Чтобы получить… это. Человека, умеющего творить чудеса, как была уверена мадам Форестье. И не важно, что все это было мистической чушью, в которую Марк не собирался верить. Он знал другое. Он знал, каково это – выходить за собственные пределы. Становиться иным. Монстром, чудовищем. Лучший эксперимент гениального психиатра, который как раз и был самым настоящим зверем.
И тут что-то пошло не так. Эксперимент не удался? Марк посмотрел на папку с протоколом вскрытия Дюмортье.
– Жаль, что этот Штойбер уже умер, – вдруг сказал Себастьян. – Он знал много про Дюмортье и, может быть, мог бы…
Твою же мать! Ну конечно!
Марк встал, вытащил из кармана телефон, набрал номер Жана.
– Тот старик, к которому ты меня возил, – начал он без приветствий, – в юности, когда по его совету потом отвез меня в горы, его звали Штойбер, так?
– Да. – Голос Жана звучал устало. Но сейчас Марк не чувствовал в нем прежних нот, которые так выводили его из себя раньше, – этого снисходительного звучания праведника, почти святого.
– Ты его знал? От него осталось что-то? Архив? Записи? Какие-нибудь дневники?
– Мы общались одно время, да. Достаточно близко. В каком-то смысле он был моим учителем. Его архив у меня. Оцифрован. Но не рассчитывай там сразу что-то найти. Штойбер писал не очень понятно. К тому же на немецком. Я понял, пришлю тебе все.
– Жду, спасибо.
Марк повесил трубку, не попрощавшись, больше ничего не сказав, и никто не задал вопросов о том, кому он звонил. Снова уставился на доску. Красные нити от разрозненных фактов сплетались и тянулись к именам – Пати, Одри, Боуман, Винсент, история Беатрис – потом связывались между собой, словно струйки крови, и, уже вместе, как широкая алая артерия, тянулись вверх, к белому листку бумаги со знаком вопроса и именем «Антуан Леблан» в кавычках.
Разгадка была тут, рядом. И Марк чувствовал знакомую дрожь предвкушения.
– Интересно, почему он тогда не попытался войти с вами в контакт, шеф? – спросила Кристин. – Манипулировать кем-то и при этом всеми силами избегать контакта как-то непродуктивно, знаете ли. Да еще на протяжении нескольких лет. Он же мог… ну, не знаю, подсесть к вам в «Берлоге», разговориться, вот это все.
– Потому что я его знаю, – вздохнул Марк.
– Отлично вообще! А нам вы не говорили, кто он, потому что, – Кристин фыркнула, – надо, как в «Пуаро», собрать всех подозреваемых, запереть в комнате, чтобы никто не сбежал, и огласить, кто убийца, что ли?
Марк посмотрел на фотографию приложенной к фате записки.
– Я его не помню. То есть я точно знал этого человека, но при этом… такое вечное дежавю, которое никак не получается ухватить. Как слепое пятно.
«Или, в моем случае, глухое», – подумал Марк и замер, глядя на доску.
Таблетки, манипуляции. Психиатр. Параллели. Знакомый почерк. Рука. Золотой паркер, зажатый в пальцах. И оглушающая, блаженная тишина. В этом воспоминании он был уверен, потому что тогда еще его память принадлежала только ему. Тишина. Нулевое звучание.
Марк взял телефон и набрал номер матери.
Глава 13
Ален Ренар.
Он отложил маркер и несколько мгновений смотрел на доску невидящими глазами. А потом обернулся и сказал, обращаясь только к Алис:
– Этот доктор Ренар некоторое время был моим психиатром. Давно. Когда я был еще подростком. Он вел меня несколько лет. Все это почти стерлось из памяти. Тогда все решала Жанна, я в этом не разбирался, ну и был еще несовершеннолетним. Она много к кому меня водила, но ей казалось, что нет никакого результата. Потом нашла Ренара. Говорит, кто-то порекомендовал, она точно не помнит, откуда он взялся, но я думаю, что он это сам подстроил, я не верю в случайность. Многообещающий специалист, своя методика.
Казалось, Марк забыл, что в кабинете сидят еще Кристин и Себастьян, которые были не в курсе его истории. Алис понимала, чувствовала, что он сейчас рассказывает ей. И только ей.
– Я пытаюсь теперь восстановить хоть как-то, что со мной было… Вроде бы Жанна считала, что после Ренара мне стало лучше. Сам я плохо помню. Я рассказывал, что тогда все происходило как в тумане. И вот эти сеансы – прямо как провалы. Я не могу вспомнить ни его лицо, ни голос, смутно помню только силуэт. Он был высоким и худым. Кажется. Но все остальное – просто как слепое пятно. Человек-тень. Постоянно ускользающее дежавю.
Марк вздохнул, потер переносицу, как будто пытаясь сосредоточиться, поймать какую-то мысль.
– Возможно, Ренар применял гипнотерапию или что-то в этом роде, – продолжил он, снова глянув на доску. – Не хотел, чтобы я его запоминал. Помню только, что у него была ручка – золотой паркер. Иногда он что-то писал мне на бумаге, показывал рисунки. Он любил такие маленькие схемы-картинки, условные знаки. Палочки, черточки… поэтому и почерк врезался в память, наверное. И еще тишина. Потом это тоже исчезло из памяти, но сейчас как будто все сложилось в одну картину, – я понял, в чем дело. Тишина. Вот почему Жанна считала, что от сеансов есть толк. Рядом с ним у меня как будто пропадал вечный шум в ушах, я ощущал себя нормальным. Потому что он не звучал, понимаешь? Он не звучал, и поэтому тоже я не мог его запомнить. Не мог вспомнить, мне не за что было зацепиться.