- Ты Яндекс? – я подбежал к нему и поднял «Винторез» с лазерным целеуказателем.
- Я-а-а…
- Я говорю: ты Яндекс?! – громко рявкнул я. Даже слишком громко. Не дай Бог, мутанты еще сбегутся.
- Да… это я…
- Сталкера Клинка помнишь?
- Ч…что…
- Помнишь, скотина?!
- Да, да, помню. Сидорович интересовался…а-а…совсем недавно, - поморщившись, проговорил Яндекс.
- Так какого черта ты сливаешь инфу посторонним, а?!
- О чем ты?.. Я не…
- Хорош передо мной тут комедию ломать, зараза! Слушай. Меня зовут Феникс, и это я грохнул Клинка, несмотря на засаду! Так что я повторю вопрос: какого черта?
- Я… мне большие деньги предложили. Ты даже не представляешь…
- Кто?
- А?
- Кто деньги предложил?
- Нельзя…
- Я сейчас с тобой, как с Сидоровичем, нянчиться не буду! Кто?
- Нет, понятно, просто…
Я съездил ему по зубам прикладом. Яндекс замычал от боли и схватился за челюсть двумя руками. Во мне всколыхнулась жалость, все-таки не зверь какой-нибудь, но сейчас не до того было.
- Кто?! – я замахнулся.
- Стой! Подожди! Я скажу!.. – со свистом крикнул Яндекс.
- Ну и?
- Тиесто!
- Какой еще, блин… Тиесто? – подивился я странной кличке.
- Тиесто! Одиночка с Милитари!
- На кой черт я ему сдался?
- Да я понятия не имею!.. Я даже не спрашивал! Он такую сумму назвал…
- Где он сейчас?
- Не знаю… должно быть, на Милитари…
- Спасибо, - кивнул я и нажатием курка вышиб ему всю дурь из головы.
Я обернулся. Фотограф смотрел то на меня, то на мертвого Яндекса. Я протянул ему «Винторез» и сказал:
- Будешь таскать. Идет?
Он на автомате взял пушку и медленно кивнул.
- Успокойся ты, - я пощелкал пальцами перед его лицом. – Все нормально. Меня убить хотели. Я всегда так обижаюсь.
Фотограф сглотнул и коротко кивнул. И повесил пушку на плечо. Ну, положим, со «всегда» я перебрал…
- Вот так. Теперь на Милитари! – объявил я.
6. Залог хорошего разговора
Мы с Фотографом лежали за бугром. Я смотрел в бинокль, позаимствованный у Доктора, в сторону лагеря ученых, который был окружен толпой зомби. Нет, туда я не собирался, однако пройти мимо нужно было в любом случае. Или в обход, через Свалку… Но тогда придется возвращаться, а в Зоне не возвращаются тем же путем, которым пришли. И вовсе это не очередное глупое поверье сталкеров, а вполне обоснованное правило. Все просто: зачастую след прошедшего рядом берут слепые псы. Твари они трусливые и, к тому же, долгого преследования не выдерживают, так что можно идти вперед – не догонят. А вот топать обратно все же не стоит.
- Что там? – негромко спросил Фотограф.
- Ничего нового. Ломятся.
- Не проскочим?
- Говорю же, нет. Слишком много. Причем большинство с пушками.
- А в обход?
- Куда в обход-то? Не на Свалку же… Если только лесом, но там лифтов видимо-невидимо.
- Чего? – глаза Фотографа округлились.
- Лифтов. Ну, это места, где гравитация уменьшается. Наткнешься на такое – и будешь дрейфовать, пока до края не долетишь. А к тому времени тебя уже десять раз подстрелят…
- Тогда может… договориться?
- Попробуй, - хмыкнул я. – У них мозги давно прогнившие…
- А, - разочарованно сказал мой спутник.
- То есть Доктор меня просветил уже на эту тему, откуда у всяких там зомби мысли берутся, но вот эти, - я ткнул пальцем в окруживших лагерь ученых. – Сначала стреляют, а потом уж думать пытаются.
- Так что делать-то?
- Ждать.
Фотограф заёрзал:
- Мы эдак до завтра можем прождать.
- Можем и до послезавтра. Безопаснее.
Фотограф промолчал. Я оторвался от бинокля – наблюдать, как зомби сбивают кулаки в кровь и автоматы в труху об ограждение лагеря, было неимоверно скучно.
- Эй-эй-эй, ты что творишь!.. – заорал я, но слишком поздно.
Вспышка озарила зомби, взявших лагерь в осаду.
- Дур-р-рак, что ж ты делаешь?!
- Я… фотографирую…
- Ну не их же!
- Да чего такого?..
Загрохотали автоматы.
- Вот чего! – гаркнул я, пригнув голову.
Пули свистели над нашими головами. Я лежал, стиснув зубы, и мысленно обругал Фотографа уже двадцатью разными словами.
- Все, блин, хана!.. –я еще сильнее вжался в землю, когда выстрел прошел в опасной близости от моего уха.
- Так пошли через лес!
На самом деле так я и собирался сделать, но спутника решил попугать. Чтоб неповадно было. Оставалось надеяться, что в лифт мы по глупости не влетим.
- Давай, давай! – я вскочил с земли и помчался в сторону леса. Добежав до ближайшей ели, я спрятался за ней и присел на корточки, дожидаясь Фотографа.
В общем-то, это и лесом можно было назвать с большой натяжкой. Так, лесочек еловый.
- Беги дальше! – приказал я тормознувшему около меня Фотографу.
- Но…
- Твою направо, да беги ж ты! Все лучше, чем под обстрелом торчать!
Мой спутник, видимо, рассудив здраво, ломанулся дальше в лес. Под ноги!.. Под ноги смотри, спринтер, чтоб тебя…
Мы петляли между деревьев и слышали за своими спинами неровную пальбу из автоматов. Зомби даром что косоглазые, толпой возьмут. Я замедлил бег, достал гранату, выдернул чеку и забросил подальше.
- Пшел!.. – в который уже раз прикрикнул я на Фотографа, который постоянно ждал меня.
Дурень, себя бы спасал… Ну да, я бежал медленнее его. Так я ж с рюкзаком, а он налегке!
Чтобы Фотограф не тормозил, я обогнал его. И теперь хлесткие ветви молодых елей били по мне, тогда как раньше их отодвигал своим телом мой спутник. Странно, но зомби не отставали – пули все так же свистели совсем рядом с нами. Хотя чему удивляться? Мы же не в фильме ужасов, где зомби еле-еле волочат ноги, не выговаривают даже простейших слов и тем более не умеют стрелять.
Граната разорвалась. Глухой хлопок где-то среди деревьев за нашими спинами. Кто-то выпустил короткую очередь – наверное, посмертно, рефлекторным движением пальца утопив курок.
Помнится, в первый мой визит Доктор рассказал мне свою теорию об агрессивности порождений Зоны. Мол, люди инстинктивно боятся мутантов, и вместо того, чтобы попытаться понять их, убивают. А стоит поговорить, показать, что не собираешься причинять вред, оружие с собой и вовсе лучше не носить. Но я Доктора быстро попросил умолкнуть и не грузить меня по этой теме. Да что он, издевался, в самом деле? Ну, контролеры, изломы, опять же, - хоть человеческую речь понимают. А с псевдособаками как общаться? С кабанами? С бюрерами, кровососами, псевдогигантами? Как попрут на тебя, попробуй тут поговорить. Правда, Бенито Доктор как-то развязал язык. Ума не приложу, как именно, но факт – Бенито жил в доме на Болоте и охотно общался с людьми.
Только вот эти – не болтливы. Их всего-то вспышкой осветило, а они с пушками полезли. И что мне?.. «Стойте, нужно поговорить»? Ага, два раза. Я уж лучше отбиться попытаюсь, знаете ли.
У меня тоже было желание обернуться, проверить, не отстал ли Фотограф. Но – нельзя. Время дорого, и даже если я не стану его при этом ждать, все равно ведь замедлюсь. Не нужно это.
- Айй! – вскрикнул позади меня Фотограф.
Вот теперь я остановился. Подстрелили его, что ли?! Я обернулся – мой спутник растянулся на земле, уткнувшись носом в землю.
- Чего ты?
- Блин…
- Фотограф! – повысил я голос. – Что случилось?
- Я упал.
- Это я вижу. Фигли?
- Споткнулся.
- Так поднимайся! – обозлился я. - Не дома на диване! Давай быстрее! В нас сейчас дырочек насверлят!..
Это подействовало – Фотограф вскочил, как ужаленный. И мы снова побежали.
На самом деле это очень тяжело – бежать с пятнадцатикилограммовым грузом за спиной. Рюкзак и автомат. Но в Зоне к такому быстро привыкаешь. Улепетывать мне приходилось не раз, а порой и подолгу. До сих пор помню, как меня от Свалки до Кордона пасли слепые псы. И ведь бежал я достаточно быстро, но эти твари явно нацелились на ужин и не отставали. Можно было перебить? В том-то и дело, что я свой автомат тогда утопил в болоте рядом с базой «Свободы». Сходил, называется, за артефактами. В Баре сдал все, но на новый автомат немного не хватило, да и не на него я копил. Потом, когда уходил от долговцев, на хвост мне сели эти шавки. Кое-как дотянул до Кладбища облученной техники, а там уж Бес со своим отрядом подсобили. И над сталкером Фениксом заодно поржали.