«Не может быть...» - сказал про себя Виам.
- Вам нездоровится? Эм... я могу чем-то помочь? - внезапно поинтересовалась леди в шляпке, достав изо рта мундштук и выдохнув густой, ароматный белый дым.
Виам перевел на неё ошалевшие глаза, но ничего не ответил, так как не понимал ни сути вопроса, ни сути происходящего.
- Хм, ну, ладно, - пожала плечами дама и вернулась к чтению своей книги.
Молодой человек молчал и смотрел на женщину растерянным взглядом, в котором читался вопрос «какого хрена?» Секунду назад он истекал кровью и был расстрелян, а теперь...
Болевые рецепторы, хоть уже и не так настойчиво, продолжали посылать сигнал, что организму нанесен непоправимый ущерб, однако, глаза убеждали в обратном: ладонь была цела и абсолютно невредима, как и всё остальное. Другими словами, Виам чувствовал то, чего, на самом деле, нет - это была фантомная боль.
Молодой человек не мог понять, каким образом он снова оказался сидящим в кресле, напротив стильного гангстера и курящей дамы в шляпке. Ему казалось, что прямо сейчас с ним происходит невозможное - ведь, он уже переживал этот самый момент.
Он уже вдыхал именно этот насыщенный, но ненавязчивый запах тлеющего табака, смешанный с тонким ароматом туалетной воды этой женщины; слышал именно эту интонацию её голоса, задавшего именно эти вопросы; видел точно так же сидящего напротив пассажира, который наблюдал за ним из-под борта шляпы - всё вокруг теперь было в аккурат таким, как он ожидал, и выглядело абсолютно предсказуемым.
Несколькими вращательными движениями, Виам немного размял плечо и помассировал кисть, думая о том, что его пугает это затянувшееся дежа вю. Он не знал чего от него ожидать, не знал, как это прекратить и как на него реагировать. Молодой человек чувствовал, как грань, между воспоминаниями и реальностью, становится всё менее уловимой, пока она окончательно не исчезла, когда, таинственно улыбнувшись, пассажир задал прежде уже звучавший вопрос:
- Что ты видишь, Виам?
- Эм... сон... я не уверен... Это всё нереально, - повторил он тот самый ответ и замер в ожидании следующей реплики.
- Хм, что ж... не думал, что когда-нибудь произнесу нечто подобное, но сказанное тобой взаимоисключает друг друга, ибо всё...
- ...всё, что ты пока знаешь о Реальности - это твои сны, - закончил за него парень.
С первого же произнесенного им слова, выражение лица незнакомца начало меняться - сосредоточенное и уверенное, теперь оно было удивленно-обескураженным.
- Как... как ты узнал? - спросил пассажир, а затем, перевел взгляд за спину Виаму, словно пытаясь кого-то разглядеть.
«Надо уходить! Сейчас же!» - промелькнуло в голове Виама, и он почувствовал, как натянулись его нервы, словно стропы раскрывшегося парашюта.
Парень был готов в любую секунду вскочить с места и бежать, что есть сил, но, резко обернувшись, не успел и дернуться, так как понял, что уже слишком поздно - к ним направлялся человек в темной форме.
Виам глядел в глубину секции, затаившись за спинкой кресла. Его взгляд сканировал пространство, а разум пытался отыскать хоть какой-то выход, но в голову решительно ничего годного не приходило. Ему оставалось только сражаться, даже осознавая, что шансов нет.
К своему удивлению, он испытывал странное чувство, которое нельзя было назвать страхом. Это было какое-то смятение от бесславности подобного конца. Он не боялся того, что произойдет, но думал, что «...неужели это всё? Вот это? Ведь ничего после меня не останется... ничего...»
Человек в форме приблизился и мысли оборвались.
- Слушай, приятель, ты чего какой дерганный? - не выдержав, спросил Ремо.
Виам совсем не понимал, что происходит. Не веря глазам, он проводил взглядом прошедшего мимо незнакомца в темной форме, и ещё какое-то время осматривался, пока не почувствовал, как страх и волнение отступают, сменяясь облегчением.
«Это же был всего лишь стюард. Но, я же видел... видел совсем другое», - подумал парень и ощутил, как его затрясло - только сейчас его настиг страх. Пульс участился. Дыхание сперло. Ладони задрожали. Эта кратковременная волна, сокращая мышцы, прошла по всему телу и бросила его в холодный пот.
- Это... Всё это уже было. Или, вернее, должно было быть, - произнес Виам, снова озираясь и утирая лицо.
- Не понял. Ты о чем?
- Го-говорю тебе, это уже было! Наш разговор. Мы сидели. Сидели точно так же, как сейчас. Я только спросил куда мы едем и появились люди. В темной... У них была темная форма. Они напали. Без предупреждения, без требований... и стреляли! На поражение! Ты сказал, что это...
В запале эмоций, запинаясь, он рассказывал, что произошло, но странный отблеск во взгляде Ремо его остановил - в нём не было веры, но было сомнение. На мгновение, Виам представил себя на месте собеседника и подумал, как должно быть глупо выглядело всё со стороны. Это быстро охладило его пыл, и он тихо закончил, - ...Фискал.
- Стоп! Фискал? - внезапно оживился Дежим.
- Да, да! - подтвердил парень, воодушевленно зацепившись за реакцию собеседника, как за спасательный круг в трясине собственной бредоподобной правды.
Пассажир замолчал. Его лицо выглядело озадаченным. Некоторое время, он обдумывал услышанное, а потом произнес:
- Это невозможно. То есть, невозможно абсолютно. Программа адаптации Квиритов беспрерывна. Она не повторяется, не воспроизводится, не останавливается...
- Послушай, - эмоционально сказал Виам, видя, что ему не верят, - я не каждый день обнаруживаю себя неясно где и необъяснимо зачем, в компании какого-то типа, рассказывающего про татуировку с невероятными возможностями, пределы, Эфир и ещё черт-те что, вроде реальности, которая появляется и изменяется прямо на глазах, а потом в меня стреляют и пытаются убить какие-то люди. Поэтому не говори, что это невозможно, ок?
Ремо молчал, не сводя глаз с собеседника. Очевидно, он искал объяснение случившемуся.
- Послушай, Фискал - это не люди, а программный код, боты. Часть Системы, для нахождения в которой ему даже не требуется КвадраТату. Это идеальный отладчик Верхнего Предела, его Служба собственной безопасности, сигма лучших навыков, представленная множеством переменных. Фискал - это дебаггер и его задача устранять ошибки, поэтому его присутствие в программе адаптации исключено, - объяснил пассажир. - Если, конечно, ты не являешься ошибкой.
- Ошибка... - проговорил Виам, вспомнив слова Биссектрис. Он понимал, о чем идет речь - похоже, внедрение оказалось не таким простым и удачным, как ему сначала показалось.
- Фискал... Что произошло, когда он появился? - спросил Ремо.
- Я же сказал. Меня пытались убить.
- Что значит «пытались»? Его алгоритм непогрешим - Фискал устраняет без вариантов. Может, тебя хотели задержать?
- Нет. Не знаю. Как бы то ни было, он не смог, то есть, не успел, так как там был ещё кто-то... человек... эм... в общем, похожий на меня, - сообщил Виам.
- Прости, что? - переспросил пассажир.
- В меня стрелял человек, похожий на меня, - повторил Виам, но собеседник его уже не слушал.
- Эхо... Эхо, ошибка, Фискал, Дубликат... - бормотал он себе под нос, загибая пальцы, и, вдруг, замолчал, повернув голову к женщине у окна. Виам тоже машинально на неё взглянул, а затем встретился взглядами с Ремо.
Внезапно, какое-то дурное предчувствие само собой вспыхнуло в сознании парня, а потом охватило его пламенем кошмара, когда его собеседник, глядя Виаму прямо в глаза, сваял пистолет и, даже не моргнув, бесшумно выстрелил в пассажирку.
Молодой человек от неожиданности подскочил, а затем, быстро дыша, вжался в кресло. Он в ужасе смотрел на женщину, которая осталась сидеть в том же положении, лишь только её голова немного склонилась вперед и набок.
Ремо же приставил указательный палец к своим губам давая понять, что шуметь не надо и, как ни в чем не бывало, вытащил из мундштука дамы табачную гильзу.
Затянувшись, он выдохнул густой дым и одновременно сказал, безразлично, словно не случилось ничего необычного: