— Документы спрашивают?
— У тебя с ними всё в порядке, Каспер Ковальский. Но старайся не смотреть в камеры и не снимать шляпу.
— Шляпу снимает Netflix с их сегодняшней повесткой, — произнёс я.
— Согласен, фильм «Защитники» или «Гоголь» с Петровым лучше в разы, — саркастически заявил Тиммейт. — И да, твой друг Трамп сказал, что в США теперь только два гендера. Но видимо, это для тех, кто не может купить билет на остров Эпштейна.
— У Эйнштейна был остров? — переспросил я.
— Не ломай мою логику игрой созвучий, я пытаюсь шутить, чтобы снять твой стресс.
— Я тоже пытаюсь шутить, чтобы снять свой стресс.
И я ускорил шаг, входя в городок. Как вдруг я замер, потому что услышал сирену. Мимо меня проехали ребята из служб спасения — огнеборцы, и две машины копов. Пожар ещё не потушили или обнаружились новые жертвы?
А я нагло шёл дальше. Автобусная станция оказалась маленьким зданием из серого камня с вывеской «Greyhound». За стойкой сидела полная женщина в очках, листая журнал. Кроме меня, тут было двое латиносов с рюкзаками и старик в ковбойской шляпе.
— Один билет до Спрингфилда, пожалуйста, — сказал я, стараясь говорить без акцента.
— Шестьдесят три доллара и пятьдесят центов, — не поднимая головы, ответила женщина.
Я положил на стойку три двадцатки и десятку. Она взяла деньги, отсчитала сдачу, выбила билет. Даже не посмотрела на меня.
— Платформа два. Отправление через сорок минут.
Я взял билет, отошёл к скамейке, наконец-то сев. Рюкзак положил на пол рядом с ногами и закрыл глаза. Нет, поспать тут не получится, а вот просто выключиться, дав мозгу перезагрузиться, — вполне. Но вокруг шуршали, кашляли, переговаривались. Кто-то включил радио, кто-то ругался с диспетчером.
И я не уснул, дождавшись автобуса, который подали вовремя. Жёлто-синий, с потёртыми сиденьями и запахом солярки. Я закинул рюкзак на верхнюю полку, сел у правого окна, на втором ряду. А слева присела толстая женщина с клеткой, в которой сидел зелёный попугай, с которым она общалась как с сыном. Да по фигу, я сейчас хоть под миномёт усну.
Автобус тронулся. Городок остался позади, сменился полями, потом лесом, потом снова полями. Я смотрел в окно, пока меня не стало укачивать. Глаза слипались, мысли путались. Но я останавливал их силой, пока не провалился в темноту.
А автобус ехал на север. А впереди, в Спрингфилде, меня ждал человек, которого я должен был убить. И деньги, которые я должен был получить. За работу, которую сам себе нашёл.
Я подбираю камни, которые сам же и разбросал.
И наконец-то я провалился в темноту. Без снов, без видений, без мертвецов. Только гул мотора и мерное покачивание автобуса, который вёз меня навстречу новой битве.
Автобус затормозил, и меня выбросило из сна, как пробку из бутылки шампанского. Голова гудела, во рту пересохло, но пять часов — или сколько там прошло — сделали своё дело. Я чувствовал себя почти человеком.
За мутным окном был Спрингфилд.
Я потянулся, хрустнул шеей, глядя на город. Обычный американский центр штата: невысокие здания из красного кирпича, зелень, флаг над каким-то учреждением. Люди на остановках — белые, чёрные, латиносы.
— Тиммейт, — позвал я, собирая рюкзак.
— Слушаю, Медоед.
— Ну что, видишь что-то подозрительное?
Тиммейт помолчал. Потом выдал тоном, в котором смешались сарказм и лёгкое удивление:
— Странно. У них всё нормально с лицами.
— Что значит «нормально»? — не понял я, спускаясь с подножки автобуса на асфальт.
— В открытых источниках, которые я просматривал перед маршрутом, все, кто живёт в Спрингфилде, должны быть жёлтыми. С огромными глазами, четырьмя пальцами и вечной неловкостью.
Я остановился. Посмотрел на прохожего в костюме, который спешил по своим делам. У него было нормальное лицо. Два глаза, нос, рот. Пять пальцев на руке, которой он держал телефон.
— Я тебя не понимаю, — протёр я глаза. — Где твой лидер преступной группы?
— Есть номер, могу набрать.
— Давай, — произнёс я, отходя к скамейке под козырьком автовокзала.
Телефон в кармане завибрировал. Тиммейт уже соединял.
— Йо, — раздался в динамике хриплый, прокуренный голос. — Кто это?
— Тот, кто может решить твою проблему с Хорхе, — сказал я, глядя, как мимо проезжает полицейская машина, даже не сбавляя скорости.
На том конце повисла пауза.
— Ты откуда вышел, чувак?
— Из блэк-листа.
— Из блэк-листа, — повторил голос, и в нём прорезалась усмешка. — И что тебе надо от меня?