"Где она?"
«У моей матери».
Кевин Нейлор вздохнул и отвел взгляд.
«Это неправильно? Это? Что ж? Что в этом плохого, Кевин? Что в этом такого ужасного?»
Он встал и пересек комнату, открывая ящики, закрывая их.
"Что ж?"
— Что не так, — сказал он, глядя ей в лицо, изо всех сил стараясь, чтобы его голос звучал спокойно, — это то, где она была сегодня утром, вчера, позавчера.
"Так?"
Кевин издал звук, нечто среднее между фырканьем и резким, лишенным юмора смехом.
«Она моя мать, Кевин. Она бабушка ребенка. Это естественно…»
— Что она должна все время за ней присматривать?
— Это не всегда.
«Хорошо, как».
«Она помогает…»
«Помогаю!»
— Кевин, пожалуйста! Я устал. Ты знаешь, я устаю. Я ничего не могу с собой поделать. я…”
Он стоял в конце кровати, глядя на нее с отвращением, ожидая, когда польются слезы. Там. «Если я хочу увидеть своего собственного ребенка, — сказал он, — я должен позвонить, убедиться, что она не спит, вернуться в машину и проехать полпути через чертов город!»
Он захлопнул дверь так, что она затряслась на петлях. Включил радио, чтобы не слышать ее рыданий. По обе стороны от них в ответ были включены телевизоры. По крайней мере, подумал Кевин, когда их дети плачут, я их слышу.
В буфете были банки с печеной фасолью, пакеты с супом, курица с луком-пореем, курица со спаржей, простая курица; четыре или пять ломтиков белого хлеба внутри обертки, но вне хлебницы. яйца. Таких всегда слишком много. Он мог послать за пиццей, съездить за едой на вынос, карри или китайской едой.
По радио кто-то разглагольствовал о коровьем бешенстве, о том, как оно может отразиться на детях, о принудительном кормлении бифбургерами на школьных обедах. Кевин выключил его и тут же услышал, как Дебби плачет. Он снова включился, сменил станции. Дель Шеннон. Драгоценный камень-АМ. Бедняга, который застрелился. Что ж …
В задней части холодильника осталась одна банка лагера, и он открыл ее, отбросил кольцо в сторону и унес банку в гостиную. Если бы мать Дебби была там, она бы тявкнула, Кевин, ты ведь не собираешься пить это без стакана? Но ее там не было, не так ли? Снова в своем маленьком полуприцепе в Басфорде, трейлер за окном, а его проклятый ребенок спит в ее комнате для гостей.
Он взял с кресла пульт дистанционного управления и нажал на третий канал. С таким же успехом можно было бы, чтобы вся улица смотрела вместе, синхронно, черт возьми. Он ничего не хотел, кроме футбола в половине одиннадцатого, немного бокса.
Думал перебраться через борт , сказала Линн в столовой. Может быть, подумал он, за борт и никогда не вернуться.
Когда Тим Флетчер проснулся, он увидел розы, а затем увидел Сару Леонард и понял, что что-то не так. Она стояла под углом к кровати; ее униформа медсестры была заменена на длинное бежевое хлопчатобумажное пальто с широким ремнем, свободно завязанным, и высокими эполетами. Возможно, на ней все еще была форма под ним, но он так не думал.
— Карен… — сказал он.
— Она давно ушла.
Флетчер кивнул.
«Девочки ее возраста, — сказала Сара, — становятся беспокойными. Не хватает терпения.
Ей было сколько, подумал Флетчер, всего двадцать семь, двадцать восемь лет.
— Я просто заглянула, — сказала она, — посмотреть, как у тебя дела.
"Как я?"
Она улыбнулась. — Ты доктор.
Он посмотрел на свои подушки. — Ты не мог…
«Поддержать тебя немного? Я ожидаю этого.
Она прислонила его к своему плечу, взбивая и похлопывая подушки, внутренняя часть его руки прижималась к ее груди. «Сверхурочные, это». Ее лицо было близко, и он чувствовал ее дыхание. Сара откинула его на подушки и отступила.