Я заползаю в кунг, проталкиваюсь к его дальней стороне и сдираю с себя анорак от «горки». Фууух. Упарился. Надо футболку поменять и еще, мабуть, флиску отстегнуть от софтшела и пододеть. Софтшел, собака, дорого стоит, но классный. Но дорого. Но софтшел мне сейчас не нужен. Днем тепло, а вечером холодно, а мне сейчас стоять двадцать минут на самом краешке террикона, возле «Альфы», поэтому флисочку, флисочку не забываем.
— Ну что, ты полетел? — заглядывает в кунг ротный.
— Ага. Щас, покурю только. Слушай, ну и моторошный день сегодня.
— Ты просто не выспался после вчерашней войны.
— Та задолбали совсем. Они мин двадцать, потом мы сорок, потом опять они, уже полста. И так полночи. Ну, реально, задолбался. А с утра в наряд вставать.
— Ох ты ж, наряд у тебя самый сложный, на «Чарли» ебл.вать с Президентом на пару.
— Сложный или нет — решать не тебе, а Верховному Главнокомандующему, Президенту Украины Петру Алексеичу Порошенко, который лично меня поставил приглядывать за твоей непутевой головой, — напыщенно произношу я и выпячиваю грудь.
— Что, вот сам так лично и нарезал задачу? — смеется Вася.
— Нет, ну не лично. Но на повестке было написано «Згідно з указом Президента України…»
— Иии? Там дальше было «…військовозобов’язаного Мартіна Бреста призначити в наряд на „Чарлі“ з сьомої-нуль і аж до десятої-тридцяти? В компанії із Сірьожей Прєзідєнтом, гиги, і трьома літрами хєрово заваренної львівської кави?»
— Не, ну, может, и так было написано, я дальше не читал, — признаюсь я. — Там шрифт мелкий.
— Мелким шрифтом, мой недалекий соратник, пишутся самые важные вещи.
— И шо там реально было написано?
— Шо ты идешь сейчас на «Альфу», аккуратно летишь на ориентир-восемь, а точнее, даже на ориентир-девять, он же — дом начальника колонии, и смотришь, куда легли вчерашние мины Шайтана.
— Так, а я шо? Я ничо? Я вот возьму и полечу.
— И полети.
— И полечу.
— А чего переодеваешься?
— Вечер холодный будет. А, чувствую я, пошляться на улице придется.
— О, тогда я куртец одену.
— Та он у тебя грязный, шо пол в штабе после нарады.
— Зато везучий. Меня в нем еще ни разу не убивали.
— Это да. Это мощный аргумент.
— Зато правда. Все, Мартин, вали давай.
— И валю.
— И вали.
Сдернуть квадрик с подвеса внутри кунга, сунуть планшет «Alcatel» в безразмерный набедренный карман, захватить под мышку пульт и вывалиться «на улицу». Замечательный вечер.
Для полетов — самое то. Солнце уже не слепит, скорее так… ласково подсвечивает. Мимо кунга по широкой дороге из наряда на «Чарли» (бывший «Центральный») топает Шматко, неся в руках черный ментоброник и размахивает автоматом.
— Шматко! — окликаю я его.
— А, шо, товариш генерал? — поворачивается ко мне Толик.
— Ты, если пластины из броника вытащил, то хоть не размахивай ими так палевно. Ротный увидит — будет залет. Нам залет нужен?
— Нет, — смущенно отвечает Шматко и пытается нести броник так, как будто в нем две бронеплиты общим весом в восемь килограмм.
Получается так, как обычно получается в фильмах об ограблении банков, где сумки, якобы набитые баблом, швыряют як пушинку. Хреново, в общем, получается.
— Эх… — я машу рукой и перехожу наш Бродвей.
Сто метров по узкой тропинке — и на широкой площадке стоит наша «Большая Берта», наш везучий СПГ. Мне сейчас не сюда, мне левее, по еще одной узкой тропинке — двести метров кустарника до «Альфы». А на «Альфе» сейчас Гала и кто-то из «брони». Рома, вроде.
Наряд зорко и бдительно несет службу на краю насыпи: Гала лежит возле установки 9П135М и крутит верньер, а Рома делает вид, что не дремлет. Я машу рукой, и Рома продирает глаза, встряхивается и принимает тот самый дурацкий вид, который всегда у только что проснувшегося человека, скрывающего изо всех сил факт своего сна. Недолик, мля. С края открывается фантастический вид — прямо перед нами великолепными террасами уходит вглубь земли доломитный карьер. Солнце садится, потускневшие лучи пробивают голый кустарник и отбиваются от серых камней.
Я отхожу чуть вглубь, нахожу более-менее ровный участок и ставлю «Фантом»-четверку на землю. А хорошо сегодня, вот, прям, откровенно хорошо, как для конца марта. И ветер умеренный, по флагу смотреть — тот едва колышется. Тут некоторые невероятные снайперы повадились рассказывать, что флаг на позиции нельзя ставить, бо по нему ворожий снайпер определяет направление и силу ветра, но мы на этот умняк положим гордый пехотный эээ… положим мы на него, короче. Флаг будет стоять, и такого снайпера, который на девятьсот метров снизу вверх может пальнуть да еще и попасть, еще поискать надо. Я о таких только слышал, но ни разу не видел. Не, был тут один у сепаров, из «Утеса» пытался снайперку изобразить, палил одиночными, все наряд выцеливал. Но мы решили, что в эту игру можно играть и вдвоем, и закидали его гранатами из СПГ. Не, ну а чего это он?