Два раза. Один — в корпус, второй чуть ниже, когда он начал падать. Латинский мачо мешком осел на асфальт, выронив оружие.
— Полиция! Всем оставаться в машинах! Не выходить! — заорал за моей спиной Маркус.
Он вышел из машины, выставив перед собой значок на груди, и орал водителям, размахивая руками. Те, кто ещё не сбежал, вжимались в сиденья, закрывая головы руками. Маркус работал по протоколу: эвакуация гражданских из зоны поражения и оцепление своими силами.
А я уже обходил, поворачивая по часовой стрелке вокруг джипа, приближаясь. Нужно было контролировать мёртвую зону с другой стороны. Вдруг там ещё кто-то есть?
И они были.
Из джипа, прямо через разбитое окно, высунулся ствол и начал палить в мою сторону. Пули застучали по капоту какого-то серенького седана, за которым я как раз проходил. Я нырнул вниз, присел, и только тут заметил, кто сидит в этом седане.
Женщина. Лет сорока, в офисной блузке, с макияжем, который сейчас размазывался слезами по щекам. А рядом с ней, на заднем сиденье, в специальном кресле сидел ребёнок. Малыш, года три, не больше. Он не плакал. Он просто смотрел на меня большими испуганными глазами и прижимал к себе плюшевого мишку.
— Мать твою… — выдохнул я.
Стрельба из джипа продолжалась. Пули щёлкали по кузову, пробивали звенящее стекло соседней машины. Я сместился левее, чтобы укрытие было не таким трогательным. Теперь между мной и пулями была только тощая дверь седана и двигатель, который, будем надеяться, примет на себя основную массу свинца.
Я перевёл дыхание. Огонь вели вслепую, но плотно.
И выбрав момент, когда стрельба чуть стихла (видимо, меняли магазин), я перекатился к капоту соседнего седана — тёмного «Фольксвагена». Поставил руки со стволом на капот и, поймав в прицел окно джипа, нажал на спуск. Раз, два, три, четыре. Пули ушли внутрь салона, точно по вспышкам.
А оттуда в ответ тоже начали стрелять. Продолжал и я, пока в джипе не наступила тишина.
Но вокруг поднимался хаос. Люди, которые до этого прятались в машинах, теперь выбегали из них и пытались бежать прочь. Кто-то бежал прямо по дороге, кто-то — через газон, кто-то падал, его топтали. Крики, визг, плач.
Я шагнул на капот «Фольксвагена», чтобы удобнее было видеть джип, и в этот момент с другой стороны от него выбежал мексиканец. Живой. Тот самый, что, видимо, сидел сзади и выжил. Он рванул от меня, петляя между машин, зажав в руке пистолет.
Стрелять нельзя. Слишком много людей. Он бежал прямо в толпу, и если я начну стрелять, убью кого-нибудь не того.
Я побежал тоже. Бежал по машинам, как долбаный персонаж из «Денди». Прыгал через капоты, пружинил ногами по крышам, перемахивал с одной тачки на другую, как один из братьев Марио. Подо мной прогибалась жесть, гудели гудки, люди внутри орали и закрывали головы руками. В какой-то момент я прыгнул прямо в коридор между машинами и продолжил бег уже по асфальту.
Мексиканец был быстрым. Он петлял, оглядывался и пару раз пальнул в мою сторону. Пули ушли в молоко, но риск был велик. Я не отвечал — боялся зацепить кого-то из гражданских, что в панике метались по проезжей части.
Дистанция сокращалась. Он был уже в десяти метрах, когда, видимо, понял, что так просто не уйдёт. Заскочил за припаркованный фургон, присел, пытаясь выбить пустой магазин из рукоятки пистолета и вставить новый. Его руки тряслись, а магазин выскальзывал. И я не стал ждать, пока он справится.
А разогнался и на бегу выкрикнул, обращая на себя внимание:
— Патронов нет? На, мои!
Метнув ему в голову «Глок». И тот, пролетев, врезался мексиканцу прямо в лоб, сбив его с ног. Парень охнул, выронил пистолет и завалился на спину, хватаясь за лицо.
Я настиг его через секунду. Ногой отбросил пистолет в сторону, рухнул сверху, выкручивая руку, фиксируя коленом шею.
Он мычал что-то по-испански, дёргался, но я держал крепко. Спасибо Ауруму на златоводской, то есть уже томской земле.
Маркус с наручниками подоспел минуты через две. Тяжело дышащий, красный, несмотря на черноту его кожи. Он защёлкнул браслеты на запястьях мексиканца и рывком поставил его на ноги.
— Ты сумасшедший, прям ёбнутый, — выдохнул он, глядя на меня. — Я так и не выстрелил. Ни разу.
— Ты рулил, — я вытер пот со лба, чувствуя, как дрожат руки. — Это не менее важно.
Маркус хмыкнул, оглядываясь на место побоища. Оттуда доносились вой сирен, крики людей, треск раций.
— В машине все мертвы, при них оружие, — сказал он, переводя дух. — Плюс этот. И ещё один, которого ты достал у джипа.
— Отпишемся ли? — криво усмехнулся я. — Вызывай своих. Говори, что картель зачем-то хочет нас убить.