Поляков взял снимок и внимательно посмотрел на изображение.
– Кто это?
– Некто Рамзан Кубаров. Дагестанец. Сорок лет. Держит крупный деревообрабатывающий завод. Дела идут успешно. Прибыль до миллиона долларов в год. Главное – заказчик тоже с лесом связан – это некто Андрей Свирский. Личность скандально известная. Не раз обвиняли в мошенничестве – но постоянно с крючка срывался. Не хватало доказательств. Может, слышал? Гонит лес за рубеж. Китай, Корея. Перекупщик. Скорее всего, хочет завод Кубарова под себя подмять.
– Хм, Свирский. Что-то слышал.
– Ну вот – его фото, – полковник положил на стол еще один снимок.
На Полякова с фотографии смотрел мужчина лет пятидесяти с широкими скулами и тонким носом. Глубоко посаженные глаза. Короткая стрижка.
– Выходит бизнес на миллионы, а за заказ десять штук баксов?
– Нет пятнадцать. Пять – аванс, десятка после работы.
– Хм, все равно – маловато.
– Нет. Если бы цену задрали – киллер, мог бы и соскочить. Не реально. А так…
– Логично. Так, что там, на счет встречи с вашим агентом то?
– Да. Сегодня в три дня, он будет ждать тебя на Предмостной площади. В руках у него будет газета Комсомольская правда. Одет он будет в коричневую меховую куртку, белую формовку и синие штаны. Звать его Андрей. Фамилия тебе не нужна. В общем, все, при встрече – можешь с ним обговорить. У тебя конспиративная хата есть своя?
– Нет. Мы на отдел, общую, держим.
– Это плохо. Могут другие просечь. В эту хату его не веди. Поговорите, тогда, где ни будь, в кафе. Так в обычной забегаловке. Пивка попейте. Он парень разговорчивый – и понятливый. И главное – очень, смелый. Готов на все. Готов на любое дело. Риска не боится. Это я его проверял – поверь, несколько раз уже.
– Да пивка в такую погоду? Холодно. Ладно – разберемся.
Поляков протянул фотографии обратно полковнику. Но тот покачал головой:
– Нет – можешь себе оставить.
В этот момент, открылась дверь, и в кабинет зашел – начальник убойного отдела, подполковник, Безбородько. Низенький и толстенький он буквально вкатился в помещение.
– Евгений Петрович, разрешите?! Срочно!
– Да, Павел Степанович, проходи, мы как раз с твоим подчиненным по нашему делу беседуем.
Безбородько, как-то неловко отмахнулся и, достав из кармана брюк носовой платок – протер им свой вспотевший лоб. Переминаясь, с ноги на ногу, он тревожно сказал:
– Я не совсем с хорошей новостью. Немного все меняется.
– Что еще стряслось? – Саблин вскочил с кресла и вопросительно уставился на подполковника.
– Тут заминочка может быть. Убийство.
– Убийство, какое еще убийство?
– Сегодня утром. Час назад обнаружен труп. На пустыре одного из брошенных заводов.
Саблин бросил на стол шариковую ручку и нервно вскрикнул:
– Да, что ты меня, как девку – к выданью готовишь? Говори уже! Кого завалили?
– Хм, в общем, так. В машине обнаружено тело предпринимателя – Рамзана Кубарова.
– Что? Как Кубарова? Это точно?
– Да. При нем нашли его паспорт, права и документы. Различные договора – на его имя.
Саблин плюхнулся в кресло. Обхватив, голову руками, он замычал, как раненный:
– Ну, вот Витя. Я, так и знал. Все пошло кувырком.
Поляков внимательно посмотрел на своего шефа. Тот, стоял, переминаясь, с ноги на ногу и нервно улыбался. Было видно, что он сам не готов к такому повороту событий.
Саблин, был в не себя, какие-то секунды. Словно очнувшись, он встал с кресла и сдернув со спинки пиджак зло бросил:
– Кто ни будь, туда выехал?
– Да, но пока там работает местная группа и прокуратура.
– Чей это сектор, из твоих?
– Хм, майора Полякова…
Саблин покачал головой и ухмыльнулся:
– Ну, вот Витя. Господь и распорядился. Поехали.
На пустыре стоял черный БМВ седьмой модели. Гладкие, полированные бока автомобиля нелепо смотрелись среди куч мусора, свалки металлолома и огромных кустов сорняков.
«Волга» Саблина, подъехала, как можно ближе к месту происшествия. Поляков рассмотрел, что возле БМВ толкается слишком много народа. Там были милиционеры, прокурорские работники, и какие-то люди в штатском. Эксперты мазали порошком лобовое стекло и что-то лепили на него. Саблин, Поляков и Безбородько медленно подошли к черной машине. Дул противный, пронизывающий ветер. Виктор то и дело кутался в шарф.
К ним подбежал молодой милиционер с погонами лейтенанта на бушлате.
– Сюда нельзя! Тут место происшествия! – завопил юнец.
Саблин хмуро сунул ему под нос свои корки:
– Начальство нужно знать в лицо.
– Извините, товарищ полковник! – вытянулся по струнке лейтенант.