MORT, C’EST BIEN JOLI,
MAIS MORT DE QUOI ?
Mort, c’est bien joli, mais mort de quoi ? Pierre-André Varissel me le révèle avant que je ne lui pose la question.
— On lui a tiré une rafale d’arme automatique dans le dos, monsieur le commissaire. Sur son pardessus en poil de chameau il est facile de lire l’impact groupé des balles. Huit au bon endroit. Son cœur doit être déchiqueté.
— C’et vraiment Fort Apache, à Lyon, gouaillé-je. On peut dessouder un mec à la mitraillette en pleine gare des Brotteaux sans attirer l’attention ?
— Je vous l’ai dit : la cabine en question est très en retrait. Par ailleurs, il y avait peu de monde dans la gare à cette heure. En outre, il est probable que l’arme en question ait été munie d’un silencieux.
Je lui décris maître Krackzyblum en termes évocateurs.
— C’est bien ça, confirme, mon jeune confrère. On a embarqué le corps aux fins d’autopsie après que le service du labo ait procédé aux examens d’usage. D’ores et déjà, je peux vous fournir un détail dont j’ignore s’il a ou non de l’importance.
Il tousse un grand coup quinteux.
— La grippe ? je lui demande.
— Elle n’en finit pas, lamente l’officier de police en remettant de l’ordre dans ses muqueuses. Je vous disais donc… La victime devait tenir un appareil quelconque dont il gardait la dragonne passée autour de son poignet gauche. Comme il l’avait serrée et que son meurtrier était pressé, ce dernier l’a sectionnée avec un couteau pour s’emparer de l’appareil.
— Intéressant. Cher Varissel, j’aimerais être tenu au courant du développement de l’enquête, dites au principal Ricardin de ne pas m’oublier dans ses prières. Je suis d’autant plus attaché à cette affaire que ma propre peau est en jeu.
Il promet, note mes différents points de chute et on se dit bonsoir, mais ça pourrait être aussi bien bonjour car la noye en a un sérieux coup dans l’aile.
De plus en plus flagada, je retourne dans mon lit après avoir mis le verrou de ma chambre pour me préserver des assauts surprise de ce trio femelle. Les frangines en rut, tu parles d’un typhon !
Malgré mon intense fatigue, je ne parviens pas à trouver le sommeil. L’abondance des événements me flanque du courant à haute tension dans la moelle.
Je pense à mon pote le clochard, égorgé. A l’appartement capharnaümique du vieux brocanteur. Je pense à la tante leucémique qui, avant de se carapater, a dû acheter du matériel pour ses soins. Je pense à ma voiture piégée. A ma formidable partie de jambons au retour. Je pense à cet énigmatique Krackzyblum sauvagement abattu au moment où il me téléphonait. On lui a dérobé un appareil, assure le jeune Varissel. Probablement le magnétophone dont sa secrétaire prétend qu’il s’est muni avant de disparaître. Il s’apprêtait à me faire écouter un document sonore, ça, j’en jurerais. Seulement quelqu’un le filochait qui l’a scrafé pour le faire taire, puis lui a engourdi le magnéto.
Drôles d’embrouilles, décidément !
Une double affaire dont je suis le dénominateur commun. Il y aurait, d’un côté, la tantine kidnappeuse et de l’autre ces tueurs qui veulent ma peau ? Ou bien tout cela est-il étroitement lié ?
Je finis par m’endormir sans trop m’en rendre compte. C’est au réveil que je le constate. On sait qu’on a dormi au moment de se réveiller et on sait qu’on a vécu au moment de mourir. Je suis surpris de voir filtrer du soleil au-dessus des rideaux de ma chambrette d’amour.
On toque à ma porte.
Je me délite, enfile mon slip qui traînait à terre et vais ouvrir. C’est M. Blanc. Impec. Il a un jean neuf, une chemise verte discrète et une veste de daim à col de fourrure. Ce matin, tu ne lui vois que le nez. On dirait la hotte de La Courte Paille où l’on te cuit d’exquises grillades.
— C’est vraiment étrange, soupiré-je en me grattouillant les baloches d’une onglée évasive.
— Quoi ?
— Qu’avec un pif pareil tu ne sois pas défiguré. Tu serais même plutôt joli garçon.
Je retourne me pager. Ces heures de dorme ne sont pas parvenues à me défatiguer. Je suis brisé, avec mal partout, et des langueurs féroces.
— Quelle heure est-il ?
Il visionne sa fausse Rollex.
— Il n’a jamais été plus parfaitement midi qu’à cet instant, déclare Jérémie.
Putain !
Je sursaute. Que doit penser ma vieille en me voyant grasse-matiner alors que Toinet a disparu ? Pour peu qu’elle ait perçu les échos de mes débordements sexuels, cette nuit, elle doit pas tenir son « grand » en haute estime.
— Tu sais que l’avocat est mort ? lui dis-je.
— J’ai entendu la nouvelle sur Europe, pendant que je me rasais.
— Ça se complique, noté-je.
— A moins que ça ne se solutionne, au contraire, objecte M. Blanc.
— Tu trouves ?
Ce fin penseur des brousses déroule son point de vue :
— Si on a tué l’avocat, c’est qu’il représentait un danger pour ses meurtriers. S’il représentait un danger, c’est qu’ils ont un point faible. S’ils ont un point faible, nous avons une chance de le découvrir. Non ?
Il attend my opinion, puis je traînasse quelque chose qui ressemble à de la gueule de bois, mi-mal de cœur, mi-vague à l’âme.
— Je te répondrai quand j’aurai pris deux Alka Seltzer, soupiré-je.
Jérémie tire un faf de sa fouille.
— J’ai rendu visite aux gens qui vendent de l’appareillage médical.
— Et alors ?
— Intéressant. On leur a commandé il y a trois jours tout un bigntz destiné à des transfusions de sang.
— La mère Turpousse ?
— C’est une femme qui a passé la commande. On lui a déclaré que la maison ne fournissait que le corps médical : cliniques, hôpitaux, centres sanitaires, etc. Elle a paru embarrassée sur l’instant, puis déclaré que ladite commande serait confirmée par un médecin, précisant que tout devait être préparé dans les plus brefs délais. Effectivement, le commissionnaire qui est allé prendre possession des appareils avait une lettre en bonne et due forme, dont voici la photocopie, d’un certain docteur Germain Ravier-Chicot, rue de la Pompe. Le montant des fournitures qui était de vingt-deux mille quatre cent soixante francs a été réglé en espèces, ce qui est contraire à la loi. Le caissier s’est fait engueuler par la comptabilité. La Société Hippocratus a alors téléphoné au docteur Ravier-Chicot en lui demandant de bien vouloir établir un chèque, moyennant quoi on allait lui rembourser le liquide versé. Ce praticien est tombé des nues, jurant ses grands dieux qu’il n’avait absolument rien commandé.
Je ricane bassement :
— La tantine, ou un complice à elle, est allé(e) en consultation chez ce toubib et lui a secoué une feuille de son papier à en-tête pendant qu’il avait le dos tourné.
— Probable.
— Tu as vu le docteur Ravier-Chicot ?
— Il faisait ses visites et ne sera de retour à son cabinet qu’en fin de matinée.
Pendant qu’il jacte, j’enfile ma robe de chambre.
— Descendons, fais-je.
— Tu as intérêt à te coiffer, sourit Jérémie, il y a une fille ravissante en bas.
— Une fille ? Qui est-ce ?
— Ta mère m’a présenté, mais je n’ai pas pris garde à son nom.
Suivant son conseil, je me peigne et vais même jusqu’à me lotionner la frite à l’eau de fleurs de cedrat, seul parfum que je tolère.
Ça bourdonne dans la cuistance. Qu’y trouvé-je ? Marie-Marie en train d’installer le sieur Bérurier junior sur un pot de chambre en plastique qu’on a décoré d’un éléphant bleu aux yeux roses. De voir la Musaraigne, brusquement resurgie, me met le gosier en vrille, le cœur en ressac, les roustons en coques de châtaignes.