— Постоянно, — он ответил без тени шутки. — Особенно, когда рядом этот твой Лукас.
Я замерла на долю секунды, потом сделала вид, что ничего не произошло.
— Мы с ним… просто знакомы.
— Конечно, — сказал он, но в его голосе было слишком много недосказанности, чтобы я поверила.
— А я, кстати, писатель.
Я удивлённо посмотрела на него.
— Правда?
— Да. Приехал сюда, чтобы закончить книгу. Думал, что тишина и отдалённость помогут. — Он на секунду задержал взгляд на мне. — А оказалось, что у тишины здесь своя… странная плотность.
— О чём книга? — спросила я, стараясь звучать непринуждённо.
Он слегка усмехнулся, но глаза его остались серьёзными.
— О людях, которые не те, кем кажутся.
— Какая интересная тема, — голос Лукаса прозвучал ровно, но в нём была сталь. — Жаль, что редко кто пишет о том, что знает.
Я обернулась. Лукас стоял совсем близко, руки в карманах, взгляд — цепкий, оценивающий. В утреннем свете его глаза казались почти чёрными.
— Лукас, — сказала я, стараясь, чтобы голос не дрогнул, — это…
— Я знаю, кто это, — перебил он спокойно, но так, что в этом спокойствии чувствовался хищный привкус.
Парень, наоборот, чуть улыбнулся, будто ждал этой встречи.
— Значит, вы и есть Лукас. Рад познакомиться.
— Взаимно, — Лукас даже не сделал шага ближе. — Надолго к нам?
— Настолько, насколько позволит работа, — отозвался тот. — Амалия была так любезна составить мне компанию утром.
Я почувствовала, как атмосфера между ними стала плотной, словно воздух потяжелел.
— Мы просто гуляли, — тихо добавила я, но Лукас всё ещё смотрел не на меня, а на него — пристально, не мигая.
— Гулять нужно осторожно, — наконец сказал он. — Здесь… бывают опасные места.
— Опасные места? — переспросил парень, слегка приподняв бровь. — Для писателя это только плюс.
— Для живого человека — минус, — Лукас ответил без тени улыбки.
— Звучит так, будто вы хотите меня предупредить, — он всё ещё говорил спокойно, но я заметила, как его пальцы слегка сжали край блокнота в руке.
— Я предупреждаю, — коротко бросил Лукас. — Здесь не всегда всё так… тихо, как кажется с утра.
Я перевела взгляд с одного на другого.
— Вы оба говорите так, будто этот дом — живой.
— Разве нет? — тихо сказал Лукас, даже не глядя на меня. — Он слышит всё, что в нём происходит.
— Или вы просто хотите меня напугать, — усмехнулся парень. — Обычно так делают, когда боятся, что кто-то узнает слишком много.
Лукас чуть склонил голову, и в этом жесте было что-то от зверя, оценивающего добычу.
— Я не боюсь. Но в отличие от вас, я знаю, что здесь происходит на самом деле.
— Может, когда-нибудь расскажете? — он сделал шаг в сторону, как бы уступая дорогу, но не отводил взгляда.
— Может, — ответил Лукас, и его голос стал почти шёпотом, — если доживёте.
Тишина повисла густая, как туман над прудом. Я почувствовала, что мне нужно что-то сказать, но слова застряли в горле.
Лукас шагнул ближе, его тень упала на меня, перекрывая утреннее солнце.
— Пойдём, — сказал он тихо, но в этом «тихо» было больше приказа, чем просьбы.
— Мы только начали разговаривать, — я повернулась к нему, стараясь не дать в голосе дрожи.
— Именно поэтому я хочу, чтобы ты пошла, — он не смотрел на парня, но я знала, что его внимание всё равно там. — Здесь не место для случайных знакомств.
— Он просто пишет книгу, — я попыталась возразить, но Лукас резко усмехнулся.
— «Просто пишет» — не повод приезжать сюда, — его глаза блеснули. — Этот дом притягивает людей не просто так. И уж точно не тех, кто ищет тихое место для вдохновения.
Мы отошли на пару шагов, но я всё ещё чувствовала на себе взгляд того парня. Он не выглядел испуганным, скорее — заинтересованным. Даже когда мы уже шли по гравийной дорожке, я знала: он продолжает смотреть нам в спины.
— Ты боишься, что он узнает что-то? — спросила я, когда мы оказались под кронами старых лип.
— Я боюсь, что он заставит узнать это тебя, — ответил Лукас, не оборачиваясь.
— Но ведь всё, что ты не рассказываешь… — я замялась. — Оно всё равно рано или поздно всплывёт.
Он обернулся, его лицо было слишком близко, а голос — слишком тихим:
— И когда всплывёт, лучше, чтобы тебя рядом не было.
Глава 9
Я вышла во двор с кружкой кофе, грея пальцы о керамику. Утро было бодряще-холодным, и туман ещё висел на газоне. За оранжереей, на той же самой скамейке, что вчера, сидел Том. Рядом стопка книг, блокнот, а волосы у него растрёпаны, как будто он спорил с ветром и проиграл.