На этот раз это был молодой человек лет двадцати трех или четырех, в бледно-голубой рубашке, темном пиджаке в клетку и темно-синем галстуке. Каштановые волосы, которые, казалось, не подчинялись никаким правилам. Врач? Нет, он не думал, что он врач.
— Детектив-констебль Нейлор, — сказал мужчина, моложе самого Флетчера, хотя и не выглядевший — только сейчас, только не сегодня. — Я хотел бы задать вам несколько вопросов.
Флетчер хотел бы получить ответы. Почему и кто из них. Особенно кто. Все, что он знал наверняка, это было внезапно, неожиданно; он был напуган, ему было больно. Он помнил черный свитер, перчатки, балаклаву, закрывавшую всю голову, кроме глаз и рта.
"Какой цвет?"
"Чернить."
"Глаза?"
«Балаклава».
— А глаза?
Флетчер задумался, попытался сформулировать картину. Фотороботы, не так ли они называются? — Синий, — сказал он, почти столько же вопрос, сколько и ответ.
— Вы не уверены?
Флетчер покачал головой; немножко. Больно.
— Это может быть важно.
"Синий."
"Для определенных?"
"Нет."
"Но …"
— Насколько я знаю, насколько я помню… синий.
«Доктор. — Флетчер, — сказала медсестра, — можно я просто положу это вам под мышку?
Нейлор наблюдал, как медсестра вставила термометр в ямку перевязанной руки Флетчера и намотала манжету на другую руку, надуя ее перед тем, как проверить его кровяное давление.
— Давай, — сказала она Нейлору. «Не обращай на меня внимания».
— Оружие, — спросил Нейлор, взглянув на свой блокнот, — ты видел, что это было?
— Я это чувствовал, — ответил Флетчер.
Медсестра продолжала накачивать резиновый баллон, раздувая манжету.
— Значит, ты не видел? Нейлор настаивал.
Нисходящий взмах лезвия, освещенный быстрой кривой оранжевого света .
«Не ясно».
— Это был нож?
"Это могло бы быть."
— Открытый клинок?
Вздрогнув, Флетчер кивнул.
— Ты помнишь, сколько времени?
— Нет, я… Нет, я не уверен.
— Так долго? Нейлор держал свою ручку перед лицом Флетчера, зажатую между кончиком среднего пальца и подушечкой большого пальца.
«Артериальное давление в порядке».
Флетчер закрыл глаза.
Медсестра вытащила термометр из-под его руки и поднесла к свету. "Что ж?" сказала она, взглянув на Нейлора с полуулыбкой.
"Хорошо что?"
«Температура, как ты думаешь?»
— Послушайте, — сказал Нейлор с оттенком раздражения.
«Тридцать семь целых восемь десятых».
— Меньше, — слабым голосом сказал Флетчер, открывая глаза.
— У тебя все хорошо, — сказала медсестра, слегка касаясь его плеча, почти сжимая. — Скоро вставай. Танцы». Она посмотрела на Нейлора. «Доктор здесь, он отличный танцор»
— Он был меньше, — снова сказал Флетчер, пытаясь теперь дышать, пытаясь говорить. «Меньше. Как скальпель.
Шесть
Линни, дорогая, я знаю, что ты очень занята своей работой, но кажется, мы с отцом так давно тебя не видели. Постарайтесь приехать домой, даже если это всего на пару дней. Это много значило бы особенно для твоего отца. Я беспокоюсь о нем, Линни, правда. Он все больше и больше уходит в себя. Депрессия. Иногда все, что я могу сделать, это заставить его заговорить, сесть за ужин. Постарайся, есть любовь .