— Что ты такое? — выдохнул я, пятясь к плите, забыв, что она горячая.
— Я — твоё «слишком поздно», — ответила она. Лицо её не менялось, улыбка оставалась на месте, но голос — голос шёл откуда-то издалека, из-за стен, из-за дождя, из той проклятой корзины воздушного шара. — Я пришла попрощаться.
— Нет, — я мотнул головой так сильно, что хрустнули шейные позвонки. — Нет, ты здесь, ты живая, я чувствую тебя, я слышу твоё дыхание утром...
— Это ты дышал, Мигель. Всё это время ты дышал за двоих.
За окном дождь вдруг прекратился. Резко, будто кто-то закрыл кран. Пианист внизу перестал играть — на полуслове, на полаккорда. Лифт за стеной замер, и тишина стала такой плотной, что в ней можно было утонуть.
— Помнишь, что ты сказал мне там, в небе? — спросила она.
— Я не могу, — прошептал я. — Я не могу без тебя. Ты — всё. Ты — воздух, ты — утро, ты — смысл...
— А ты — моя любовь, — сказала она. — И поэтому я прошу тебя в последний раз. Отпусти.
Слово упало в тишину и разбилось.
Я закрыл глаза. И в темноте под веками увидел — вспышку, ослепительную, как молния: небо, корзина, её лицо, белее облаков, и рука, тянущаяся ко мне, и крик, которого я не услышал, потому что дул ветер, потому что рвалась ткань, потому что она улыбалась, падая, — той самой улыбкой.
Я открыл глаза.
На улице лил дождь словно из ведра, я взглянул на надгробный камень и сердце ужасно заболело.
–Не сиди под дождём, Мигель, -появившись сзади сказала Киара, и капли перестали лить на меня. –Замёрзнешь.
Я услышал всхлип и поднял взгляд. Слёзы и капли дождя смешивались на лице у сестры Трианы. Я оглядел территорию, словно не мог поверить в то, что я здесь. Казалось, будто я во сне, но всё было наоборот.
Наше последнее утро было в моём сне. То утро, где я Триана появилась передо мной.
И я поднял взгляд на небо – там светилась звезда. Та самая звезда.
От автора
Иногда самое важное в жизни – не гнаться за какими-то бессмысленными делами. Нужно идти, медленно и не противоречить судьбе. Ведь у судьбы есть свой распорядок, своя тишина. Когда мы перестаем спешить, мы начинаем замечать: как падает свет на листву, как звучит голос близкого человека, как случайная встреча оказывается совсем не случайной. В этом замедлении и кроется настоящая жизнь — не та, что пролетает мимо, а та, что чувствуется кожей.
Бессмысленная гонка — это часто попытка убежать от себя.
Эта книга написана. Я писала её и она приносила мне разные эмоции: Настороженность, боль, радость и чувства любви. Чувства свободы. Я надеюсь, что читая эту историю вы испытывали то же самое, ведь я вложила в неё то, о чём мечтаю – свобода.
Спасибо вам, дорогие читатели. Спасибо за то, что вы есть.
Я желаю обрести вам любовь, свободу и то, о чём вы мечтаете.
С любовью VikaRaven.
Конец