— Vous courez vite, lieutenant. Je n’aurais pas parié sur vous.
— Parce que j’ai un gros cul ?
— Non, mentit Adamsberg.
— Vous avez tort. Ça me freine.
— Pas tellement.
— Disons que j’ai de l’énergie, répondit Retancourt. Je la transforme en ce que je veux.
— Par exemple ?
— Par exemple en ce moment, je fais masse.
— Vous avez une lampe ? La mienne est trempée. Retancourt lui tendit sa torche et Adamsberg éclaira le visage de son prisonnier. Puis il lui passa les menottes, un anneau attaché au poignet de Retancourt. Autant dire à un arbre.
— Jeune descendant Journot, dit-il, la vengeance s’arrête là, sur ce quai de Jemmapes.
L’homme tourna les yeux vers lui, haineux et ébahi.
— Vous faites erreur sur la personne, dit-il en grimaçant. Le vieux a voulu m’attaquer, je me suis défendu.
— J’étais derrière toi. Tu lui as balancé ton poing dans la gueule.
— Parce qu’il avait sorti un flingue ! Il m’a dit : « C’est vous ? », et en même temps, il a sorti un flingue. Je l’ai frappé. Je ne sais pas ce qu’il me voulait, ce type ! Je vous en prie, vous ne pourriez pas dire à cette bonne femme de se pousser ? J’étouffe.
— Posez-vous sur ses jambes, Retancourt.
Adamsberg le fouilla à la recherche de papiers. Il trouva le portefeuille à l’intérieur du blouson et le vida, braquant sa lampe sur le sol.
— Lâchez-moi ! cria le type. Il m’a attaqué !
— Tais-toi. Ça commence à bien faire.
— Y a erreur sur la personne ! Je connais pas de Journot.
Adamsberg fronça les sourcils et éclaira la carte d’identité.
— Tu ne t’appelles pas Heller-Deville non plus ? demandat-il, surpris.
— Non ! Vous voyez bien qu’il y a erreur ! Le type m’attaquait !
— Mettez-le debout, Retancourt, dit Adamsberg. Emmenez-le à la voiture.
Adamsberg se releva, ses habits dégoulinants d’eau sale, et revint vers Estalère, soucieux. Le jeune homme s’appelait Antoine Hurfin, il était né à Vétigny, dans le Loir-et-Cher. Un simple ami de Marie-Belle ? Attaqué par le vieux ?
Estalère semblait avoir ramené à la vie le corps du vieil homme qu’il maintenait assis contre lui, en le tenant par l’épaule.
— Estalère, demanda Adamsberg en s’approchant, pourquoi n’avez-vous pas couru quand je vous l’ai demandé ?
— Pardon, commissaire, j’ai contrevenu. Mais Retancourt court trois fois plus vite que moi. Le type était déjà hors de portée. J’ai pensé qu’elle était notre seule chance.
— C’est curieux que ses parents l’aient appelée Violette.
— Vous savez, commissaire, un bébé, ce n’est pas gros, on ne peut pas se douter que ça va se transformer en char d’assaut polyvalent. Mais elle est très douce, comme femme, ajouta-t-il aussitôt pour corriger. Très gentille.
— Oui ?
— Faut la connaître, évidemment.
— Comment va-t-il ?
— Il respire, mais il avait déjà de l’eau dans les bronches. Il est amoché encore, épuisé, le cœur peut-être. J’ai appelé les secours, j’ai bien fait ?
Adamsberg s’agenouilla et pointa sa torche sur le visage de l’homme, qui reposait sur l’épaule d’Estalère.
— Merde. Decambrais.
Adamsberg lui prit le menton, le secoua doucement.
— Decambrais, c’est Adamsberg. Ouvrez les yeux, mon vieux.
Decambrais sembla faire un effort et souleva les paupières.
— Ce n’était pas Damas, dit-il faiblement. Le charbon.
L’ambulance freina à leur hauteur et deux hommes descendirent en portant une civière.
— Où l’emmenez-vous ? demanda Adamsberg.
— A Saint-Louis, dit l’un des infirmiers en chargeant le vieil homme.
Adamsberg les regarda installer Decambrais sur la civière et l’emporter vers la voiture. Il sortit son téléphone de sa poche, et secoua la tête.
— Portable noyé, dit-il à Estalère. Passez-moi le vôtre. Adamsberg réalisa que, si Camille le voulait, elle ne pouvait plus l’appeler. Portable noyé. Mais cela n’avait pas d’importance, puisque Camille ne le voulait pas. Très bien. N’appelle plus. Et va, Camille, va.
Adamsberg composa le numéro de la maison Decambrais et eut Éva en ligne, qui ne dormait pas encore.
— Eva, passez-moi Lizbeth, c’est urgent.
— Lizbeth est au cabaret, répondit Éva sèchement. Elle chante.
— Alors passez-moi le numéro du cabaret.
— On ne peut pas déranger Lizbeth quand elle est sur scène.
— C’est un ordre, Éva.
Adamsberg attendit une minute en silence, en se demandant s’il ne devenait pas un peu flic. Il comprenait bien qu’Eva ait eu besoin de punir la terre entière mais ce n’était tout simplement pas le moment.
Il mit dix minutes à obtenir Lizbeth.
— J’allais quitter, commissaire. Si c’est pour m’annoncer que vous lâchez Damas, je vous écoute. Sinon, c’est peine perdue.
— C’est pour vous annoncer que Decambrais a été attaqué. On l’emmène à l’hôpital Saint-Louis. Non, Lizbeth, ça va aller, je crois. Non, par un jeune type. Je ne sais pas, on va l’interroger. Soyez gentille, préparez-lui un sac, n’oubliez pas de fourrer un ou deux bouquins dedans et allez le voir. Il va avoir besoin de vous.
— C’est de votre faute. Pourquoi vous l’avez fait venir ?
— Où, Lizbeth ?
— Quand vous l’avez appelé. Vous n’avez pas assez d’hommes dans la police ? Il est pas réserviste, Decambrais.
— Je ne l’ai pas appelé, Lizbeth.
— C’était un de vos collègues, affirma Lizbeth. Il appelait de votre part. Je ne suis pas folle, c’est moi qui ai transmis le message avec le rendez-vous.
— Quai de Jeminapes ?
— En face du 57, à onze heures trente. Adamsberg hocha la tête dans l’ombre.
— Lizbeth, que Decambrais ne bouge pas de sa chambre. Sous aucun prétexte, quel que soit l’appel.
— C’était pas vous, hein ?
— Non, Lizbeth. Restez près de lui. Je vous envoie un agent en renfort.
Adamsberg raccrocha pour appeler la Brigade.
— Brigadier Gardon, annonça la voix.
— Gardon, un homme à l’hôpital Saint-Louis, à la garde de la chambre d’Hervé Ducouëdic. Et deux hommes au relais rue de la Convention, au domicile de Marie-Belle. Non, même chose, qu’ils se contentent de serrer l’immeuble. Quand elle sortira demain matin, qu’on me l’amène.
— Garde à vue, commissaire ?
— Non, témoignage. La vieille dame, ça va bien ?
— Elle a discuté un moment avec son petit-fils, par la grille de sa cellule. Et maintenant, elle dort.
— Discuté de quoi, Gardon ?
— Joué, à vrai dire. Ils ont joué au portrait chinois. Ce jeu de caractères, vous savez. Et si c’était une couleur ? Et si c’était un animal ? Et si c’était un bruit ? Et on doit deviner la personne choisie. Pas facile.
— On ne peut pas dire que leur sort les inquiète.
— Toujours pas. La vieille dame aurait plutôt tendance à détendre l’atmosphère à la Brigade. Heller-Deville est un mec bien, il a partagé ses galettes. Normalement, la Mané les fait à la peau de lait, mais elle n’en…
— Je sais, Gardon. Elle met de la crème. Est-ce qu’on a reçu les résultats pour le charbon de bois de Clémentine ?
— Il y a une heure. Navré, c’est négatif. Pas trace de pommier. C’est du frêne, de l’orme et du robinier, du tout venant du commerce.
— Merde.
— Je sais, commissaire.