On le distingue à peine derrière ses cartons. Il les a disposés en coupe-bise. Un fulgurant instant, je l’envie.
Pas exactement, disons que je comprends sa démarche. Il s’est placé en exil au milieu de la vie courante. Robinson de Paris ! Ce grabat de chiffons est une île.
Il dort, immobile, un bonnet de laine enfoncé jusqu’à l’arête du nez, un cache-col en haillons remonté jusqu’aux pommettes. On ne distingue que son gros pif veiné.
— Salut, prof ! lancé-je aimablement en m’accroupissant « à son chevet ».
Il ne réagit pas. Quand tu parviens à dormir par moins zéro, dans une rue, c’est que tu es un surdoué de la ronflette, espère !
— Ho ! ho ! grand-père !
Rien.
— Il ne te répondra pas, prévient calmement Jérémie.
— Pourquoi ?
— Parce qu’il a la gorge tranchée, mon vieux ! T’es chié, toi, de ne pas t’en être aperçu ! Regarde sous le cache-nez.
Mon regard glisse et, fectivement, je découvre une boue rougeâtre en train de noircir. Les fringues du vieux mec en sont imprégnées. Je braque sur lui le faisceau de ma loupiote-stylo. Egorgé complet, le père La Cloche. On lui a sectionné le corgnolon d’un geste vigoureux, en se servant d’une lame vachement affûtée. Ça forme comme une grande bouche vorace sous son menton herbu.
— Y a pas longtemps qu’on lui a réglé son compte, note Jérémie en palpant le bonhomme ; il est encore tiède.
Je cherche l’arme du crime dans les hardes, mais ne la trouve pas. M’est avis qu’il n’a pas dû beaucoup souffrir, le prof. Deux litrons vides attestent que sa soirée fut alcoolisée. Assommé par le vin, il en écrasait à la limite du coma éthylique quand son assassin a coupé ses dernières amarres.
— Tu vois pourquoi on l’a buté, Antoine ?
— Une seule explication : il savait des choses compromettantes pour quelqu’un. La solution de ce sac d’embrouilles est ici, dans cet immeuble ; je renifle ça depuis le départ.
Sans autre, je marche en direction du bâtiment.
— Chez Malvut ou chez Verbois ? demande Jérémie.
— Verbois.
— Le gosse a dit escalier « C ».
Il crèche au rez-de-chaussée, le brocanteur. N’est pas rentré de sa caverne d’Ali Baba roi des Puces ! La sonnette est seulabre à faire du bruit dans le logis. M’est avis que le dabe va rester à son entrepôt, ce soir, en compagnie des matous matois. Dans le fond, lui aussi est un velléitaire de la cloche. Quelque part, ça le taquine de se marginaliser complètement, de s’enfoncer dans les froidures du dénuement. Les autres, il attend de moins en moins de choses d’eux. A force de leur acheter leurs pouilleries, il a fini par piger qu’ils étaient encore plus délabrés qu’elles ; qu’une commode sans tiroirs peut encore servir, mais qu’eux, franchement, ils servent à moins que rien. Alors, autant leur dire bye-bye.
Je laisse la parole à mon sésame. Il a maille à partir avec deux serrures perfectionnées qui ne se laissent pas compter fleurette par le premier passe-partout venu. Faut finasser, comprendre leurs états d’âme. Les charmer par des combinaisons futées. A la fin, je leur fais toucher les deux épaules, et crac, on entre.
Yayaïe ! Justin, c’était pas la peine qu’il s’offre un apparte, vu que c’est son boui-boui qui continue ici. Moi, je serais broc, avec un hangar bourré d’épaves, j’aurais à cœur de vivre ma vie privée dans un cadre mutin, confortable et douillet. Mais ouichtre ! Dès l’entrée, ça s’escalade. Des classeurs brisés, des tables rondes à gros pieds, des armoires à glace qu’ont pas toujours leur glace, des lampadaires, des presses d’imprimerie datant de Gutenberg, des établis de bouchers, des tableaux de l’école Dunœud, d’autres de l’école Ducon dans leurs cadres d’origine, des bahuts sans portes, des portes sans bahut, des vélos Solex (parmi lesquels celui du président Mitterrand), des canules à injection, des téléphones à manivelle, des mappemondes, des hiboux (naturalisés français), un sanglier (naturalisé allemand), des cors de chasse, des corps de déesses grecques en plâtre de Paris, des corps du délit sculptés, des masques de carnaval, des statues indonésiennes, des armures, des godemichés bretons pour épouses de terre-neuvas, des berceaux d’osier, des masses d’armes, des armes à gauche, des lances d’arrosage, celle d’Henri II (intacte, tu parles : c’est celle de Montgomery qui s’est brisée !), des serviettes hygiéniques d’avant l’invention d’Isidore Tampax, des enseignes gothiques, des enseignes au néon, des enseignes de vaisseaux corrodées par le sel, des pierres tombales, des balcons andalous, des loups quelque peu clercs, des chapeaux chinois, des béquilles de bois, des voitures des quatre-saisons, celles de Vivaldi sur disques gaufrés, un corbillard japonais, deux bandages herniaires, l’étable d’Eloi, des poêles à marrons, des couronnes de perles, des mannequins de cire, des mandolines, des hélicons basse, une ancre de galère, le buste du maréchal Pétain, un incinérateur de fœtus, un timbre de 20 centimes à la gloire de l’empire colonial français.
Effectivement, il n’a pas intérêt à traverser Paname pour venir se pieuter ici, l’ancien. Autant qu’il reste là-bas, dans le dix-huitième.
Le bordel est si total, si dense, si opprimant que se déplacer dans ce logement ressemble à la guerre des tranchées de la 14–18. On sinue par des boyaux, des goulets, des terriers, des ravines et des sentes. Si tu gardes le nez levé, tu délimites un peu la topographie originelle : l’entrée, le living, la cuisine, la salle de bains, la chambre. Ne restent encore d’un peu praticables que la cuistance et une partie de la chambre, dans la région du plumard. Concernant le séjour, à un moment cela forme comme une petite clairière peuplée d’une table de marqueterie, style Régence et de quatre chaises pliantes, made in Bazar from Hôtel de Ville.
On comprend que ces meubles-là constituent l’apparte, car la table est surchargée de vaisselle sale, de boutanches plus ou moins vides, de reliefs de nourritures diverses. Dans la piaule, je trouve quelques harnais de bonne femme. Ceux qu’a laissés la Turpousse, probable.
— Il doit bien y avoir le téléphone dans ce capharnaüm ? émet Jérémie.
— Tu veux appeler qui ?
— Personne.
Tiens, le Chevalier Mystère ! Rare qu’il cachotte, ce grand radis noir.
On part en guerre et on finit par trouver l’appareil, posé sur le compteur électrique de la cuisine. La tonalité nous indique qu’il fonctionne.
M. Blanc se met alors à examiner le mur et les abords immédiats du poste.
— Si tu me disais ce que tu cherches, ma vieille noix de coco ?
Il consent.
— Ta gonzesse a eu des relations avec l’extérieur puisqu’elle a reçu du monde, aux dires de Verbois, et qu’un complice l’a aidée à embarquer le petit.
— Et alors ?
— Elle aurait pu noter quelque chose. Tu vois, y a justement un crayon attaché à la fourche par une ficelle.
Il s’empare de l’objet et tire à lui. La laisse du crayon mesure une soixantaine de centimètres. M. Blanc décrit alors dans l’espace une circonférence de ce rayon.
— Il faut éplucher tout ce qui figure dans ce périmètre, fait le Sherlock des savanes.
Je le laisse œuvrer et manœuvrer. I am inquiet. Si le père Rabatjoie se pointe, il va commencer par trouver nos fantaisies nocturnes de mauvais goût. Finaud, il connaît la loi et sait qu’elle a prévu les violations de domicile et les abus de fonction. S’il pique sa crise, on risque d’avoir des ennuis.