Заскочив домой, я заставил себя принять душ и сразу поехал в ресторан, чтобы поужинать. Обратно я вернулся примерно через час и завалившись в кровать, попытался уснуть, но как бы я ни старался, ничего не вышло. Как обычно, в голову без конца лезли мысли о Ней. Чем она занимается сейчас? Спит? А может что-то смотрит на своем планшете. Скорее всего, с ней рядом лежит Рон, которому я завидовал.
Боже, я завидовал псу, потому что он имеет право и возможность находиться с Ней рядом, она ласкает его и очень любит, он занимает значительное место в её жизни, в её сердце. А я... Я просто друг её любимого мужчины. Чужой человек, к которому она совершенно ничего не испытывает.
Я взял в руки телефон и открыв Телеграм, зашёл в наш с ней диалог. Она была в сети час назад и скорее всего уже спала. Перечитав скудные сообщения, которыми мы с ней успели перекинуться, я не выдержал и написал ей:
"Привет."
Она ответила не сразу, а спустя несколько минут, но всё же ответила:
"Привет."
"Чем занимаешься?" - спросил я.
"Сплю." - сухо ответила она.
А чего я ожидал? Идиот. Но этого мне показалось мало и я продолжил выкручивать свой кретинизм до максимума, задав идиотский вопрос:
"Я тебя разбудил?"
"Да."
В горле пересохло, мне захотелось сдохнуть на месте, но назад пути уже не было и мой разум, помахав мне на прощание рукой, захлопнул дверь с той стороны. Я начал печатать длиннющее сообщение, целую простынь текста, в которой признавался в любви, описывал свои чувства, свое состояние, рассказал как страдаю без неё, как мечтаю оказаться рядом, как хочу её обнять. Я признался, что считаю, что Дэн украл её у меня, потому что в тот день, когда он подошёл к ней в кафе, на ту встречу с ней, должен был поехать я, но не смог. Закончив изливать свои сумбурные мысли, я почти нажал на кнопку "отправить", но в последний момент, мой разум всё же несмело постучался в дверь моего сознания и я, впустив его, удалил всё, что понаписал, отправив вместо этого:
"Извини."
"Ты так долго печатал одно слово?" - удивилась она.
Я ответил, что на самом деле, написал очень много, но всё удалил, на что она начала требовать, чтобы я всё ей выложил. Всё, что удалил. Но я не собирался этого делать, поэтому сказал ей забить на мою писанину и попрощался с ней, пожелав спокойной ночи.
Она помолчала и неожиданно пригласила меня в гости на чай. Я не мог поверить в то, что видел на дисплее своего Айфона. Несколько раз перечитав последнюю, написанную ею строчку, я уточнил, с конфетами ли будет чай, на что она подтвердила, что конфеты будут.
Я резко подорвался с кровати и подхватив с тумбочки ключи от машины, рванул к ней и уже через пол часа я сидел на её кухне.
Что я там делал? Я и сам не знаю. Пил чай, смотрел на неё и отвечал на глупые вопросы, которые она задавала по поводу моей работы. По сути, мне было абсолютно всё равно, что она говорила. Я просто наблюдал за тем, как шевелятся её губы, слушал её голос, любовался на то, как она заправляет прядь волос за ухо, как теребит в тоненьких пальчиках фантик, который я бросил на стол, развернув конфету.
Когда она задавала свои вопросы, я, по привычке, отвечал абсолютно честно, не пытаясь казаться лучше, чем есть на самом деле. Может и не стоило этого делать, может нужно было прикрыть какую-то часть своей неприглядной, ментовской деятельности, но я просто не умел казаться. Не умел и вряд ли когда-нибудь научусь. Я такой, какой я есть. Продажный бандит в погонах. Я не собирался притворяться кем-то другим и выкладывал всё, как на духу.
Некоторые вещи её удивили, она явно была разочарована мной, особенно, когда услышала моё мнение о наркоманах, на которых мне насрать. Я рассказал ей, что наркотики, которые крутятся в нашем городе, вполне себе хороший способ заработка для меня. Что я прекрасно знаю о каждой ввезённой крупной партии, ведь именно я и мои коллеги, прикрываем этот трафик, получая за это хорошую плату.
Она попыталась пристыдить меня, напомнив про людей, которые из-за меня и моей деятельности подсаживаются на иглу, на что я ответил, что мне класть на этих идиотов и это не было бравадой или попыткой впечатлить её. Я просто сказал, как действительно думаю.
Я считаю, что таким образом происходит естественный отбор. Кто захочет сторчаться, тот сделает это. Не с иглой, так с бутылкой в обнимку или ещё как-то иначе себя погубит. Будет нюхать клей, жрать аптечные препараты, варить "ханку", "крокодил" и всё равно сгниёт заживо, рано или поздно сдохнув в подворотне. Меня не мучает совесть. Вот такой я мудак, с прогнившей насквозь душой. А может она у меня и вовсе отсутствует... Тогда что же так болит в груди? Рудимент души? Какие-то остатки от неё? Жалкие, недогнившие до конца корешки?