Я перепрыгнул через копа, побежав к выходу из аэропорта.
Орущая сирена откуда-то снаружи впивалась в моё сознание, разрывая звенящую в ушах пелену, что наступила после последнего выстрела. А мужской голос из динамиков по всему аэропорту вещал на английском; его понять я сумел: «Внимание! Опасность! Террористическая угроза! Всем покинуть аэропорт!», а потом всё то же самое, но на тайском. И в этот момент вокруг начался бардак, в котором бегущий я вовсе не был чем-то примечательным.
Рупора повторяли эту запись снова и снова, а аэропорт Сураттхани тонул в нарастающем гуле. Крики, плач, топот сотен ног. И вот я уже бежал с толпой людей, спрятав пистолет за пояс сзади. Рюкзак Тима на моём плече тянул вниз — там было что-то тяжёлое. Зачем я его взял? Думаю, его содержимое будет полезно нашим умельцам.
А пока хаотическая толпа несла меня к выходу, я думал, что тактика у всех ментов мира примерно одинаковая: эвакуировать людей, разобраться с угрозой, но сперва понять, что кому угрожает. А для этого надо поднять записи с камер, посмотреть на моё лицо на них, опросить полицейских, которые вряд ли меня запомнили, а уже потом блокировать выходы, отсечь внутренний периметр, сжать кольцо и расширять по спирали круги поиска подозреваемого. Сирена и текст об угрозе выли непрерывно, чередуясь. Где-то сзади, у туалетов, уже орали новые голоса, командные и резкие. А толпа людей вынесла меня на себе.
И вот я выбежал вместе со всеми через парадную дверь и вскоре, а шум аэропорта остался позади, но сирена всё ещё пронзала воздух. Вдали мигали рыжие огни подъезжающих машин. А я входил в сплошной, бесконечный рынок, отражающий аэропорт. Ларьки, палатки, навесы, протянутые между столбами тряпичные крыши. Днём здесь, наверное, кипит торговля: фрукты, рыба, поддельные бренды, сувениры, еда. Сейчас же, ночью, это был лабиринт из закрытых на навесные замки лавок. И я шёл уже не спеша, ориентируясь на угасающий звуки позади.
Перейдя с быстрого шага на нормальный, стараясь двигаться в тенях. Я прислушивался к себе: Сердце внутри колотилось, адреналин разгонял кровь. А на лице сквозь грим просачивался пот, смешиваясь с пылью и, возможно, с каплями чужой крови. Грим уже плыл, я чувствовал это кожей, и нужно было скорее сбрасывать эту маску.
Я шёл, ища что-то подходящее, и рынок спал, но не весь. Где-то переругивались пьяные голоса, плакал ребёнок, доносились звуки тайской поп-музыки. Я шагал по узким проходам между рядами, стараясь не споткнуться о мусор, ящики и вёдра. Запахи вони обволакивали тут всё; тут не пахло, тут прямо воняло: перезрелые фрукты, жареный чеснок или лук, рыбный соус, гниющая органика, благовония.
Но мне нужна была вода. И нужно было срочно избавиться от примет.
И тут я увидел его. В самом углу рыночной площади, в тени огромного дерева (словно сплетённого из множества тонких стволов, кажется, это был баньян) стоял небольшой, но яркий домик духов — «пхра пум». Ухоженный и украшенный свежими гирляндами из жасмина, а перед ним стояли маленькие деревянные подносы с подношениями: где были фрукты, пакетики с молоком, стаканчики с газировкой. И главное — наполненная водой керамическая чаша.
Я остановился и окинул взором окрестность. За мной никто не наблюдал. Только небольшая тень кота промелькнула в темноте между ящиками. И, подойдя к домику духов, я снял кепку, зачерпнув воду из чаши ладонями, умывая лицо прохладной водой температуры окружающей среды, смывая пот и пыль. Потом протёр глаза, лоб, скулы. Вымыл шею, затылок и уши. Грим поддавался плохо, и было такое ощущение, что лишь размазывался, превращаясь в грязные разводы. Краска для волос тоже не смывалась водой. Но то был первый, самый необходимый этап. Я почувствовал, как сознание немного проясняется.
«Теперь нужно было исчезнуть полностью», — с этими мыслями я двинулся дальше, вглубь рынка, и скоро нашёл то, что искал — открытый даже ночью магазинчик «7-Eleven». Яркое неоновое освещение, стойки с товарами. Я вошёл, стараясь не смотреть в камеры. Купил самую большую, пятилитровую бутылку питьевой воды, пачку влажных салфеток и дешёвое полотенце. Платил тайскими батами, молча, избегая взгляда сонного продавца.
Вышел в соседний тёмный закоулок, где пахло мочой и специями. Поставил бутыль на землю и, открутив крышку, начал операцию по ликвидации себя, латыша.
Сначала — лицо. Я сдирал плёнку грима и чёрной краски, а она стекала грязными ручьями мне под ноги. По итогу я использовал все салфетки. Я вылил почти всю бутыль, пытаясь смыть черноту. Возможно, она не ушла полностью. Ну да и ладно. Главное, чтобы не был похож на того, кто стрелял в копов.