Глава 3
Спектакль для своих
И я достал из кармана мобилку и посмотрел на экран. Звонила мама, и почему-то на экране был зелёный значок не трубки, а видеокамеры. И, как говорят сейчас, я свайпнул этот значок в сторону указательным пальцем.
Картинка ожила. Вот только там была не только женщина, но и мужчина, они оба смотрели в экран. Видимо, отец и мать Кузнецова. Простите, родители, ваш сын погиб при испытании спецсредств, и уже неделю как я за него.
— Привет, — произнёс я, смотря на них.
«Отец — учитель, мама — бухгалтер» — это всё, чем память Кузнецова поделилась со мной о них.
— Привет, Слава, ну ты как там? — спросила мама.
— Всыпали тебе за то, что ты с родителями не общаешься⁈ — спросил отец.
Тут как бы очень хотелось повесить трубку. Неужели мужчина в большущих очках и с прилизанными седеющими волосами с пролысинами будет учить меня жить? Но уровень личности определяется уровнем проблем, с которыми эта личность может без труда справиться. Выходит, убить пару взводов вооружённых парней, шагнувших на путь беззакония, для меня норма, а вот поговорить с двумя интеллигентами — нет?
Да вы, товарищ майор, — сволочь, ничуть не лучше тех, кого вы крошите! — укорил я сам себя.
Играя с собой в эту игру, проверяя, насколько я крепок, я шёл домой и по пути решил всё таки поговорить с родителями Кузнецова и всё нормализовать, чтобы больше никакие барышни из кадрового отдела ко мне в душу не лезли. Я поднёс экран ближе к лицу. Картинка была чёткой. Я видел их не на фоне серванта с посудой — явного признака зажиточной семьи по мнению семей из 90-тых. За спиной у матери — знакомая по обрывкам памяти герань на подоконнике. Мама — Жанна Олеговна — смотрела на меня широко открытыми глазами, в которых плескалась целая буря эмоций: облегчение, тревога, укор и бесконечная, усталая любовь. Она нервно поправляла свободной рукой воротник домашней блузки. Её лицо казалось одновременно и моложе, и старше, чем я представлял: морщинки у глаз, да, но и нежная, почти девичья линия губ, сейчас поджатых от волнения.
Рядом с ней, чуть в глубине кадра, сидел отец — Игорь Вячеславович. Он не смотрел прямо в камеру, а будто поверх неё, поверх моего лица, как на невидимую доску. Его большие очки с простой оправой блестели отражением экрана. Пролысина на макушке, тщательно приглаженные седые волосы на висках. Рубашка с отглаженными стрелками, но на плече — намёк на пыль от мела. Он излучал не злость, а тяжёлую, разочарованную холодность. Человек, который составил в уме правильный чертёж жизни, а сын вышел кривой заготовкой.
— Слава, ну ты как там? — повторила мама, боясь, что я сейчас положу трубку после пассажа отца. Её голос дрогнул на слове «там», будто это «там» было другой планетой.
— Нормально, мам. Работаю, — выдавил я, чувствуя, как этот бытовой тон звучит фальшиво в моём пересохшем горле.
— «Нормально» он говорит, — фыркнул отец, всё так же глядя мимо. — Видок-то у тебя, сынок, как у того, кто неделю в подвале просидел. Ментовка тебя очень не красит. Я же говорил — доучивайся в техникуме, был бы сейчас мастером на заводе, с графиком, с отпуском. А не…
— Игорь, не начинай, — мягко, но с железной ноткой остановила его мать. Она снова уставилась на меня, её взгляд скользнул по моей форме за кадром, по моему, должно быть, осунувшемуся лицу. — Ты поел сегодня? Хотя бы супчик? У тебя под глазами синяки.
«Я по ночам людей крошу, а с утра по тревоге подрываюсь, живу на два дома и на две работы, кстати, я хотел бы вас со своей новой девушкой познакомить, она даже может для вас станцевать, без трусов, — мелькнуло у меня. — Может, в аптеку зайти, что-нибудь от нервов взять?..»
— Мам, я взрослый же, я поем, как до дома доберусь, — пробормотал я, и внутри что-то ёкнуло от этой её простой заботы о супчике, пока в моей голове ещё стоял гул от выстрелов и в ноздрях ощущался запах пороха и крови.
— Взрослый, — с горькой усмешкой повторил отец. — Взрослый — это когда ответственность есть какая-то. А не когда родителей в чёрный список заносит, чтобы от проблем спрятаться. Или чтобы мы тебе не мозолили глаза?
В его словах не было злобы. Была та самая учительская, убийственно точная констатация факта, от которой хотелось либо спорить до хрипоты, либо просто согласиться.
— Прошу меня простить, мам, пап, это была временная мера, — соврал я, чувствуя себя гадко за Славу.
— Нам Оксана Евгеньевна звонила, — перебила мама, её лицо вдруг озарилось робкой, но настоящей надеждой. — Говорит, ты… ты хочешь в педколледж поступать? Заочно?