Я вздохнул.
— Во сколько, говорите?
— В полдень. За вами заедут в одиннадцать. Чёрный внедорожник, всё как вы любите. И, сержант…
— Старший сержант… — себе под нос произнёс я.
— Наденьте что-нибудь приличное. Не камуфляж и валенки только. Президент хоть и свой в доску парень, но дресс-код уважает. Костюм какой-нибудь.
Я посмотрел на себя в зеркало напротив кровати. Халат, тапочки, немытые волосы, синяки под глазами.
— Рост мой вы знаете, вес тоже, — произнёс я. — Хотели фрика-звезду — вот вам мой райдер.
— Отлично, это многое упростит. Ждите, тогда вам всё привезут. И до встречи. И…
— М?
— Поздравляю с повышением! Это же на зарплату тоже повлияет? Какая там разница в деньгах между сержантом и старшим сержантом?..
Он отключился, не дожидаясь ответа.
Я положил трубку на рычаг и уставился в потолок.
— Ну и ночка, — прошептал я в темноту. — Сначала якудза с ножами, потом Эдгар, потом Ракитин с его вербовкой, Дядя Миша с квартирой, а теперь ещё и Трамп в гольф зовёт.
Я полежал ещё минуту, пытаясь осмыслить, но мозг отказывался работать. Организм требовал одного — сна.
— Тиммейт, — позвал я, надевая гарнитуру. — Ты ещё тут?
— Всегда тут, Четвёртый, — мгновенно отозвался он. — Слышал ваш разговор. Рекомендую изучить основы этикета в гольфе. У меня есть база данных по протоколу для встреч на высшем уровне.
— Успеется, — зевнул я. — Лучше скажи, гран-при идёт по плану?
— По плану, Четвёртый. Второй раунд начался. Пять пар, один в автоматическом финале. Слежу.
— Добро. Тогда я спать. Буди меня в десять.
— Принято. Добрых снов.
Я отключил гарнитуру, вырубил свет и провалился в темноту. И снова — без снов, без видений, с одной только мыслью: завтра я играю в гольф с президентом США. С ума сойти…
И я невольно задумался, почему с Президентами я могу говорить, а с Оракулом нет?..
Глава 19
Трамп-пам-пам
— … С ума сойти, — повторил я вслух, проваливаясь в сон.
Но, видимо, вселенная решила, что на сегодня лимит «сумасшествия» исчерпан не был. Потому что разбудила меня настойчивая трель в дверь ровно в восемь утра.
— Кого там леший несёт? — пробурчал я, нащупывая халат и выходя к гостю, пряча в полах халата вакидзаси.
На пороге стоял немолодой мужчина в отлично сидящем тёмно-синем, приталенном костюме. За его спиной маячили двое парней с огромными чехлами для одежды и парой коробок.
— Мистер Кузнецов? — осведомился мужчина с лёгким акцентом. — Меня зовут Педро. Я ваш стилист на сегодня.
— Стилист? — я моргнул, пытаясь проснуться. — Я похож на человека, которому нужен стилист?
«И что за фигня такая, если стилист, то обязательно какой-то "педро»?
Педро окинул меня взглядом: мятый халат, взъерошенные волосы, трёхдневная щетина, синяки под глазами.
— Сеньор, вы похожи на человека, которому срочно нужен стилист, кофеин и, возможно, небольшое чудо. Но с первыми двумя мы справимся сами.
Он поманил пальцами стоящих у него за спиной, и его помощники внесли вещи в номер.
— Агент Митчелл был прав, говоря о ваших габаритах, — Педро деловито расстегнул первый чехол. — Мы привезли три варианта. Выбирать будете вы, но я рекомендую вот этот.
Из чехла появился костюм. Тёмно-синий, почти чёрный, из шерсти. Пиджак выглядел как лёгкий, без лишней структуры, но при этом хорошо сидел на моих плечах.
— Loro Piana, — благоговейно произнёс Педро. — Мягче шёлка, теплее кашемира. Пуленепробиваемых свойств, к сожалению, не заявлено, но на гольфе это обычно не требуется.
— Обычно, — хмыкнул я. — А у меня всё не как у людей.
— Под него, — продолжил Педро, не обращая внимания на мою иронию, — рубашка. Белая, хлопок, воротник на пуговицах. На ноги брюки и туфли.
Он извлёк коробку с кожаными туфлями цвета тёмного мокко и показал их мне, подошва была с небольшими шипами.
— Это для гольфа, сеньор. В обычной обуви на поле нельзя, она газон портит.
Помощники тем временем раскладывали остальное: носки, ремень, запонки с какими-то скромными камнями, и даже часы — массивные, и явно не дешёвые, в серебряном корпусе, на таком же серебряном цепном крепеже.
— Одежду и часы Rolex Submariner можете оставить себе, — махнул рукой Педро. — Это подарок от организаторов встречи.
Я взял часы в руки, ощущая их тяжесть. У меня таких отродясь не было. А в них наверняка жучок, или трекер слежения. Или микро бомба на случай, если я решу убить президента, чтоб мне руку оторвало. По прибытию в Россию отдам на проверку.
— А это что? — кивнул я на вторую коробку.