— Детектив Декер? — обратился я к ней. — Я свидетель. Офицер Гарсия сказал обратиться к вам.
Она обернулась, и наши глаза встретились. На мгновение я забыл, зачем пришёл сюда, забыл про убийство, про все свои проблемы. В её взгляде была какая-то особенная глубина, словно она видела меня насквозь, до самой сути. Кто она?
— Хлоя Декер, LAPD. — Она протянула руку для рукопожатия. — Ваше имя?
— Михаил. Михаил… — Пожав её руку я запнулся, впервые за долгое время не зная, какую фамилию назвать. — Микельсон.
— Мистер Микельсон. — Отпустив руки, она достала блокнот. — Что именно вы видели?
— Я проходил мимо около девяти вечера. Заметил странного человека у служебного входа здания. Показался подозрительным.
— Опишите его.
Я начал придумывать детали, но вдруг понял, что сочинять не нужно. Знание пришли сами, когда требовала ситуация. В моей памяти всплыла картинка — реальная, не выдуманная. Высокий мужчина в тёмном пальто, с неестественно бледной кожей, который действительно был здесь сегодня вечером.
— Высокий, около метра девяноста. Худощавый. Тёмное пальто, дорогое. Очень бледный, почти белый. И ещё… — Я задумался. — У него были странные глаза. Словно без зрачков.
Хлоя резко подняла голову от блокнота.
— Без зрачков? Что вы имеете в виду?
— Трудно объяснить. Просто… пустые. Мёртвые.
— Мистер Микельсон, — она сделала шаг ближе, — вам нужно увидеть кое-что. Но предупреждаю, зрелище не для слабонервных.
Мы поднялись на седьмой этаж. По коридору сновали криминалисты, фотографируя каждый сантиметр. У двери квартиры 7-B стоял детектив — коренастый мужчина лет сорока с усталым лицом.
— Дэн, это свидетель, — сказала Хлоя. — Михаил Микельсон. Видел подозрительного возле здания.
Дэн кивнул.
— Детектив Дэн Эспиноза, напарник Хлои. Готовы войти?
Я кивнул, хотя уже чувствовал и знал, что меня ждёт внутри.
Квартира была дорогой, со вкусом обставленной. Панорамные окна, дизайнерская мебель, картины на стенах. И посреди всего этого великолепия — то, что когда-то было человеком.
Виктор Монтес, тридцать восемь лет, успешный адвокат. Лежал посреди гостиной в луже крови. Но дело было не в крови. Дело было в том, что с ним сделали.
Тело было полностью обескровлено, кожа приобрела восковой оттенок. На груди вырезан странный символ — что-то среднее между пентаграммой и древним руническим знаком. А глаза…
Глаза были выжжены изнутри, оставив только пустые глазницы.
— Господи Боже, — прошептал я, и это было не кощунство, а молитва.
— Вы узнаёте символ? — спросила Хлоя, внимательно наблюдая за моей реакцией.
Я узнавал. Это была метка демона. Очень старого и очень сильного. Но сказать это детективу полиции Лос-Анджелеса я не мог.
— Нет, не узнаю. Но… это ритуальное убийство, не так ли?
— Похоже на то. — Дэн подошёл к окну. — Виктор Монтес. Адвокат, специализировался на сделках с недвижимостью. Жил один, семьи нет. Соседи ничего не слышали.
— А мотив?
— Пока неясен. — Хлоя подошла к столу, где лежали разбросанные документы. — Дела вроде обычные. Покупка, продажа, аренда. Ничего криминального.
Я рассматривал документы через её плечо, невольно вдыхая аромат её волос — что-то цветочное, лёгкое. И снова это странное ощущение, будто рядом с ней я становлюсь более человечным.
— Стоп, — сказал я, указывая на один из договоров. — Посмотрите на дату.
Хлоя взяла бумагу.
— Договор купли-продажи старого особняка на Малхолланд-Драйв. Заключён три дня назад. — Она подняла глаза на меня. — И что?
— А посмотрите на покупателя.
Она прочла вслух:
— "Эмпайр Инвестментс, инк." Мне это ни о чём не говорит.
Но мне говорило. Эмпайр Инвестментс была подставной компанией, через которую демоны покупали недвижимость в мире людей. Особняк на Малхолланд-Драйв — старое место силы, где когда-то проводились тёмные ритуалы.
— Детектив Декер, — сказал я осторожно, — а что если это не случайное убийство? Что если адвокат узнал что-то, что не должен был знать?
— Например?
— Например, кто на самом деле стоит за Эмпайр Инвестментс.