— Pressez-vous, déclare Béru. Quand t’est-ce vous partirez, vous aurez qu’à mett’ la clé sous le paillasson, c’t une planque futée qu’on a eu l’idée, moi et Berthe, manière de s’éviter des oublilles fâcheux. Vous éteindrerez bien les loupiotes en partant, siouplaît. Si vous auriez la pépie, y a d’quoi boire dans l’placard d’la cuisine. Juste j’vous d’mande de laver vos verres, biscotte ma baleine a horreur d’rentrer av’c d’la vaisselle sale sur l’évier. Tchao, tout l’monde et bilez-vous pas pour Toinet, c’est juste un incendie d’parcours.
Il empoigne la moins grosse des valdingues, laissant à sa moitié le soin de coltiner l’autre, et le couple tragique s’en va. On l’entend gueuler dans l’escadrin à cause du poids des bagages. Ensuite les Bérurier traitent leur concierge de vieille morue dégueulasse, qu’une merde de chien sous le porche, faut être la dernière des vachasses pour y tolérer, que chaque fois, ils s’emportent un colombin à la semelle de leurs souliers, au lieu de la France ! Qu’un de ces quatre, son atroce roquet blanc et noir, qu’on sait même plus différencier son museau de son trou du cul, il va le shooter comme un penalty, Alexandre-Benoît. Glisser la pièce aux niacouets de la benne à ordures pour qu’ils l’embarquent une fois pour toutes.
Enfin, la rumeur béruréenne s’estompe et s’engloutit dans le brouhaha de la ville.
— Ecoutez, murmure Pinaud, si une question de rançon se pose, soyez sans crainte, madame Félicie, je l’assumerai ; désormais mes revenus me permettent d’affronter ce genre de problème.
M’man embrasse le défané en sanglotant, puis s’occupe de rassembler Apollon-Jules.
— Nous allons congédier votre taxi et je vous reconduirai dans ma Rolls, déclare César. Je suppose qu’Antoine et Jérémie vont se mettre en campagne immédiatement ?
Il suppose bien.
Justin Verbois, c’est écrit en puissantes lettres noires collées sur un panneau blanc. Le tout s’étale contre un immense portail branlant, qu’un vent de force zéro mettrait bas comme moi la culotte d’une admiratrice.
L’antre du brocanteur est tapi au fin fond d’une longue impasse encombrée du dix-huitième arrondissement, donnant sur un grand boulevard lugubre. Il y fait davantage nuit qu’ailleurs, mais une lumière blancharde brille à travers les interstices de la porte. Il suffit de pousser pour que le lourd panneau cède à nos instances. On découvre un bout de cour où s’empile un capharnaüm indescriptible, composé d’objets mutilés, épaves d’existences rassemblées là par des hasards sans fin.
Après la cour, se propose un hangar où le bric-à-brac devient grandiose. Montagnesque ! L’empilage éperdu dont il semblerait que seul un magistral incendie puisse avoir raison. Tu distingues confusément, saillant de cet Himalaya, un pied de table, un dossier de fauteuil, le ventre éclaté d’une commode, le coin d’un billard, le panard compissé d’un bec de gaz fendu. Plus le tas s’élève, plus les choses qui le composent s’allègent. Pour finir, t’aperçois, au faîte de ce crassier, un tendre abat-jour de perles et une bottine de femme du temps jadis, aux mille boutons.
Une verrière grise laisse filtrer assez de lumière pour que soit éclairé ce désastre amoncelé. Sur la droite, une sorte d’appentis où brille la lueur implacable d’une lampe à halogène étrangement neuve parmi ces vétustés.
Un vieux bonhomme, gros et couperosé, avec des crins blancs coupés court, un pull à col roulé et une veste de cuir noir râpée, découpe d’infâmes abats violacés à des chats aux dos arqués qui miaulent d’impatience. Il leur parle d’une voix de mêlécasse pareille au bruit du pinard coulant d’une barrique débondée. Ce personnage ressemble au Gabin de la fin de parcours. Pittoresque, ça vachement ! Bourru (de dos on le subodore déjà !) et cradingue (on le renifle depuis la lourde) !
Il est tellement occupé à jouer les restaurants du cœur avec sa horde de greffiers qu’il ne s’aperçoit pas de notre présence. C’est seulement quand il procède à la distribution de barbaque qu’il nous avise. On le passionne moyennement.
— C’est pour quoi ? grommeluche le vioque sans stopper sa répartition d’animaux morts à d’autres qui sont provisoirement vivants.
Moi, tu prendrais ma température avec un baromètre à mercure, t’en reviendrais pas : y a tempête jusque dans mon anus mordoré, l’aminche ! Glaciaire, Sana, de corps et d’âme. Je réponds rien.
M. Blanc, en parfait subalterne, ne moufte pas davantage.
Notre mutisme alerte le philcattus. Il largue ses tronçons de poumons pour ouvrir le tiroir d’un vénérable burlingue et y cueillir un browning qui a dû appartenir au général Grant ou à son ordonnance.
— Si vous venez pour me truander, vous l’aurez dans le cul, les gars, assure paisiblement le bonhomme, j’ai pas un faf liquide et cette détente est plus sensible que le clitoris d’une gouine. La dernière fois que des pieds-nickelés ont voulu me brigander, ils se sont retrouvés à l’hosto dans l’heure qui a suivi, et ils marchent maintenant avec des rotules en plastique.
— Police ! aboyé-je. Arrêtez votre Far West, Verbois, et commencez par me montrer votre permis de détention d’arme.
Joignant la preuve à l’avertissement, je lui brandis ma toute belle carte plastifiée, barrée de tricolore, avec, écrit en gros ce mot « Police » qui tant et tant a foutu la diarrhée verte à des pégreleux.
Il est un tantisoit estomaqué, because mon compagnon noir ; il nous situait pas dans les régions volaillères, plutôt de l’autre côté du poulailler. Il a la frime déconcertée du mec en proie à une grande débâcle intestinale et qui découvre au dernier moment que l’appareil distributeur de faf à train est vide.
— Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? il clabote avec le tronçon de râtelier qui lui sert à affronter encore quelques entrecôtes pas trop rétives.
— Vous avez raison, Verbois, c’est une histoire, en effet, et il va falloir nous la raconter en détail si vous voulez éviter des ennuis. Votre entrepôt de charogneries a brûlé, d’après ce qu’on raconte ?
Il secoue la tête comme un automate en fin de remontoir.
— Pas du tout ! Où avez-vous pris ça ?
— Alors ça va être pour bientôt, je pense. De nos jours, la malveillance est partout et ne recule devant rien ! Remarquez qu’il suffit, pour s’en prémunir, de ne pas provoquer les inimitiés. Vous avez un pedigree pas très clean, le père. Si on farfouillait dans tout ce bordel, on en trouverait des choses à la provenance incertaine, vous pariez ?
Je me tourne vers Jérémie :
— Inspecteur Blanc, l’interpellé-je, vous ne croyez pas qu’on devrait rameuter la Brigade Financière pour venir éplucher les factures de M. Justin Verbois ?
— Ce serait un début, admet placidement mon Noirpiot.
Le vioque, c’est le genre de crabe qu’il ne faut pas lâcher d’une syllabe, non plus que d’une femelle. Plus tu tiens la laisse courte, mieux il t’obéit.
— Bon, reprenons. Montrez-moi votre permis de détention d’arme, enjoins-je.
Il bougonne :
— Vous ne voyez pas que c’est un vieux clou bon pour le musée ? Y a même pas de balles dedans, tenez, vous pouvez vérifier !
Je néglige de saisir le browning. Les minous ont achevé de claper leurs débris de bestiaux et miaulent comme des perdus pour en réclamer davantage. Insatiables ! Pire que les hommes et ça gueule aussi fort qu’eux en baisant !