— Vous l’avez vu ?
— Il est entré dans sa boutique il y a une heure. Mais il n’a pas levé le rideau.
— Il a écouté la criée ?
— Trop tard. La criée du soir est à dix-huit heures dix, en semaine.
— Pardon. Je ne suis pas fort sur les horaires, ni sur les dates.
— Il n’y a pas de mal.
— Parfois si. J’ai mis Damas dans les pattes d’un médecin.
— Vous avez bien fait. Il a dégringolé du nuage sur la terre. Ce n’est jamais très plaisant. Là-haut, il n’y a pas de choses qui se cassent ou qui ne se recollent pas. C’est pour cela qu’il y était.
— Lizbeth ?
— Elle est partie le voir aussitôt.
— Ah.
— Éva va avoir un peu de peine.
— Automatiquement, dit Adamsberg.
Il laissa passer un silence.
Vous voyez, Ducouëdic, reprit-il en changeant de position pour se placer face à lui, Damas a fait cinq ans de taule pour un crime qui n’existait pas. Aujourd’hui il est libre pour des crimes qu’il a cru commettre. Marie-Belle est en fuite pour un carnage qu’elle a ordonné. Antoine sera condamné pour des meurtres qu’il n’a pas décidés.
— La faute et l’apparence de la faute, dit Decambrais doucement. Ça vous intéresse ?
— Oui, dit Adamsberg en croisant ses yeux. On en est tous là.
Decambrais soutint son regard quelques instants et hocha la tête.
— Je n’ai pas touché à cette petite fille, Adamsberg. Les trois collégiens étaient sur elle, dans les toilettes. J’ai frappé comme un sourd, j’ai soulevé la petite et je l’ai sortie de là. Les témoignages m’ont accablé.
Adamsberg acquiesça d’un mouvement de cils.
— C’est ce que vous pensiez ? demanda Decambrais.
— Oui.
— Alors vous feriez un bon conseiller. À l’époque, j’étais déjà presque impuissant. C’est ce que vous pensiez aussi ?
— Non.
— Et maintenant, je m’en fous, dit Decambrais en croisant les bras. Ou presque.
À cet instant, le tonnerre du Normand résonna sur la place.
— Calva, dit Decambrais en levant un doigt. Plat chaud. Ce n’est pas négligeable.
Au Viking, Bertin servait une tournée générale en l’honneur de Damas, dont la tête reposait, fatiguée, sur l’épaule de Lizbeth. Le Guern se leva et serra la main d’Adamsberg.
— Avarie colmatée, commenta Joss. Plus de spéciales. Les légumes à vendre reprennent le dessus.
— Dans la nature, dit Adamsberg, on néglige trop souvent l’extraordinaire puissance de la courge.
— C’est exact, dit Joss avec sérieux. J’ai vu des courges devenir comme des ballons en l’espace de deux nuits.
Adamsberg se glissa dans le groupe bruyant qui commençait à dîner. Lizbeth lui tira une chaise et lui sourit. Il eut brusquement envie de se serrer contre elle, mais la place était déjà occupée par Damas.
— Il va s’endormir sur mon épaule, dit-elle en montrant Damas du doigt.
— C’est normal, Lizbeth. Il va dormir longtemps.
Bertin déposa avec cérémonie une assiette supplémentaire à la place du commissaire. Plat chaud, ce n’est pas négligeable.
Danglard poussa la porte du Viking à l’heure du dessert, s’accouda au bar, déposa la boule à ses pieds et adressa un signe discret à Adamsberg.
— J’ai peu de temps, dit Danglard. Les enfants m’attendent.
— Pas de pépin avec Hurfin ? demanda Adamsberg.
— Non. Ferez a été le voir. Il lui a donné un calmant. Il a obéi et il se repose.
— Très bien. Tout le monde va finir par dormir, ce soir, au bout du compte.
Danglard commanda un verre de vin à Bertin.
— Pas vous ? demanda-t-il.
— Je ne sais pas. Je vais peut-être marcher un peu. Danglard avala la moitié de son verre et regarda la boule qui s’était calée sur sa chaussure.
— Elle pousse, hein ? dit Adamsberg.
— Oui.
Danglard termina son verre et le reposa sans bruit sur le comptoir.
— Lisbonne, dit-il en glissant un papier plié sur le bar. Hôtel Sào Jorge. Chambre 302.
— Marie-Belle ?
— Camille.
Adamsberg sentit son corps se tendre comme sous une brusque poussée. Il croisa les bras, bien serrés, et s’appuya au comptoir.
— Comment vous le savez, Danglard ?
— Je l’ai fait suivre, dit Danglard en se penchant pour ramasser le chaton, ou pour cacher son visage. Depuis le début. Comme un salaud. Elle ne doit jamais l’apprendre.
— Par un flic ?
— Par Villeneuve, un ancien du 5ème.
Adamsberg resta immobile, l’œil fixé sur le papier plié.
— Il y aura d’autres collisions, dit-il.
— Je sais.
— Et si ça se trouve…
— Je sais. Si ça se trouve.
Adamsberg observa sans bouger le papier blanc, puis il avança lentement la main et la referma dessus.
— Merci, Danglard.
Danglard remisa le chaton sous son bras et sortit du Viking avec un signe de la main, de dos.
— C’était votre collègue ? demanda Bertin.
— Un messager. Des dieux.
Quand la place fut plongée dans la nuit, Adamsberg, appuyé au platane, ouvrit son carnet et en déchira une page. Il réfléchit, puis il écrivit Camille. Il attendit un moment, et ajouta Je.
Le début d’une phrase, songea-t-il. Ce n’est déjà pas si mal.
Après dix minutes, comme la suite de la phrase ne venait pas, il posa un point après le Je, et plia le feuillet autour d’une pièce de cinq.
Puis, d’un pas lent, il traversa la place et déposa son offrande dans l’urne bleue de Joss Le Guern.