Глава 8
Ася
Утро. Как обычно — глаза как у панды, волосы как у метлы после урагана, а настроение на уровне "отвалите от меня все". Но надо тащиться в универ, потому что у нас сегодня семинар по философии, а препод не подставит автомат, если тебя нет.
Судьба — ты, конечно, сука.
Зашла в аудиторию, села ближе к окну, чтобы притвориться, будто я в другом измерении, где нет ни Егора, ни этих чувств.
Через пять минут рядом плюхается Маринка, сияет, как лампочка в ИКЕА.
— Ну чё, как ты, страдалица наша любовная? — шепчет с хитрой улыбкой.
— Как-то, блядь, дожила до утра, не знаю, радоваться этому или нет, — отвечаю я, подперев голову рукой.
— Ты у нас драмаквин, конечно. Прям Шекспир с тебя писал.
Я хихикнула. Хоть кто-то может меня вытащить из внутренней жопы.
— Слушай, ну Антон... — начинаю я, играя ручкой. — Он правда классный. Спокойный, не давит, слушает. Не как один хрен, который решил, что я хомяк для его научных экспериментов.
— Так дай ему шанс, Аська. Чё ты страдаешь, как в дешёвом сериале? Этотому Антону ты реально нравишься.
— Да откуда ты знаешь?
— Потому что видно. Он смотрит на тебя, как будто ты последняя пачка чипсов на полке в магазине.
— Великое сравнение, спасибо, мать.
Маринка смеётся.
— А если серьезно, Ась. Тебе же хочется, чтобы тебя любили. Не чтобы тобой пользовались, не чтобы тебе "давали попробовать", а чтобы искренне. От сердца.
Я киваю.
— Ну и всё. Иногда чувства приходят не сразу. Иногда они — как йогурт — сначала сомнительные, а потом вкусно.
Я чуть не поперхнулась смехом.
— Ты реально сравнила любовь с йогуртом?
— Да. И что? Йогурт — вещь.
В этот момент я достаю телефон и, пока препод вещает что-то про этику, пишу Антону:
"Хочу тебя увидеть. Может, на неделе куда-то сходим?"
Он отвечает почти сразу:
"Конечно. В любой день, в любое время. Я свободен для тебя"
Вот бы Егор так когда-то написал. Хотя стоп. Зачем я вообще о нём думаю? Оглядываюсь. А Егора-то и нет. Ни на парах, ни в коридорах. Ни единой футболки с его идиотскими надписями, ни запаха парфюма, который я могла бы узнать даже в коме. И это даже к лучшему.
Проходит пара дней, и мы с Антоном идём в кафе. Ничего необычного — уютное место с мягкими диванчиками и пирогами, как у бабушки. Он пришёл с цветами. Я растаяла, как мороженое в августе.
— Привет, — говорит, улыбаясь.
— Привет, — улыбаюсь в ответ и реально впервые за долгое время честно улыбаюсь, а не натягиваю её на лицо, как маску.
Мы болтали про кино, книги, даже затронули тему того, кто из нас сколько раз облажался в жизни (ответ — оба: много). И в какой-то момент я решилась:
— Антон... Ты правда очень хороший. И мне с тобой спокойно. Без вот этого вечного "а что он имел в виду", "а почему он не ответил". Ты просто есть. Как бы сказали современные психологи "зеленый флаг".
Он смотрит на меня внимательно, чуть нахмурился.
— Я... хочу попробовать. С тобой. Отношения. Но только медленно. Спокойно. Без вот этой хуйни, как с Егором. Я не хочу, чтобы ты был заменой. Ты — не пластырь, понял?
Он улыбнулся. Тепло, не наигранно.
— Ася, я не хочу быть заменой. Я хочу быть началом. Ты мне очень нравишься. С тобой легко болтать обо всем на свете, шутить, гулять.
И тут он чуть придвинулся. Медленно, будто ждал моего сигнала.Протянул руку — взял мою. И потянулся к поцелую. Я не отстранилась. В этот раз — поцеловала его в ответ. И это был не взрыв фейерверков, не мурашки по коже, как пишут в тупых романах. Но это был теплый, настоящий момент.
Без боли. Без страха. Без того чувства, что тебя сейчас разобьют. Может, с этого и стоит начинать любовь.С человека, с которым просто хорошо.
Глава 9
Егор
Я взял больничный. Липовый, конечно. Горло не болело, температура — только от злости на самого себя. Просто не мог видеть её. Асю. Каждый раз, как встречались глазами — будто кто-то кулаком в грудь бил. А после того поцелуя… твою ж мать. Я не понимал, что хуже — что я поцеловал, или то, что ничего не почувствовал.
Прошла неделя. Я вроде выдохнул. Или убедил себя, что выдохнул. Но когда утром всё-таки пришёл в универ — увидел их. Её и Антона. Они стояли у входа в корпус. Она улыбалась. Так, как раньше только мне. Вот эта её «ты-идиот-но-мой» улыбка. И он стоял рядом, смотрел на неё с таким… теплом.
А потом приобнял. Легко, непринуждённо. Как будто это нормально. Как будто она — его. А меня в этот момент просто вывернуло внутри. Я стоял в стороне и смотрел, как она откидывает голову и смеётся над чем-то, что он сказал. И я знал этот смех. Этот взгляд. Эту мягкость в её плечах. Раньше это было всё со мной. Теперь — не со мной. Но я не подошёл. Не позвал. Я не имею права.
Я всё просрал. И что самое страшное — я до сих пор не могу понять, готов ли я ей дать то, чего она заслуживает. Потому что любить — это не просто сказать «я скучал». Это значит — выбирать человека каждый день. А я сам себя выбрать не могу, блядь.