Le gars Jérémie qui décèle ma silencieuse liesse, hilarise de confiance.
— Gagné ? il murmure.
— Je t’aime ! lui réponds-je.
Action de grâce non cotée en bourse. Que celui qui n’a pas Péchiney lui jette la première pierre !
— Qui ? demande-t-il comme quand tu meurs ou que tu jouis à gros flocons.
— Devine, salopié-je.
— La Turpousse ?
— Nenni, réponds-je, ce qui constitue, tu le sais, la forme atone de non.
— Verbois ?
— Gagné ! piteusé-je, quelque peu déçu par sa clairvoyance à claire-voie.
Il est rapide du bulbe, le négro Il cible vite et fort. Sans que nous fussâmes concertés (dirait Béru), il repart plein tube. Direction Saint-Ouen, tu penses !
Y a une vieille clocharde devant l’entrepôt. Elle tracte une voiture d’enfant déglinguée qui a dû servir pour le remake du Cuirassé Potemkine. Le véhicule déborde de saloperies que la femme a ramassées dans des poubelles de basse extraction.
— Vous allez chez Justin ? elle nous interpelle (à tarte). N’est point là, ce vieux saligaud ; pourtant son boxon est ouvert, lui qu’est méfiant comme une puce. Hé, dites, messieurs les gars ! Vous seriez-t-il intéressés par un dessus de cheminée, vous qu’avez l’air rupins ? En marbre vert. Y a la pendulette et les deux chandeliers. Bon, la pendulette, pour ce qui est du mouvement, elle a déclaré forfait. Mais les chandeliers, à part quelques ébréchures, ils tiennent vachement le coup. Je vous les montre ? Pour le prix, on s’arrangera toujours.
Je décline l’offre pour alléchante qu’elle soit.
— Je vous laisse les trois pièces pour le prix d’un kil de rouge, insiste la clodote, vous risquez pas grand-chose !
Je lui refile une pièce de dix points et nous poursuivons notre route jusqu’à l’entrepôt du vieux brigand. Les greffiers ne sont pas là. Je vais jusqu’au cagibi servant de bureau : il est désert. Sur la table, j’avise le Parisien ouvert à la page des courses, avec, abandonnées sur le canard, une paire de lunettes dont Louis XIV devait déjà se servir pour examiner ses hémorroïdes dans la glace.
— Il va revenir, pronostique M. Blanc ; il doit être aux gogues.
Alors, bon, tu m’as pigé ? On attend.
On attend cinq minutes.
— Il doit être constipé ! diagnostiqué-je.
— Il a l’âge des diverticules, renchérit le docte M. Blanc.
On attend dix minutes.
— Il a dû glisser dans le trou des chiottes ! envisagé-je, car, vu l’inconfort des lieux, il doit s’agir de vécés à la turque.
— On pourrait aller tirer la chasse ? suggère mon pas-si-blanc-que-son-nom.
Et voilà qu’on se met en quête des chiches.
Je doute qu’il en existe dans cet entrepôt. Il date d’un temps où les architectes ne pensaient pas qu’on puisse avoir envie de déféquer.
— Dans l’impasse, indiqué-je ; on n’arrête pas le progrès.
Nous ressortons, qu’en effet, après un tour des lieux on les découvre. Porte basse percée d’un cœur. Poésie pas morte ! Justement, un bruit d’eau malencontreuse nous parvient.
Hochement de tête entendu de mon compagnon. Le sire Verbois est laguche, en train de s’expliquer avec ses intestins. Pas la peine de le faire chier davantage en le prenant en flagrant délit.
Re-attente. La porte s’écarte. Et le petit Bruno Malvut paraît, qui s’essuie les mains avec son mouchoir.
En nous constatant, il a un sourire.
— Je sentais, dit-il.
— Qui, nous ?
— J’avais l’impression que quelqu’un guettait les ouatères.
Il tarde à refermer la porte. J’aperçois un siège que j’avais bien raison de supposer turc ainsi qu’un lave-main en fonte désémaillée sommé d’un robinet de cuivre qui saigne du nez.
— Qu’est-ce que tu fous ici, marmot, au lieu d’être en classe ?
— Y a pas classe, c’est la grève des enseignants.
Son œil unique pétille d’ironie. Le verre opaque de ses lunettes semble embué. On a envie de le lui essuyer pour découvrir son second lampion. Quand on est borgne, faut l’être avec discrétion ; les mecs à bandeau font corsaires et incommodent. Jean-Marie l’a bien compris, qui a fait l’emplette d’un œil de verre à son effigie, le seul qui exprime de la tendresse pour les gens de couleur.
— Ça ne m’explique pas ce que tu fais ici ! reprends-je.
Il baisse la tête.
— J’ai eu une vision, murmure-t-il, comme pris en défaut, kif on l’aurait découvert en train de se tailler une plume.
— Intéressante ?
— Elle m’a fait peur.
— Raconte voir !
— Quelqu’un tuait M. Verbois.
— Bigre ! Qui donc ?
— Je ne sais pas : un homme habillé en femme. Une cloche, qui poussait une voiture d’enfant.
Je gémis de l’arrière-gorge à l’instar (comme disent les vrais romanciers) d’un chiot qui vient de s’oublier sur la moquette.
— T’entends ça ? fais-je à Jérémie.
Il acquiesce en regardant la sortie de l’impasse. La vieille pocharde de tout à l’heure (vraie ou fausse) doit être loin maintenant.
— Et il le tuait comment ?
— Il lui coupait le cou avec un rasoir.
— Et pourquoi es-tu venu ?
— Pour prévenir M. Verbois.
— Tu l’as vu ?
— Pas encore.
— Tu arrives ici pour aller aux chiottes ?
— J’ai eu une grosse envie dans l’autobus, j’ai cru que je pourrais pas tenir jusqu’au bout. Maman m’a fait prendre mon huile de ricin, ce matin.
Nouveau sourire d’excuse.
— Un type habillé en clocharde avec une voiture d’enfant ? reprends-je.
— Oui.
— Nous l’avons croisé en arrivant, il y a un quart d’heure.
Le gamin porte la main à sa bouche et mord l’extrémité de ses doigts.
— M. Verbois n’est pas dans son bureau, ajouté-je.
— Il s’est peut-être rendu au bistrot du coin ? fait Jérémie.
Bruno mate mon pote, puis, buté, secoue la tête.
— Le type habillé en femme, fait-il d’un ton apeuré.
Je retourne à l’entrepôt, suivi de mes deux compagnons. Dur, dur, le métier d’artiste en fliquerie.
Nous avons laissé la lourde ouverte et deux matous en ont profité pour pénétrer dans le hangar. La queue droite, le dos arqué, ils miaulent pour réclamer leur mou. L’un d’eux s’enfonce dans l’espèce d’allée mal tracée qui sinue à travers le monstrueux bric-à-brac amoncelé.
— Il va se rabattre sur les souris, dis-je. Elles ne doivent pas manquer dans tout ce bordel !
A cet instant, le téléphone sonne dans le cagibi vitré.
J’entre délibérément pour décrocher. Tu sais comme je contrefais ma voix et même au besoin, peux reproduire celle des autres ? Mon cher Patrick Sébastien, l’unique, le vibrant, l’archange, m’a donné des rudiments. Avant tout « aimer » son sujet pour mieux entrer dans son personnage, qu’il m’affirme, Patrick.
C’est pas que j’adore le vieux sacripant de Verbois, mais son pittoresque me séduit, tout comme celui de Paul Préboist fascine Sébastien. Je chope un ton mêlécasse marqué d’asthme.
— Voilà, Justin ! graillonné-je.
Une femme dit comme ça :
— Tonton ! C’est moi !
Je te fous ma bite à couper (et je ne plaisante pas avec ça !) qu’il s’agit de la Turpousse.
— Ah ! j’attendais de tes nouvelles, ma fille ! grommelé-je.
— On vient de s’installer et mon traitement va pouvoir commencer.
— Bravo ! J’espère que ça ira.
— Faut tout essayer, dit la greluse.