– Халима и Азат в отпуске. Ты будешь их заменять. С Шамилем.
Я затаиваю дыхание. Неужели Руслан все-таки мне поможет?
– Я сделаю тебе паспорт на другое имя, – продолжает он. – На это уйдет примерно месяц. Ты сможешь по нему выехать, а потом – уничтожишь. Готовить умеешь?
Я киваю, не веря своим ушам. Меня не убьют! Руслан поможет мне уехать домой!
– Списки продуктов будешь давать Шамилю. Сама из дома больше не выходи, даже на крыльцо. Уборка в кабинете – только в моем присутствии. Так, что еще? – Он морщится и трет лоб. – Мы с Элей завтра после завтрака уезжаем в Лондон…
У него рассеянный взгляд и немного потерянный вид. Словно Руслан, как и я, еще не до конца осознает случившееся.
Мне хочется ему помочь, но я не знаю как.
– Спасибо вам…
Он опять морщит нос – теперь недовольно.
– Не выкай мне, когда мы одни.
– Хорошо. Просто... я же на тебя теперь работаю.
– Это не работа, – кривит губы Руслан. – Это… считай это платой за мою помощь.
– Спасибо, – повторяю я.
– Шамиль тебе все покажет. Жить будете в доме. Флигель я запру, там убираться не надо.
– Хорошо.
– Ужин… – Руслан бросает взгляд на часы. – Все в холодильнике. Шамиля накорми.
– А ты?
– Мы поедим в другом месте.
Вынув из кармана телефон, он что-то коротко пишет. Ответный «дзынь» приходит через пару секунд.
Наверное, от Шамиля. Или от стильной Эльвиры. Он же сказал «мы».
– А что тебе и твоей жене готовить на завтрак?
Пару секунд он смотрит на меня очень пристально. И отвечает:
– У меня нет жены. Эля – моя невеста. Она не завтракает.
Я ощущаю, как внутри у меня что-то екает. Но обдумывать это нет времени, и я поспешно говорю:
– Поздравляю с грядущей свадьбой. И… и… у тебя есть поваренные книги?
Черные брови приподнимаются.
– Какие книги?
– Поваренные. Книги с рецептами. Татарской кухни, например.
– Почему татарской, зачем? – удивляется Руслан.
– А как же? – удивляюсь я.
Я и правда удивлена. Халима готовит вкусно, но ее блюда все время повторяются. Много мяса, картошки, выпечки.
Из всего этого я умею делать только картофельный суп с тефтельками и, конечно, пирожки-эчпочмаки. Когда-то давным-давно, в Сосновке, теть Луиза научила мою маму. А мама – меня.
– Слушай. – Я деловито распахиваю холодильник, обозреваю содержимое. – Я не хочу нарушать заведенные в твоем доме порядки. И готовить буду то, что тебе нравится. Был бы Интернет – я бы взяла рецепты оттуда, а раз его у меня нет… – Я приоткрываю крышки кастрюлек, вынимаю и разглядываю полупрозрачные лотки. – Что тут у нас? Ага, ясно. Ну так вот, раз у меня нет телефона и Интернета, значит, нужна поваренная книга. Понимаешь?
Руслан за моей спиной неопределенно хмыкает.
– Что? – поворачиваюсь я к нему.
– Это необязательно.
– Нет, обязательно. Что ты любишь есть?
– Да мне все равно, вообще-то. – В его взгляде появляется задумчивость.
– А мне – нет! – отрезаю я.
– Тогда готовь, что умеешь лучше всего. – Он поднимается из-за стола. – И если тебе нужно что-то еще – одежда, там, обувь, дашь список Шамилю, он все купит.
У меня появляется идея.
– Книги тоже можно? По турецкой кулинарии, например? Это вкусно.
По-моему, Руслан собирается улыбнуться. Нет, показалось.
– Можно.
– Спасибо.
– Пожалуйста. Это все?
– Да. Нет.
– Что еще? – Он уже почти вышел.
Я набираюсь решимости:
– Что такое «кэнтэй»?
Руслан делает шаг обратно в кухню. Я немного пячусь. За спиной оказывается мирно гудящий холодильник.
– Что это еще за вопрос такой?
– Да ничего такого… – лепечу я, уже сожалея о своей дурацкой решимости. – Понимаешь, мне кажется, я слышала это слово раньше. Я когда была маленькой, мы жили… ну… в общем, у нас в поселке было много татар, поэтому я, наверное, слышала… – И замолкаю.
Где-то хлопает дверь.