Я честно заплатила им несколько медяков, которые они тут же поделили и с гиканьем умчались в лавку сладостей.
— И что ты будешь с этим делать? — спросил Лукас, с сомнением разглядывая ягоды. — Просто есть?
— Просто есть — это слишком скучно, — я достала муку, масло и сахар. — Мы будем создавать лето в миниатюре.
Я быстро замесила песочное тесто. Простое, рассыпчатое. Раскатала его, вырезала кружочки и выложила ими маленькие глиняные формочки, которые специально попросила сделать для меня местного гончара. Пока основы выпекались, я сварила легкий заварной крем. Это был не тот густой, жирный крем из моей прошлой жизни, а его более простая версия — на молоке, желтках и муке.
Когда все было готово, я позвала Лукаса и Тобиаса.
— Так, команда, финальный этап.
Я наполнила каждую песочную корзиночку ложкой теплого крема.
— А теперь, — я подвинула к ним корзинки с чистыми ягодами, — украшайте. Выкладывайте ягоды сверху. Красиво. Как мозаику.
Для них это была увлекательная игра. Тобиас сосредоточенно выкладывал кружочки из земляники. Лукас, который, как оказалось, обладал врожденным чувством прекрасного, создавал целые узоры из черники и красных ягод, которые я нашла в саду у мэтр Иветт.
Через полчаса перед нами на столе стояло тридцать маленьких произведений искусства. Яркие, сочные, ароматные.
— Ух ты… — выдохнул Лукас, глядя на результат. — Я и не думал, что еда может быть такой… красивой.
— Еда должна радовать не только желудок, но и глаз, — сказала я. — Завтра предложим их нашим покупателям. Посмотрим, что скажут.
На следующий день, продав основную партию бриошей, я выставила на прилавок поднос с нашими тарталетками.
Реакция превзошла все мои ожидания. Люди, уже привыкшие к моим булочкам, замерли в изумлении.
— Боги, какая красота!
— Это что, тоже вы испекли, вдова?
— А это съедобно?
— Это не просто съедобно, это очень вкусно, — улыбнулась я. — Угощайтесь. Сегодня первая партия — бесплатно. В качестве комплимента нашим постоянным покупателям.
Отдавать бесплатно тридцать пирожных, на которые я потратила дорогие продукты и время, было рискованно. Но я знала, что делаю. Это была инвестиция в лояльность.
Люди робко брали по одной. Откусывали. И их лица озарялись таким же восторгом, как у Тобиаса вчера. Хрустящая, рассыпчатая основа, нежный, сладкий крем и взрыв свежести от лесных ягод. Это было идеально.
— Это… это вкус самого лета! — воскликнула какая-то женщина.
— Сколько такое будет стоить завтра? Я хочу заказать на день рождения дочери!
— И я! Мне дюжину!
Я поняла, что попала в яблочко. Сезонная выпечка. То, чего не делал никто в этом городе. Пекари пекли одно и то же круглый год. А я могла меняться. Летом — ягоды. Осенью…
Осенью, когда похолодало и пошли дожди, Тобиас уже не мог бегать в лес. Ягодный сезон закончился. Но начался сезон яблок и орехов. И пряностей.
— Лукас, — сказала я однажды вечером, когда мы сидели в теплой пекарне. За окном завывал ветер. — Пришло время научить тебя кое-чему новому. Сегодня мы будем делать не бриошь. Мы будем печь пряные коврижки.
Я решила, что он готов. Он уже в совершенстве освоил замес на тестомесе, научился чувствовать тесто. Пора было переходить на следующий уровень.
— Я? Сам? — он посмотрел на меня с испугом и восторгом.
— Я буду рядом. Буду подсказывать. Но руки — твои.
Я достала ингредиенты. Муку, мед, яйца. И самое главное — мои драгоценные специи, которые я понемногу скупала у торговцев: корицу, имбирь, гвоздику.
— Смотри. Тесто для коврижки — другое. Оно плотнее. И оно любит тепло. Сначала растопим мед с маслом.
Я руководила, а он делал. Взвешивал муку. Добавлял специи. Вливал теплый мед. Месил. Его движения были еще неловкими, неуверенными, но он очень старался. Он боялся ошибиться, то и дело поглядывая на меня.
— Не бойся, — говорила я. — Тесто все чувствует. Твой страх, твою неуверенность. Будь смелее. Оно тебе доверяет, и ты ему доверяй.
Когда он наконец вымесил тесто, он был весь в муке, но на его лице сияла гордая улыбка. Он сделал это. Сам.
Мы испекли первую партию. Прямоугольные, темно-коричневые, они источали такой густой, пряный, согревающий аромат, что казалось, в пекарне стало еще теплее.
— Можно? — спросил Лукас, глядя на свое творение.
— Это твое. Ты его испек.
Он отломил кусочек. Откусил.
— Немного… жестковато, — вынес он вердикт, нахмурившись.