J’en caresse un. Ou plutôt une, puisque le chat que je te cause a trois couleurs. Jamais on n’a vu un greffier mâle tricolore (noir, jaune, blanc) ; c’est une particularité des femelles. Ladite me ronronne contre l’épaule, le dos en pont chinois. C’est agréable une matouse : douce, voluptueuse, mais tellement indépendante. Dès que ses rapports avec toi cessent de l’intéresser, elle te laisse quimper comme un vieux préservatif en crue.
— L’histoire que nous aimerions entendre, Verbois, concerne la dénommée Turpousse Maryse, attaqué-je.
— Allons bon, qu’est-ce qu’elle a encore fait ! s’exclame le vieux forban.
Ça lui est sorti du cœur, et ça contient de l’inquiétude et de la rogne.
— Je vous le raconterai peut-être quand vous nous aurez narré vos relations avec elle. Attention ! Je veux pas du bâclé, mais du vécu ; de la tranche de vie bien étalée sur la tartine.
Il hausse les épaules.
— Oh ! c’est tout simple, vous savez !
— J’aime les histoires simples, ce sont les plus fortes.
— J’étais l’ami intime de son père, Marius. On a été prisonniers ensemble en Allemagne, lui et moi. Une fois de retour, on n’a jamais cessé de se fréquenter. Il s’est marida et a eu deux enfants : une fille et un garçon.
— Il a pas touché le gros lot avec ses chiares, commenté-je.
Fataliste, le vieux Verbois hausse les épaules.
— Sa femme l’a quitté en lui abandonnant les mômes qui se sont élevés à la va-comme-je-te-pousse, argue-t-il.
— Il faisait quoi dans la vie, le papa Marius ?
— Son hobby c’était les courtines : il a vécu pour le canasson et il en est mort.
— Un coup de sabot mal placé ?
— Non, un coup de lingue pour une affaire de paris dont il avait engourdi les mises en espérant pouvoir les faire fructifier avant de les rendre.
— O.K., je vois. Les films « C » amerloques sont tous bâtis sur des scénarios de ce tonneau.
— Ses gosses ont été traumatisés par sa fin tragique. La maille qui file. Ils se sont mis à débloquer à leur tour, et très vite sont tombés dans des affaires à la mords-moi-le-nœud. Quand ils sortaient du trou, j’essayais de les aider, mais autant pisser dans un piano pour l’accorder ! Le fils, lui, surtout, était un coriace, le vrai fripon de haut vol !
— C’est le cas de le dire.
— Quand je lui faisais une fleur, en guise de remerciement il me secouait mon auber.
— On barbote dans les ingratitudes, Justin. Et la fille ?
— Plus sentimentale, répond le dabe d’un air nostalgique.
Je parierais qu’il se l’est emplâtrée, Ninette. Elle devait avoir le réchaud fastoche, la môme ! Je devine comme elle a bien épongé le vieux pour lui en griffer un max.
— Bref, la carburation se faisait entre vous deux ?
Il détourne les yeux :
— Avec des hauts et des bas.
— Ce qui signifie que, quand tout baignait, elle volait vers d’autres braguettes, mais que dans les cas épineux, elle rabattait chez vous pour vous dégoupiller le turlut ?
Il ne répond pas. Ma perspicacité lui en impose. Alors, bon, du moment que j’ai tout pigé, il me laisse l’initiative.
C’est la vie qui passe, quoi. La pauvre vie exténuante et ruineuse, décolorée, boiteuse, qui malodore. Le tas de foutaises habituelles, mesquines, dégradantes à force. On les subit ; on fonce pensant leur échapper, d’autres plus corsées vous attendent un peu plus loin. Tu parles d’une couillerie !
— Bon, on en vient à son dernier exploit. La superproduction, avec meurtre, cours d’assises et condamnation à vingt piges de détention. Là, on largue l’échoppe de l’artisan pour se lancer dans l’exploitation géante. Madame s’était levé un riche Arbi établi dans l’import-export. Elle doit avoir des vices bandants parce que c’est pas un prix de beauté, votre Maryse.
— Elle était superbe ! rebiffe Verbois. La prison l’a changée et puis elle est très malade.
— Malade ?
— Une saloperie du sang, style leucémie, je crois. Ils lui ont accordé une remise de peine pour qu’elle aille crever ailleurs.
— C’est grave à ce point ?
Il a un peu plus de gélatine sur la paupière inférieure, le Justin. Dans le fond, ce vieux brigand est un sentimental.
— Paraîtrait. On lui fait des transfuses à tout bout de champ.
Voilà qu’il m’arrive un coup de vape. Je me mets à considérer les choses différemment. La grande carne est foutue. Le monde s’écroule. Elle a la révélation de sa vie gaspillée. Elle voudrait vivre autrement ses derniers mois ou ses dernières années. Elle se rappelle alors qu’elle possède un neveu et… Merde ! je vais pas chialer sur cette meurtrière qui nous a bassement enlevé notre Toinet !
J’enchaîne :
— A sa sortie de taule, c’est chez vous qu’elle est allée ?
— Où voulez-vous qu’elle aille ?
— Et vous l’avez accueillie une fois de plus ?
— Je l’accueillerai toujours.
— Donc, elle habite avec vous présentement ?
— Depuis deux jours elle est repartie.
— Pour où ?
— Elle n’a rien dit. J’ai trouvé un mot en rentrant, l’autre soir.
Il se fouille, sort des paperasses innommables de sa poche, les passe en revue ; finit par sélectionner une enveloppe de prospectus éventrée sur laquelle on a écrit : « A très bientôt, t’inquiète pas. M. »
— C’est tout elle, murmure Verbois. Le courant d’air. Un jour là, lendemain ailleurs. Sa nature, quoi !
— Elle vous a parlé de son neveu ?
Je le biche à l’improviste, pendant que nos regards sont branchés. Il a un léger flottement.
— Le môme qu’un flic a adopté ?
— Oui ?
— Elle m’a juste dit que ça l’intéresserait de savoir ce que ce gosse est devenu.
— Rien d’autre ?
— Elle a entrepris des recherches à son sujet.
— Ça a donné quoi ?
— Je crois qu’elle l’a retrouvé.
— Et alors ?
— Alors rien, les gens qui l’ont depuis dix ans ne veulent plus le lâcher, ce que je comprends parfaitement ; je le lui ai dit.
— Et qu’a-t-elle répondu ?
— Rien, ce qui chez elle n’est jamais bon. Elle a pris son visage buté, tête de pioche ! On la cognerait quand elle est comme ça !
— Vous n’en avez plus entendu parler ?
— Du gamin ? Non. Mais c’était récent. Elle s’est barrée peu après.
— Pendant qu’elle a séjourné chez vous, elle a reçu des visites ?
— Probablement.
— Vous n’en êtes pas sûr ?
— Vous savez, je passe pratiquement ma vie ici, moi. De six heures du matin jusqu’à plus soif. Et il m’arrive même d’y dormir.
Il désigne une espèce de canapé surchargé de hardes malodorantes.
— Mon appartement, c’est presque du luxe. Alors, vous dire ce que Maryse y faisait… Elle devait recevoir des copains, en effet, car je trouvais des chiées de bouteilles vides, certains soirs.
— Elle ne vous parlait pas de ses relations ?
— Oh ! ses relations, voilà un bien grand mot. Les relations qu’on peut avoir quand on a tiré dix piges de gnouf, vous savez…
— Elle avait de l’argent ?
— Celui que je lui ai refilé.
— Beaucoup ?
— Deux trois mille balles, elle avait besoin de s’acheter quelques fringues, bien qu’elle soit pas coquette.
Un moment passe. Il soupire :
— Elle a encore déconné ?
— Oui, monsieur Verbois : elle a encore déconné.
— Je peux savoir ?