— Кого ты написал? — шепнула неожиданно она мне. Я растерялся и ответил вопросом.
— А ты?
— Ни с кем, — тут же спокойно ответила она, а я вновь покрылся слоем стыда и нерешительности, поднял взгляд и оробел — вблизи она была еще красивее, чем вдали, от нее даже пахло каким-то сладким вкусом экзотических фруктов. И я неуверенно сказал.
— Тоже ни с кем, — впервые соврав, ответил я.
Все в тот день было впервые и впервой. И мое краснение, и моя бледность. И вранье, и блаженство, и победа, и поражения. Моя первая любовь. В детстве все кажется ярче и острее, со временем все притупляется и меркнет, становится сдержанней и спокойней. Даже столько лет спустя, имея куда насыщеннее романы, имея много прочих и иных, которые уже затерялись и перемешались с такими же. Я даже не помню лиц, не то что фамилий. А эту скромную и невинную историю, произошедшую в раннем возрасте, помню до последних мелочей. Да, в детстве все-все кажется ярче. И даже сейчас, вспоминая ее, я робею, а сердце предательски разгоняется, и кажется, что в воздухе начинает витать тот сладостный аромат фруктов, исходящий от ее пушка на невероятно алых щеках.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов