Спустя девять дней черновик был закончен. В баре на первом этаже стоял небольшой телефонный автомат, принимающий мелочь, Брэндан не теряя времени, позвонил своему агенту.
- Льюис, привет – произнес он, когда на другом конце ответили.
- День добрый – скромно ответил агент, не узнав Фрая.
- У меня есть для тебя кое-что интересное. Готовый черновик, и я хочу чтобы ты с ним ознакомился, что скажешь?
- А с кем я говорю?
- Это Брэндан Фрай
- Фрай? Тот самый Фрай? Ну и куда ты пропал так надолго? – радостно поинтересовался он, ведь они не виделись уже два с половиной года.
- Долгая история. Главное, что я снова в седле, я пишу, и уже есть черновик. И сотни новых идей в моей голове готовых вырваться на бумагу, такое ощущение, что она сейчас лопнет.
- Я хочу увидеть твои наброски. Где ты сейчас, у себя дома?
- Нет, но скоро буду. Я далеко за городом примерно в шести часах езды, но доберусь за пять, выезжаю сегодня же.
- Позвони мне, как будешь дома. Я подъеду, как найду время.
Положив трубку, Фрай собрал все свои вещи и выписался из отеля, отдав ключ, с номером три – Тайлеру.
- Для меня большая честь, что вы остановились именно у нас – протягивая руку писателю, сказал Тайлер.
- И для меня, было приятно познакомиться – Брэндан ответил на рукопожатие.
- Я буду ждать выхода новой книги, и буду из первых кто ее закажет – видимо, он знал чем занимается все это время Фрай, толком не покидая своего крохотного номера.
Писатель только улыбнулся в ответ. Сев в свой форд, выехал с проселочной дороги на трассу и отправился домой, оставляя позади клубы пыли, и перекресток, который изменил его судьбу.
Он всегда помнил, где написал новую книгу после пяти лет застоя. Но уже через неделю после приезда домой, он не помнил случая на перекрестке, забыл о договоре, с двумя незнакомцами, которым продал свою душу.
Книга понравилась агенту, если быть точнее, оставила незабываемые впечатления. Благодаря связям агента, и тому, что Фрай уже имел успех, в издательстве сделали все очень быстро, несмотря на завалы в работе, ведь рукописи приходили в редакцию стопками, как от новых, так и от состоявшихся авторов.
Роман разошелся огромным тиражом, когда люди начали раскупать, и на полках не оставалось ни одной книги Фрая, книжные магазины делали дозаявки в огромных размерах, поэтому издательству пришлось допечатывать, и выпускать еще. Пока люди были погружены в новый созданный им мир, он сидел и работал над новой книгой.
Фрай за это время написал больше пятнадцати книг и пять сборников рассказов. Он был номинирован на несколько литературных премий, признан писателем года. По его рассказам и романам снимали фильмы, он работал с лучшими режиссерами, благодаря чему, люди не привыкшие к чтению, узнавали его, и большая часть бралась за написанное им творчество. Брэндан переехал из своей квартиры в центре города, и стал жить в особняке за городом, порой репортеры просто не давали ему попасть в квартиру. Он уединился, нашел место, где его не будут отвлекать, и он сможет работать. Писатель встретил свою вторую половину, и это не была модель или звезда кино, с которыми он обычно встречался в прошлом, а простая девушка, однажды пришедшая за автографом, может, это была любовь с первого взгляда.
Особняк был огражден большим металлическим забором, чтобы к дому никто не подходил. Но каждую неделю мимо проезжал автобус с туристами, которым не терпелось посмотреть и сфотографировать любимого писателя, выходившего утром в халате, чтобы забрать свежую газету.
***
Злополучный день. Тринадцать лет спустя после посещения перекрестка, о котором Фрай не вспоминал, и забыл как о сне.
Мужчина сидел в своем кабинете на втором этаже, в дальней части дома. Писатель выбрал самую дальнюю комнату, чтобы ему никто не мешал, после того как родилась его дочь. Отдыхал и просматривал почту, пил горячий кофе, сидя в удобном кресле, которое за годы уже приняло очертание его тела. Дома стояла тишина, его любимая жена уехала в другой город вместе с дочкой, к дедушке и бабушки проведать на выходные.
На фоне играла группа «Black Rebel Motorcycle Club» их песня «Beat The Devil's Tattoo». По коридору кто-то шел. Брэндан ничего не слышал из-за музыки. В дверь раздался сильный стук, от неожиданности писатель пролил часть напитка себе на халат, и начал смахивать на пол, вытирая рукой. Он не думал, что в доме кто-то есть, первой его мыслью было — это пришла уборщица, хотя сегодня у нее выходной, жена тоже не могла, он две минуты назад переписывался с ней по СМС, и вернуться она должна только через сутки. Дверь со скрипом приоткрылась, и в дверях показались два незнакомца, один был в белом, другой в черном.
Брэндан не сразу узнал их, но когда осознание пришло кто перед ним, следом огромной волной нахлынули воспоминания того самого вечера на перекрестке, он вспомнил весь разговор слово в слово и договор, который заключил.
- Нет, нет… это не может быть правдой. В тот день мне это приснилось. Не сейчас, только некогда у меня все хорошо. Я не попрощался с женой, у меня маленький ребенок – он перебирал все важное в своей голове, осознавая, что будет дальше.
Незнакомцы стояли молча, ничего не говоря. Ноги писателя от страха подкосились, и он вновь свалился в кресло.
- Ваше время пришло мистер Фрай, срок договора истек.
- Стойте, пожалуйста, что вы хотите сделать со мной? Я хочу продлить договор.
- Его нельзя продлевать – ответил мужчина в черном, и вытянул руку перед собой. Незнакомец в белом, сделал шаг назад. Брэндан наблюдал и дрожал, не зная, что ему делать. Глаза незнакомца изменились, их окутало черным. Роговица и белки исчезли. Он медленно шевелил пальцами, направленными на писателя, будто управляя марионеткой. Фрая будто парализовало, он не мог говорить, но потом медленно начал двигаться, но это не он управлял своим телом. Оно было полностью во власти парня, который вытянул руку. Писатель потянулся к верхнему выдвижному ящику, и медленно достал оттуда револьвер, который он купил годом раньше на всякий случай, боясь, что в дом может пробраться фанатик, и угрожать семье. После того как к знакомому режиссеру, забрались в особняк, вынесли драгоценности и убили собаку. Медленно, слегка подрагивая, рука Брэндана двигалась к его голове, и поворачивала дуло к виску.
Он понимал к чему все идет, и пытался вымолвить – Нет! Не нужно! Прошу вас… – ему хотелось кричать, но ничего не получалось, его тело было во чужой власти, он был марионеткой.
Дуло револьвера было у самого виска. Слезы текли по лицу, попадая на губы и падая на халат с подбородка. Его мочевой пузырь не выдержал, и под ним образовалась лужа.
Выстрел. Жизнь покинула его, рука ослабла, и револьвер с грохотом упал на пол кабинета. Пуля пробила голову насквозь, запачкав книжную полку и шторы. С обоих отверстий текла кровь, создавая под креслом лужу.
Незнакомцы развернулись, так же как и заходили, друг за другом покинули кабинет, прикрыв её с другой стороны.
Безжизненное тело писателя пролежало еще сутки, прежде чем уборщица обнаружила его…
Вырезка из газеты:
Еще один знаменитый человек покончил жизнь самоубийством в своем загородном доме. Как годом раньше известный актер Билл Сэттон, который повесился, и еще тремя ранее режиссер Шон Пиртон спрыгнувший с шестнадцатого этажа своего дома. Жена и ребенок и не подозревали, что у всемирно известного писателя могут быть суицидальные наклонности, в последние дни когда они виделись. — Ничего такого не предвещало, он был в хорошем настроении, радовался жизни, и готовился к написанию нового романа – со слезами на глазах рассказывает его жена, Луиза Фрай.
Самоубийцы? Правду знали только они сами…