Дома переодеваюсь в теплый спортивный костюм, на голову бейсболку, пистолет за пояс, телефон, ключи, и вперед. Спускаюсь не на лифте, а по лестнице, прямо на подземную парковку. Стараюсь идти по-над стеной, чтобы меньше попадать на камеры слежения.
Снова улица. Сливаюсь с толпой и прохожу так с километр. Захожу во двор многоэтажек, по середине которых, платная стоянка для авто. Старичок-охранник, сидящий в сторожке, поднимает на меня глаза, отрываясь от прочтения газетных новостей.
-2617, - протягиваю в окошко несколько крупных купюр, - продлите стоянку на всю сумму.
Берет деньги и записывает в журнал.
-Я смотрю, вы не часто пользуетесь машиной? – спрашивает скорее не из интереса, а для поддержания разговора.
-Ездила в командировку, - выдаю первую же придуманную отговорку. Разворачиваюсь и иду на поиски своей «ласточки». Старенькая, абсолютно не приметная машина марки Volkswagen Golf черного цвета, приветливо моргает фарами, стоит мне только нажать на кнопку разблокировки дверей.
Сажусь з руль. Да, у меня есть права. У меня много скрытых талантов.
Выезжаю со стоянки посигналив деду, который вылез из сторожки и провожает меня взглядом. Вот старый козел, не сидится ему в тепле, и все-то ему интересно, высунулся! Врубаю музыку, да по громче. Диск начинает воспроизводить первую попавшуюся мелодию. Из колонок начинает горланит Aerosmith “Crazy”… Какой-то любитель делал себе подборку популярных песен для прослушивания в машине, да так и продал его вместе с ней.
Скорее от нервного напряжения, чем от большой любви в группе Aerosmith, начинаю горланить, подпевая. Легче не становится, но это немного отвлекает.
То место, куда я направляюсь, не самое безопасное и гостеприимное. Оно находится на задворках города, это вам не фешенебельный район. Да, это дно. Там бродят нарики, алкаши и путаны. Весь цвет быдлятни и отбросов. Люди, которые оскотинились, потеряли человеческий облик. У них нет цели в жизни, точнее, она сводится к одному желанию: заработать копейку на бутылку или на дозу. Но и у них есть предводители… пастухи, у которых другие, более конкретные цели. Они умело используют биомассу, зарабатывая на них уже не копейки, а тысячи. Я знакома с главным из них еще со времен мужа. За двадцать лет он остался ровно в той же должности, с которой и начинал. Он удобный человек. Многое знает, со многими общается. У него обширный круг знакомств, и это не только окружающие его зомби-миньоны. Он поставщик товара… разного: живого, сыпучего, жидкого... Чего душа пожелает и позволяет карман. К нему обращаются многие… даже с верхов.
Оставляю машину на стоянке супермаркета. Через метров пятьсот начинается условная линия, отделяющая средний класс от мусора. Там, за виртуальной чертой, другой мир. Да, они не самые приятные соседи, но работяги с этим ничего не могут поделать. Все схвачено и проплачено. Ничего личного, просто бизнес. Если их прикроют здесь, то они обязательно прорастут в любом другом месте. Они, как грибы или споры, для них неважна среда, главное подходящие условия.
Чем дальше я от супермаркета и ближе к цели, тем тревожнее на душе. Нет, визуально этот район не напоминает фавелы Рио-де-Жанейро, с виду все прилично. Придорожные кафе для дальнобойщиков, пара частных гостиниц, несколько бильярдных, клубы… только публика там… иная.
Да-да, не буду кривить душой и говорить, что мое заведение посещали праведники и альтруисты. Это не так. Все элементарно. Я вырвалась из этого мира… и снова возвращаюсь. Для меня это невероятно болезненно.
Останавливаюсь под потухшим фонарем и смотрю на заведение. Клуб «Красный дракон» поражает пафосной вывеской. Мне нужно всего пару минут, чтобы решиться на этот шаг – переступить через себя.
Мне холодно и страшно. И не от того, что я одета с виду не по погоде, костюм теплый и греет отлично. Это другое… Я так давно не была на дне, что уже успела забыть о тех ужасах, которые там происходят. За ярким фасадом скрывается гнилое нутро: запах тухлятины, блевотины, дерьма, наркоманского варева… все это щедро полито дешевым парфюмом и окутано кальянным дымом.