«Утро шарило в поисках человека…»
Утро шарило в поисках человека,Человек лежал с алкогольным ранением в печень.Донимая себя вопросами: чем же лечатБолезни последнего, 21-го века?Человек подавлен. На него надавила совесть,Луна раскрошилась над молчаливым лесомИ утро было таким непонятным стрессом,Что там, в лесу тревожно заухали совы.У человека один за другим умирали соседи.Ночью опять коридоры, стены и двери.Человек до последнего силился в это не верить,Но крыша кричала ему, что скоро уедет.Свет, свет, поистине много света,Как в полуночной пустующей электричке,Цепляя антенны из города валит летоИ человек напивается по привычке,Создавая видимость правильности поступков,Человек бичует себя за каждое слово,Но ложится под оправдания как проституткаИ, как награду, опять получает поводПить, и наращивать шизофрению как жирНа безнадёжно тупеющем, сохнущем мозге,Способном только считать на обоях полоскиИли ближайших соседних домов этажи.
«Солнце сядет неслышно в нагретый песок…»
Солнце сядет неслышно в нагретый песокИ луна колыбель закачает.Время быстро течёт и берёзовый сокСтанет горше полынного чая.Подскажите, как жизнь разводить на бобахИ хлебать из пустого корыта,Или скалиться кровью на белых зубах,И гордиться пиелонефритом?..Расползаются сплетен коренья в землеИ со всей сорняковою силой,Душат правды ростки, словно шею в петле,Расчищают места под могилы.И не нужно им будет здесь почвы иной,Кроме мёрзлого, мёртвого грунта.Но настанет момент, и взойдут под лунойОрхидеи кровавого бунта.
«Нет ничего реального…»
Нет ничего реальногоЛишь “синева” рассветная…У павильона печальноКурит свои сигареты.Здесь контингент отборный,Не молодой, не старый,С запахом общей уборнойИ музыкой стеклотары.
Фенечки
Природа плетёт из людей презабавные фенечки,А людям так хочется вить друг из друга верёвочки.Поэтому ведьмами злыми становятся феечки,А маги волшебные палочки прячут в коробочки.Время стремится людей рассовать по тарелочкам —Нет ни весёлого в этом, ни толики грустного.Люди для времени словно минутные стрелочки.На циферблате плясать – это тоже искусство.А жизнь превращает людей в интереснейших куколок,Выпустит в мир, поиграет, оттяпает ниточкиИ ринется куколка вниз, как гимнаст из-под купола,А там уже досочки сбиты и камешек выточен.Вина бы, да только такого, чтоб было полезноеИ дыма такого, чтоб кашлем не портил дыхание.На карте руки блок-посты обозначены лезвием,А линия жизни отмерит до них расстояние.Кораблик души поплывёт, завлекаемый нимфами,На поиск бесценных сокровищ любви человеческой.Но море сердец обернётся костлявыми рифамиИ Сцилла с Харибдой закусят салатом “по-гречески”.Ты знаешь, мой друг, удивляться здесь вовсе и нечемуПускай наше счастье тебя не пугает отсрочками.Природа сплетёт из людей ещё множество фенечек,Чтоб те, закалённые временем, стали цепочками.
Старший товарищ
Конечно же можно придумать смешней и нелепей,Да только куда уж смешнее, когда над тобойТвой старший товарищ с кувалдой, скобою и цепью,Готовый навеки тебя обручить со столбом.С позорным столбом, не каким-нибудь там телеграфным.Таких раритетов повсюду теперь уже нет.Почётнее только стоять в зоопарке жирафом,Но должность такую дают лишь за выслугу лет.И тихо ходили вокруг разномастные твари,Привыкшее в Боге рассматривать дар подлеца,Плевали несмело и только мой старший товарищС улыбкой грозился остаться со мной до конца.
«Так обостряется чувство реальности…»
Так обостряется чувство реальности,Что была серой, сумбурной и скомканной,Лишь появляются скромные радостиВроде случайных встреч с незнакомками.