Пролог
Утро. Ноги привычно находят теплые домашние тапки и несут к окну. Бессмысленный ритуал — выбраться из душа и кутаясь в халат выглядывать в окружающий мир, будто ожидая увидеть там что-то новое.
Холодно. Я уже привык, что большую часть времени мне холодно — холод заползает под одежду, скребет когтями по коже и радостно обосновывается где-то под ребрами. Он со мной так долго, что порой перестаешь замечать. Разве что летом… Чушь. Зима, весна, лето — чушь. Сезон Дождей-и-Туманов и ВремяПылевыхБурь. А посредине — Межсезонье. Холодно, дует ветер, солнце не согревает и на душе скребутся саблезубые тигры, пауки и тараканы. Инстинктивно хочется напиться, но мне уже не семнадцать, я столько не выпью. В семнадцать тоже не мог, но еще не задумывался об этом.
Поэтому я курю как паровоз, как будто легкие мне не родные, каждый раз съеживаясь от мысли, что придется выходить Туда.
Снова будет очередной не самый плохой день, дорога домой, которая могла бы быть лучше, и ленивое оттягивание момента засыпания. Не потому, что я не люблю спать — я не люблю просыпаться.
Иногда приходят сны. Иногда я их даже запоминаю.
Что мне приснится в этот раз? Замерзшая степь? Разрушенная крепость? Неважно, не бывает плохих снов — бывают плохие пробуждения…
Лабиринт
Тьма медленно рассеивается перед глазами никуда, тем не менее не уходя, колыхаясь и перешептываясь вокруг, обнажая шершавую темно-серую поверхность камня.
Приходят ощущения — прохладная твердость под лопатками — я лежу на спине, тело кажется пустым, невесомым, на лице что-то тяжелое, давящее. Рука скользит и натыкается на холодный металл — прорезь рта, прорези для глаз, заклепки, крепления ремешков… Не расстегиваются. Пальцы слабо скребут по краю, но маска прилегает плотно, не поддеть. Впрочем, неважно — она не мешает. Уже кажется странным, что я вообще ее почувствовал.
Тихо, очень тихо — я не слышу дыхания, не чувствую ударов сердца. «Что в этом странного?» - мысль проскальзывает так, будто пришелестела откуда-то из окружающей темноты и так же не спросясь уползла невидимой змеей обратно. Это не кажется странным — в голове так же прохладно и пусто, как и в окружающей темноте.
Рядом с нишей в стене, откуда выбрался я — другие. Некоторые пустуют, в некоторых лежат недвижные тела — замотанные в ветхую ткань с прорехами, в саванах или только в набедренных повязках — но все с одинаковыми железными масками на лицах.
Ноги медленно делают первый шаг, осторожно пробуя испещренную трещинками и покрытую пылью поверхность пола, рука скользит по шершавому камню стены.
Я иду бесцельно, не задумываясь, тьма нехотя расступается впереди и тут же смыкается за спиной под шелест шагов босых ног…
Nightmare
Дом, милый дом… Дом это место, куда ты возвращаешься после тяжелого дня, принимающий тебя — уставшего и вымотанного, мечтающего о кружке горячего чая, о тишине и покое — хотя бы о той паре часов, что у тебя есть, до того как…
Ты стоишь под горячим душем, словно пытаясь смыть с себя дневную суету, впитать из стекающей по телу воды немного тепла — пока есть время, пока не…
Скоро, очень скоро — уже сейчас — стрелки замрут на месте, из комнат начнут выходить другие «ты»…
Что-то не так.
«Двойник» замирает на месте, с недоумением на лице.
Что-то не так.
- Здесь кто-то есть.
Дергающееся, почти располовиненное тело падает на пол. Это против правил — все еще не вышли, не успели собраться. На лицах остальных, выходивших вслед за первым, валяющимся безжизненным куском мяса на полу, удивление сменяется хищным оскалом.
Лицах.. Лице. Одном и том же лице.
Здесь. Кто-то. Есть!
Загрузить
«Я уже не помню, сколько я ходил по этим коридорам. Вернее, я даже не задумываюсь — не задумываюсь, где я нашел этот ржавый меч и остатки словно пожеванной чем-то огромным кольчуги.. Кажется, она была целее еще совсем недавно.
Иногда, идя по пустому темному коридору, секунду спустя я уже понимаю что сижу на холодной покрытой трещинами плите пола — и не могу вспомнить, как это произошло..»
По коридору разносится хриплый рев. Бледный человек в железной маске и обрывках дублета с нашитыми местами кольчужными вставками, оборачивается на звук. Он двигается быстро, но ржавый тупой меч не самое лучшее оружие для схватки с голодным огром.
***
Старый, с серо-седой шкурой, он много дней голодал — дикие козы и горные овцы были для него уже слишком быстры. Старый огр уже с трудом волочил ноги, когда чуткий нюх уловил слабый запах тлена — усыпальница! Старое мясо — лучше чем никакого мяса. Огр ворчал и топтался на пороге.