Пролог
На моей полке хранилась книга под названием «Цветы надежды». Это просто сказка неизвестного автора, которую я читала когда-то очень давно, кажется, еще в прошлой жизни, такой далёкой, навевающей странные воспоминания. Книга эта была потрёпанной, пожелтевшей и давно забытой мной и моей семьёй, так что никто не обращал на неё особого внимания. До своих полных пятнадцати лет я не могла вспомнить, о чём эта сказка. Перечитывать её времени особо не было, да и желания, если быть честной, тоже. Но мне почему-то казалось, что она связана с очень важными обстоятельствами моей жизни, с чем-то таким, от чего я не могу сосредоточиться на формулах и задачах, которые нам задают в школе. Эта книга будто бы учила меня чему-то в детстве, чему-то глупому и нелепому.
Начиналось что-то плохое. Я предчувствовала его приближение. Бросая взгляд на полку, цепляясь за эту книгу, я отворачивалась, постоянно жалея, что руки никак не доходят выбросить её. Я еще не понимала, что мне просто не хватает смелости этого сделать. Расстаться с той историей из книги, которая меняла меня на протяжении всего детства.
Тогда было позднее тёплое утро. Мне четырнадцать лет. Суббота. Близился конец десятого класса. Наша семья проснулась около девяти в самом прекрасном расположении духа, ведь нам всем даровано время, чтобы провести его друг с другом. Мама делала вкуснейшую выпечку с клубникой; папа варил для всех нас кофе, от чего в квартире пахло терпким, но таким приятным для меня напитком. Старшая сестрёнка Яна сидела рядом и перебирала диски с фильмами, напевая песню «Ландыши». Она с большим энтузиазмом выбирала, что же мы будем смотреть сегодня всей семьёй.
Тогда, тем поздним тёплым утром, я перебирала свои книги по математике для обеденного изучения, убирала подальше классическую литературу — так как теперь из-за учёбы в профильном математическом классе у меня просто не было на неё времени — и не заметила, как с полки упала эта книга. Та самая, давно забытая мною. В тот момент в моей голове пронеслись обрывки истории: незатейливый сюжет и поступки героини, которые могли когда-то восхищать меня.
На книгу обратила внимание Яна; она отложила диски в сторону и подняла её с пола, с интересом рассматривая.
— Боже, Лера! — вдруг воскликнула она. — Я её помню, представляешь? Думала, что пропала куда-то... Этой книге сколько лет? Лет сто?
— Я тоже только сейчас вспомнила о ней. И о чём она, — вяло улыбнувшись, я продолжила возиться с книгами. — Чем-то напоминает «Золушку», но в той сказке любви добивались хрустальные туфельки и миловидное личико, а не сама героиня.
— А здесь героиня добивается любви с помощью доброты и упорства, преодолевая все невзгоды общества! — Яна театрально приложила ладонь ко лбу и «страдальчески» устремила взгляд в потолок; потом она нахмурилась. — А знаешь что?
— Знаю, с потолка надо паутину убрать.
— Да я не об этом… Хотя и об этом тоже. Это ведь была твоя любимая история, так ведь? В детстве ты часто меня просила её прочитать. Сохранишь её на добрую память?
Я взглянула на сестру, а потом на книгу. Пожелтевший переплёт неприятно пах, вышивка цветов ослабла и была готова вот-вот потерять свой первозданный вид. Мое лицо так и хотело принять эмоции отвращения, но я не хотела волновать Яну и тем более расстраивать ее своим поганым настроением. Эта находка лишь вызывает чувство разочарования и горечи.
— Выброшу. Не хочу перечитывать эту глупую детскую сказку.
Яна с пониманием посмотрела на меня и кивнула. Она встала с дивана, прихватила с полки эту давно потрёпанную временем книжку и махнула ею.
— Сделаю за тебя. Всё равно на кухню иду…
И тут в моей голове что-то щёлкнуло. Знаете, может с вами тоже бывали такие моменты. Я вдруг вспомнила себя маленькую и наивную, когда мы все поливаем в своей душе нежные ростки цветов надежды и мечты. С таким счастьем я переворачивала страницу за страницей, уже зная, что история главной героини закончится хорошо, но каждый раз желала возвратиться к этому прекрасному завершению и ощутить надежду, что в моём будущем будет нечто похожее и прекрасное. Любовь, которая разрушает предрассудки, социальные статусы, недостатки красоты и невозможность чуда. Любовь, которая будет вечной несмотря ни на что. Именно эта книга подарила мне надежду и веру, несущую меня навстречу моей любви, какой бы высокой и скалистой она ни была. Так я думала в семь лет… Так я думала и в пятнадцать, когда оставался один шаг до обрыва и расставания со всеми детскими грёзами.
Цветы надежды
Попрощавшись с этой книгой, не выдерну ли с корнями собственные ростки, что зеленели во мне восемь лет и вот-вот уже были готовы расцвести?