.
Он слаб,Но смел.В нем кровьВолчья.В нем дробь,Картечь.Он храбр,но слаб.
В норуНельзя,ВолчаТа там.Чуть-чутьЛевей,И тамдать бой.
Не трус,БежалЧтоб заЩитить,ЧтобыСпастиСвоихВолчат.
Он дастТам бой,ПорвётСобак,Но самУмретОт пульВрага.
«Порывом ветра тучи рвал…»
Порывом ветра тучи рвалФевраль.Зима снимает парус. Аврал.Февраль.Качается, и светит вдаль фонарь.Февраль.Дыхание дня длинней, чем сам февраль.И в том Мораль.
«Я звуки музыки улавливаю всюду…»
Я звуки музыки улавливаю всюду,Поёт мне трескотня болтливая лесовЛуна солирует, готовясь к африканской вуду.И пряча в норы мышь, от миофагов сов,Играет жизнь, набрякивая соул.
Я слышу музыку, она мне не чужда.Стих – отражение музыкальных дней.Я лишь хочу сказать, что иногдаНе только музыка берет начало от стиха,Но стих берет начало в ней.
Варша
Озеро 14 километровСколько тут разгулялось ветровСколько поднято кружекВ жёлтых окошках избушек.
«Нарисовало небо птицу…»
Нарисовало небо птицуНа веселых облаках.Взвились ввысь, и замахалиДва обрубленных крыла.Я дожевываю пиццу,Тик-тик, так-так на руках.
Фейерверком мысль стреляет.Словно скачет, я ей тпру.В Черепной коробкой давитЯ все двери отопру.Пусть живет она, гуляетМерит каплями весну.
В окна солнца блик маячитЯ сижу, смотрю ей вследНосом шмыг, тихонько плачет.Я накидываю пледЭто все чего-то значитЗнать бы что, и жить без бед.
«Сижу, думаю, как разговаривал Пушкин…»
Сижу, думаю, как разговаривал Пушкин.Тембр голоса, тональность и прочее.Ходил по Питеру с барышней, и как нашёптывал на ушко ей ночью.Ну, прям, думал, каким голосом он разговаривал,Как кричал и бранился.Картавил, комкал, глотал окончания.Заикался или не выговаривал букву «лр».Писклявил быть может, или басил.Или как в стихах, четко каждое слово,А может всегда рифмовал,Стихами разговаривал, да ну, да какое там.Может, не спал ночами и выл от отчаяния,Плакал, грустил, зарифмовывал словосочетания.Знал ли, какое оставил наследиеКучерявый гений нам?
«Не спалось, сон махнул рукой…»
Не спалось, сон махнул рукой.ЗапрягайМысли снова в бой.И в галоп,В дальние края.По местам,Где бурьян трава.УвидатьМеста дивные.Те, что,Давно забытые.Тройка торит путь.Копыто режет грунт.Увезла меня,В сон, в забвения.
«Бушует…»
Бушует,Вздымая к небу.Заливая трюмы кораблей,Фрегаты.И будь ты праведник – ли, грешник,Все одно.Стихия
«Слова как камни брошены…»
Слова как камни брошены,В воздухе напряжение.Мои мысли, как старые калоши, сношены.Мне не найти решения.
«Всегда где-то она стоит за поворотом…»
Всегда где-то она стоит за поворотом.Ходит рядом, сзади, сбоку, сверху.Я шкурой чувствую, я обливаюсь потом,И мысли эти перед сном выходят на поверку.
Я у неё не первый, не последний,Часть жизни, философии основа.И человеческий мой скромный гений,Как тыщи лет назад, поет ей оды снова.
«Ночь собирает меня гулять…»