— Алло?
— Это Астахов, — раздаётся низкий, хриплый голос.
Моё сердце сжимается. Он всё-таки перезвонил.
— Спасибо, что нашли время, — я стараюсь говорить ровно, но в голосе чувствуется напряжение.
— У вас есть три минуты, — его тон сухой, даже жесткий. — Говорите, что хотели.
— Я не могу объяснить всё по телефону, — отвечаю торопливо. — Вы могли бы встретиться со мной?
На той стороне повисает молчание. Мне кажется, он слышит, как громко я дышу.
— И откуда у вас мой номер? — наконец, спрашивает он.
— Коллега помогла найти, — честно отвечаю я.
— Коллега… — повторяет он с явным сарказмом. — И зачем вам всё это?
Этот человек совершенно немногословен. И я уже жалею, что решилась на эту авантюру… Только вот предчувствие, что Марина не так проста, не покидает. А ответы мне сможет дать только он.
Я сглатываю, пытаясь найти подходящие слова.
— Это касается моей семьи. Моего мужа. И вашей бывшей жены.
После короткой паузы он отвечает:
— Ладно. Завтра в два часа. Я сам выберу место и пришлю адрес. Не опаздывайте.
Он кладёт трубку, не дожидаясь ответа. Я остаюсь стоять с телефоном в руке, стараясь успокоить бешеный пульс. Это случится. Я встречусь с ним.
Всю ночь мне не дают покоя мысли, атакую со всех сторон. Засыпаю только к утра, когда будильник заставляет просыпаться. Быстро собираюсь, отвожу Миру в школу и сама еду в назначенное место.
Подхожу к небольшому кафе в центре города. Руки дрожат от волнения, но я стараюсь держаться уверенно. За одним из столиков у окна сидит Кирилл Романович. Он между прочим в смс мне написал, за каким именно столиком будет сидеть, настолько этот человек собранный.
Высокий, подтянутый, с резкими чертами лица, он сразу привлекает внимание. Его строгий взгляд на мгновение останавливается на мне.
— Рада? — спрашивает он, поднимая бровь.
— Да, — киваю я, чувствуя, как внутри всё сжимается.
Он жестом указывает на стул напротив. Я сажусь, стараясь держать спину прямо.
— Вы сказали, что это касается моей бывшей жены, — говорит он, складывая руки на столе. — Ну так что вы хотите мне рассказать?
Он не выглядит сильно заинтересованным, однако в глазах все же что-то м inелькает.
Я кладу перед ним папку с документами, которые утащила из архива.
— Мой муж… он использовал деньги от продажи моей квартиры, чтобы погасить какие-то кредиты. Эти платежи связаны с вашей фирмой. Я уверена, что он как-то связан с Мариной.
Сначала он просто скептически поднимает брови вверх, смотрит на меня прямо, разглядывая вдоль и поперек. Под таким изучающим взглядом, я тут же ощущаю себя той, что сказала глупость. Однако, он все же берёт папку, перелистывает бумаги, но его лицо остается равнодушным.
— Конечно, связан, — говорит он спокойно, откладывая документы и хмыкая. — Она всегда использовала людей, чтобы добиваться своего. Ваш муж — просто очередная пешка.
— Что вы имеете в виду? — спрашиваю, чувствуя, как внутри всё холодеет.
Он наклоняется вперед, его голос становится ниже, а взгляд — тяжелым.
— Марина начала работать на меня сразу после свадьбы. Она была умной, амбициозной. Казалась идеальным партнером. А потом… — он делает паузу. — Потом я понял, что она использует мою фирму как личный банкомат.
— Как?
— Липовые счета, откаты, фиктивные платежи. Деньги, которые якобы шли на оплату услуг, исчезали на ее личных счетах. Она строила свою жизнь на моих деньгах, а я сначала даже ничего не замечал.
— Но она же ваша жена…
— Жена? — он усмехается. — Она была актрисой. Когда я понял, что она натворила, было уже поздно. Она уничтожила мою репутацию, оставила меня с долгами и ушла в закат.
— А ваши дети?
Он снова скептически улыбается, а потом на миг замолкает, задумываясь и уходя вглубь себя.
А я просто жду. Жду хоть что-то… Хоть какую-то зацепку. Я не хочу как он, остаться разбитой и брошенной. Я хочу оставить себе дом и свое достоинство, чего бы мне это не стоило.