— Бронежилет, — сказал я. — И шлем. Лёгкий, чтобы голову не прострелили.
Кузнечик кивнул своему здоровенному охраннику. Тот полез в фургон, открыв задние двери. Внутри стояли ящики с маркировкой «MILITARY SURPLUS».
Я подошёл ближе и заглянул.
В одном из ящиков лежали бронежилеты. В другом — шлемы, американские, песочного цвета. Я выбрал жилет и примерил шлем.
И тут я увидел его. В углу фургона, прижатый к стенке, стоял гранатомёт РПГ-18.
— О, — сказал я, беря его в руки. — Это я возьму.
Кузнечик усмехнулся.
— Ты и с этим умеешь?
— Умею, — ответил я.
— Ладно. Теперь надо дождаться вечера, — сказал Кузнечик. — В 21:15 выезжаем. На этом фургоне. Успеем к смене охраны.
— Где всё это время можно побыть? — спросил я.
— На складе есть комнаты. Пойдём, покажу.
И мы прошли в глубину склада, за стеллажи. Там была узкая металлическая лестница на второй этаж — когда-то здесь был офис. Сейчас — несколько комнат, перегороженных фанерой.
Кузнечик открыл одну дверь.
— Гостевая. Закрывается изнутри на засов.
Комната была маленькой — метра три на четыре. Железная кровать с матрасом, покрытым армейским одеялом. Тумбочка. Лампа на батарейках. Окно заколочено фанерой снаружи — никто не увидит, никто не зайдёт.
Он вышел, закрыв за собой дверь. А я уже задвинул засов.
HK416 положил рядом, под руку. Глок положил под подушку на кровать. А дверь подпёр стулом.
— Тиммейт, — позвал я, падая на кровать.
— Слушаю.
— Разбуди в 20:00. И проверь, чтобы меня здесь не нашли.
— Принято, Медоед. Спи.
Я закрыл глаза. Матрас пах пылью и старым потом. Где-то за стеной гудели голоса — латиносы переговаривались, готовились к вечеру. Скоро они станут моими союзниками. Или трупами.
И я провалился в темноту. Без снов. Без видений. Только тяжесть в теле и ожидание впереди.
Вечер встретил меня голосом Тиммейта в наушнике:
— Медоед, двадцать ноль-ноль. Пора.
Я открыл глаза. За заколоченным окном уже стемнело.
Собрался в этот раз быстро и вышел из комнаты. Внизу, у фургона, уже стояли все пятеро. Кузнечик — в бронежилете поверх куртки, с «Кольтом» на поясе и автоматом в руках. Тощий с помповиком — перезаряжал ружьё. Детина с китайским М4 также проверял магазин. Двое у фургона закидывали в кузов ящики с патронами.
— Готов? — спросил Кузнечик.
Я кивнул.
— Тогда поехали убивать Хорхе, — сказал он, открывая дверь фургона.
Мы залезли внутрь. И фургон выехал со склада и покатил через трущобы Спрингфилда в сторону особняка.
Этот вечер встретил нас темнотой и тишиной. Фонари горели через один, а разбитая дорога трясла машину, что не здраво напоминало мне Томск. Мы проехали мимо всё тех же обшарпанных домов, заколоченных окон, спящих бездомных в дверных проёмах. Город медленно засыпал, беспокойно ворочаясь, как человек с больными зубами.
Кузнечик сидел рядом со мной в кузове фургона, сжимая свой автомат. Остальные молчали. Только тощий с помповиком перебирал патроны, отсчитывая их шёпотом, — видимо, религиозный ритуал перед боем.
Фургон остановился в двух кварталах от особняка, в тени старого склада. Я достал квадрокоптер, включил, и Тиммейт взял управление. Дрон бесшумно поднялся в ночное небо, летя в сторону особняка.
А через минуту Тиммейт заговорил, выводя картинку на экран моего телефона:
— Особняк трёхэтажный, из светлого камня. Периметр — кованая ограда, два с половиной метра. Ворота с автоматическими, с доводчиками. По периметру восемь камер, но две из них — мёртвые. Охрана — четверо снаружи. Двое у ворот, двое патрулируют по периметру. Внутри — ещё шестеро. Один у лестницы на второй этаж, двое в холле, трое в подвале, где щиток связи. Плюс сам Хорхе. Он на втором этаже, в спальне, окно видно с нашей позиции. Видишь над крышей склада?
— Вижу. Откуда знаешь что он там? — произнёс я, наблюдая над крышей алые шторы подсвеченные изнутри.
— Судя по расположению сотового телефона, — ответил Тиммейт. — Его номер я вычислил через базы данных оператора. Его активность идёт из восточного крыла, второй этаж, третья комната от лестницы. Шторы задёрнуты, но свет горит.
Судя по всему, особняк выглядел как крепость. Но у меня была Муха.
— А есть номер Хорхе? — спросил я, беря РПГ-18 в руки отходя от бандитов Кузнечика.
— Есть, — ответил Тиммейт. — Я нашёл его в утечке данных сотового оператора.
— Звони. — произнёс я, а сам приготовил РПГ-18.
Тиммейт соединил и гудки пошли через динамик телефона — один, второй, третий.
— Да? — раздался сонный, недовольный голос. — Кто это⁈