У Белой Жизни белая бровьИ белый зрачок в глазу.Сугробы-веки, ресницы-снег,Морщины – корявый наст.У Белой Жизни белая кровьИ белый по телу зуд,Один раз в годКого она ждет,Кого она ищет? – нас.
Зыбун под слюдою намерзшего льдаЗевает и видит сныО том, как растрескается слюда –У солнца остры ножи –И будет апрель, и будет вода,И тень от кривой сосны…Но смертен год,И в дрёму болотВступает Белая Жизнь.
У Белой Жизни седой високИ пудреная скула,Улыбка – мел, а рассудок бел,Крахмальней, чем хруст белья,А бледный лоб, как скала, высокИ холоден, как скала.В глуши болотКого она ждёт,Кто нужен ей? – ты и я.
Декабрьским болотам хвалу пою!Звезде во мраке ночном,Пурге, что в озябшем, глухом краюПоземкой по кочкам вьюжит,Бесстрашному дню, что в неравном боюСражен, уснул вечным сном.Ты – наш оплот,Стылый мир болот,Где ждет нас Белая Жизнь.
У Белой Жизни есть белый лист,Но нет ни капли чернил,Перо в руке, как луна в реке,Рука, как метель в ночи, –Небесный свод равнодушно мглист,Мерцают огни в тени,За годом годОна ждет и ждет,А сердце болот молчит…
БАЛЛАДА ОБМЕНА
Было трое отличных друзей у меня,Трое верных друзей – ого-го!Я друзей у судьбы на врагов поменял,На отличных и верных врагов.
Было трое чудесных невест у меня,Трое славных невест – это так!Я сперва у судьбы их на жен поменял,А потом на щербатый пятак.
У меня была уйма прелестных детей,Может, десять, – а может, и сто!У судьбы я детей поменял без затей,Только, правда, не помню, на что.
У меня была куча несделанных дел,И забот, и хлопот – это так!Все дела у судьбы я сменял, как хотел:На кабак, и табак, и коньяк.
Вряд ли я успокоюсь в дубовом гробу,Закрывая предъявленный счёт –Хитроумный мой череп семь пядей во лбу,Я и лёжа сменяю судьбу на судьбу,Доплачу, и сменяю ещё!
СТРАШНАЯ БАЛЛАДА О ПОЭТЕ
У поэта что-то с горлом:Вместо песни – громкий кашель.У поэта что-то с сердцем:Вместо сердца – твердый камень.У поэта счеты с жизнью,Как с прокисшей манной кашей.Хочется в музей поэту –Чтоб не трогали руками.
Вот стоит поэт в музее,Застеклен для ротозеев,Выделен поэту уголДля прижизненных изданий,На поэте – черный смокинг,Пудрой-перхотью засеян,Под поэтом – теплый коврик,Чтобы мог стоять годами.
Ходят-водят хороводыКритики вокруг поэта:Ах, какое было сердце!Ах, какое было горло!Ах, как трогался рукамиИ за то он, и за это,Мы бы чаще мыли руки,Он бы дольше жег глаголом!
Нет глагола у поэта –Отобрали для потомков,И местоимений нету,И наречий, и союзов,И гипербол, и метафорНаш поэт лишен жестоко –Раз хотел стоять в музее,Значит, расплевался с музой.
Лишь безлунными ночамиПо музею бродит призрак –Сумасшедший и печальный,Неприкаянный и голый,Бродит призрак и бормочет,Отражен в стеклянных призмах:"У поэта что-то с сердцем,У поэта что-то с горлом…"
БАЛЛАДА О КИПЛИНГЕ
Пас – это пас, а вист – это вист, и вместе им не бывать,А я – обалденный постмодернист, и Киплинга взял в кровать,Я возбужден, как юнец весной, и свеж, как яичный желток,А Запад – он, братцы, не хрящик свиной, и не беш-бармак – Восток.
Увидел бур, и прицелился бур, и все, кранты буровой,А я это дело видал в гробу, я – дворянин столбовой,И в нашем дворе такие столбы, что хуже занозы в заду,А ты, Томплинсон, не пугайся трубы, а то поймаешь звезду.
Баллада что, баллада – пустяк, сложу и швырну под стол,А Киплинг – он у меня в гостях, и мы с ним хряпнем по сто,За верный наган, за скверный Афган, за настоящих мужчин,За буйвола, чьи могучи рога, за вой Акелы в ночи,
За двух пацанов, чей слог не хренов, за леди, которых мыЛюбили, как сорок тысяч слонов, среди мировой кутерьмы,За беспокойных Марфы сынов, за воду в палящий зной,За добрый табак и хмельное вино, за жизнь с прикрытой спиной.
И снова по сто, и еще разок, и чокнемся через года,Да, Запад есть Запад, Восток есть Восток, и им не сойтись никогда,Но двум поэтам плевать на рок, на срок и на пару веков,Поскольку нету таких дорог, чтоб встать на вечный прикол,