— Слыш, Карлос, а что, если менты?..
— Заткнись и делай что говорю, — оборвал его Карлос. — Это наш шанс выбраться из этого дерьма.
Третий, самый молодой, стоял в стороне. Его руки тряслись, лицо было белым как мел. На нём не было ни грамма той показной жестокости, что излучали остальные.
— Я не думал, что мы будем убивать, — пробормотал он. — Ты сказал, просто напугаем…
Карлос развернулся к нему, поднося дуло к лицу мальчика.
— Ты хочешь присоединиться к нему? — прорычал он. — Или будешь помогать?
Я вышел из тени.
— Довольно.
Все трое обернулись. Карлос тут же направил на меня оружие, но его рука дрожала. Что-то в моём голосе, в том, как я стоял, заставило их инстинкты кричать об опасности.
— Кто такой? — выдавил Карлос. — Свали отсюда, мужик, если не хочешь получить пулю.
Я посмотрел на тело у моих ног. Дэниэл Гомез, сорок два года, отец троих детей. Работал бухгалтером в строительной фирме, возвращался домой после переработки. В портфеле была не наркотическая выручка или награбленное — зарплата для своих рабочих, которую он забрал из банка после закрытия.
Хороший человек. Не святой, но хороший. Любил жену, баловал детей, помогал престарелой матери. Его единственным пороком были сигареты по выходным и пристрастие к футбольным ставкам.
Теперь он мёртв. Убит из-за денег, которые даже не принадлежали ему.
— Вы убили невинного, — сказал я тихо.
Карлос усмехнулся, хотя пот градом катился с его лба.
— Невинного? Здесь никто не невинен, чувак. Этот козёл шарился в нашем районе с кучей денег. Сам напрашивался.
— Он шёл домой с работы.
— И что? Моя проблема, что он не захотел поделиться?
Я взглянул на младшего, который всё ещё трясся в углу. Маркус Санчес, шестнадцать лет. Рос без отца, мать работала на трёх работах. Попал в банду три месяца назад, потому что старший брат был там, а без защиты на улицах не выжить.
Это был его первый «заказ». И последний.
— Ты, — обратился я к Маркусу. — Как тебя зовут?
— Я… я…
— Не отвечай ему! — рявкнул Карлос. — Он коп, что ли?
— Нет, — сказал я. — Я нечто гораздо хуже для таких, как ты.
Карлос выстрелил.
Пуля прошла сквозь моё тело, не причинив вреда. Металл расплавился ещё до того, как коснулся кожи. Карлос выстрелил ещё раз, потом ещё. Все пули исчезали, даже не оставляя дырок в одежде.
— Что за чёрт… — пробормотал второй подросток, тот, что с татуировкой.
Я шагнул к Карлосу. Он попятился, но спиной упёрся в стену.
— Ты принял решение, — сказал я, глядя ему в глаза. — Решение убить. Не защищаясь, не спасая другого, а ради денег. Ты выбрал стать убийцей.
— Слушай, чувак, я не знал, что он…
— Знал. — Я положил ладонь ему на лоб. Сквозь прикосновение полилась вся его жизнь — детство в нищете, первая кража в десять лет, первая драка в двенадцать, первое нападение в четырнадцать. Выборы, один за другим, каждый толкал его дальше в темноту. — Каждый раз у тебя был выбор. И каждый раз ты выбирал зло.
Карлос кричал, но не от боли. От ужаса. Он видел то же, что и я — всю свою жизнь, все жертвы, всю боль, которую причинил.
— Ты будешь судим, — произнёс я. — Не людским судом. Высшим.
Свет вырвался из моих глаз, ослепительный, жгучий. Карлос исчез. Не испарился, не сгорел — просто перестал быть здесь. Его душа отправилась туда, где будет держать ответ за каждый выбор.
Второй подросток, Рамон, попытался бежать. Я догнал его за шаг.
— Ты держал его за руку, — сказал я, глядя в его расширенные от ужаса глаза когда поднял его. — Придерживал, пока он стрелял. Соучастник убийства.
— Я не хотел! Он заставил! Сказал, убьёт, если не помогу!
Я коснулся его лба. В его памяти я увидел правду — смесь страха и жадности. Да, он боялся Карлоса. Но деньги в портфеле блестели так заманчиво. Он мог отказаться, уйти, предупредить жертву. Выборов было много.
Он выбрал соучастие.
Второй луч света. Рамон исчез.
Остался только Маркус, прижавшийся к стене и рыдающий от ужаса.
Я подошёл к нему медленно. Мальчик был на грани обморока, но не убегал. Может быть, понимал, что бежать бесполезно.