Я загреб ладонью песок, принялся ссыпать его в одну кучку. Стас в это время занимался приблизительно тем же. Веселые выходили выходные.
— Ты удалил свою страницу «ВКонтакте»? — спросил я Стаса.
— Заметил? Да, было дело.
— Чего так?
— Надоело, слишком много времени отбирает.
Моя кучка песка становилась все больше и больше, я попытался сделать на ее вершине некое подобие башни.
— И куда тратишь освободившееся время?
— Да на других сайтах просто больше сижу.
Видимо, Стас и сам понял всю абсурдность ситуации, в его голосе сквозила легкая ирония. Интернет стал настолько важной частью нашей жизни, что вытравить его из нее без болезненных последствий не представлялось возможным.
— Шило на мыло?
— Вроде того. Ты не переживай — скоро я ее восстановлю.
Я не переживал. Я знал, что рано или поздно он восстановит свою страницу. Так делает еженедельно кто-нибудь из моих друзей, так что Стас — не исключение. Попавшись один раз на крючок, ты с него уже не слезешь.
Моя башня была почти достроена, сверху я положил маленькую щепку, выкопанную мной из песка. Сооружение стало похоже на пирамиду или зиккурат. Легким движением руки я снес свое творение. Цикл окончен, все построенное нами — нами же должно быть разрушено.
Тучи над заливом сменили свои тона на более темные, похоже, что со стороны моря приближался дождь.
— Может, пройдемся? — предложил я Стасу.
— Давай. А то я замерзать уже начал.
Мы встали с насиженных мест и пошли по песку. Впереди были волны и туманная даль, очерченная темным контуром дождевых туч, позади — пустынный пляж, за ним — облетающие деревья прибрежного парка, из-за которых торчали городские многоэтажки. На песке осталось множество следов — от ног, реже — от автомобильных шин. Тысячи людей прошли здесь до нас и исчезли, канули в небытие.
— Может, на концерт какой-нибудь сходим? — предложил Стас. — А то я давно нигде не был.
— Я тоже давно. Можно и сходить.
— Вот «Шиллер» скоро приезжает.
— «Шиллер» — нормально.
— Ну, тогда будем считать — договорились.
— Ага.
В лицо ударила струя ветра, принесшая мелкие соленые капли морской воды. Я поежился, поднял воротник куртки. Чувствовалось приближение дождя, его вкрадчивый сырой запах.
Мы шли по самой кромке воды, разбивающиеся о берег волны касались своими белыми пенными языками наших подошв. Над мелкой заводью, заросшей травой, кружили чайки, их тоскливые крики разрезали воздух. Стас поднял с песка кусок гальки и швырнул его в их сторону. Камень описал высокую дугу и, так и не долетев до цели, плюхнулся в воду. Чайки продолжили галдеть, Стас махнул на них рукой:
— Бессмысленно с ними воевать.
Вскоре пляж с его золотистым песком закончился, дальше пошел дикий берег, покрытый старыми потрескавшимися железобетонными плитами. Волны разбивались о них с шипением, было видно, как в воде среди камней и кусков бетона полощутся зеленые пряди тины. С противоположной стороны по-прежнему тянулась полоса прибрежного парка.
Мы шли по плитам минут десять, пока впереди не показались белые контуры похожих друг на друга зданий, вклинивающиеся в темное месиво парка, — наверное, спальные корпуса одного из множества санаториев, разбросанных по побережью.
В этот момент из-за деревьев раздался нарастающий гул, еще через минуту оттуда показался вертолет. Описав полукруг над побережьем, он удалился в сторону Города.
— Наверное, депутат какой-нибудь полетел.
— Или топ-менеджер.
— Или поп-менеджер…
Мы засмеялись. Ветер швырнул нам в лица очередную порцию брызг.
— Почему осенью все время хочется куда-нибудь свалить?
— Не знаю. Время года, наверное, такое. Вон — даже птицы улетают.
— Ага, на юг — к теплу и солнцу.
Смех натыкается на стену экзистенциальных вопросов. Смех… — когда мы в последний раз смеялись по-настоящему? Просто так, в детском невинном порыве, а не от гнетущей безысходности?..
— Ты как хочешь, а мне все больше хочется сдернуть отсюда.
— Так валяй — я ж не против.
Философский подход Стаса мне нравится. Он отстранен и нейтрален, не лезет с советами.
— Да и чего терять: ни женщины, ни денег, ни славы.
— А тебе всего этого подавай?
— А как же? Помнишь, я про цель спрашивал? Так это, можно сказать, моя цель… была…
— Понятно.
На самом деле никакой цели у меня не было — это я сейчас начинал понимать. Хорошая карьера, достаток, стабильность — это не цели, это просто антураж, мишура, которой не имеющие фантазии люди раскрашивают свое бытие. Цели — они выше и дальше, но потому их обычно и не достичь на практике.