писатель
ПИСАТЕЛЬ.
--- Зачем я пишу…!
--- Для себя…? Неожиданно вопрос трансформировался. Или, ради себя…!
Выйдя из подъезда, он огляделся.
-- Для них…?
Вокруг, сновали тушки людей.
-- Зачем я пишу? Опять повторил он и двинулся вперёд
Ноги…, без согласования с высшими инстанциями, обслуживающими его тело, замерли около прилавка с газетами. Толпа, плавно облизала его, не задержавшись ни на минуту проскользила дальше. Он, вяло посмотрел в след девушке, грубо толкнувшую его рукой с мобилой.
Он, не существовал для неё…, пустое место.
А существует ли он для себя…?
Слепо смотря на прилавок с газетами; -- он задумался.
Ещё совсем недавно он жил в своих произведениях, он спал, ел, решал проблемы героев как свои; -- (правда тогда…, для него, они и казались своими). Частичка его души, жила в каждом из его персонажей. Это грело, заставляло воображение двигаться дальше. Каждый раз закончив произведение, он тяжело расставался со своим вторым миром.
Писатель вздохнул, внутри что -- то шевельнулось, мерзкое, гадкое; -- кто-то сказал, --- а деньги! Он сфокусировался на прилавке, прямо на него, из общей кучи типографского хлама смотрела молодая парочка, видимо они что-то рекламировали, обложка журнала бала яркой, красочной, рука сама потянулась за ним.
--- Сколько? Продавец назвал цену, мужчина достал мелочь, положил на прилавок, не тяжёлая ноша, заняла место под мышкой.
Зачем он купил его…? Что…, заставило сделать это. Красивая обложка, позитивные лица и улыбки моделей.
Книг стали читать намного меньше, их фейс не так привлекателен, а авторы часто не известны. Приобретая книгу многие берут «кота в мешке», развлечься, почитать в метро, электричке, самолёте. Не устроил сюжет; -- да и ладно…, книги оставляют лежать забытыми на подоконниках, лавочках, ещё хуже, выбрасывают в урны, или засовывают в контейнеры для туалетной бумаги в отхожих местах.
Он скривил губы, -- неприятно…, отошёл от прилавка, -- Может пойти торговать газетами, или в официанты, --- недалеко от него, светилась огромная вывеска «Сосисочная», туда то и дело входили люди.
--- Нет…! Они не будут читать…, -- мелькнула мысль…, но вместо того, чтобы пройти мимо, он зашёл во внутрь.
В кафе кипела жизнь, это напомнило ему, сюжеты первых его книг: - изначально в них то же, всё двигалось и звучало. Никакой тишины, никого словоблудия; ---энергия…, везде чувствовалась она.
Как ему, этого не хватало последнее время.
Он сел за ближайшие столик, и по давней привычке стал наблюдать. В зале сидело много молодёжи, и семей с детьми.
- Может, я пишу для подрастающего поколения? А, мои книги оценят тогда, когда придёт время…, возможно, тогда они увидят в них то, что, перестал видеть я.
Писатель задумался. Несколько ближайших столиков были заняты подростками. Ребята сидели, потягивая колу, лишь изредка они отрывали взгляд от мобильников, и перебрасывались парой фраз.
-- Нет…! Им вряд ли нужны книги. У них есть всемирная паутина…, она им заменит всё.
Если они не общаются между собой..., то, зачем им серая бумага, с чёрными буквами, и мыслями не известно кого.
--- Что закажите! Как из-под земли перед столиком вырос совсем юный официант, в униформе.
Писатель удивлённо посмотрел на него. Он так был увлечён своими мыслями, что просто забыл где он.
-- Пожалуйста кофе…, и.., что у вас там ещё?
--- Сосиски..., у нас же всё-таки сосисочная, --- паренёк весело засмеялся, -- Попробуйте не пожалеете.
Настроение писателя явно улучшилось, та энергия что присутствовала в этом дешёвом фасфудном месте, проникала в него волшебным живительным нектаром. Молодость и задор официанта раззадорили его любопытство. Что-то, неосязаемое давно забытое, из его прошедшей юности, витало в воздухе.
-- Какие?
-- Что какие?
--- Какие сосиски будете?
Писатель удивился.
-- А что они бывают разные?
--- Конечно, --- парень на одном дыхании, со знанием дела стал перечислять всё меню. А писатель опять задумался, слова пролетали мимо, они видимо где-то оседали, но, для него, их не существовало.
Книги как сосиски, -- размышлял он, -- есть на любой вкус. Они могут быть с перчиком, с шоколадом, пустые внутри или с пикантным соусом; -- это, кто как хочет.
Сравнение было ужасным, и оно обжигало мозг, но…, к сожалению, в нем что-то было.
Книжное меню огромно, пишут все, и про всё…, почему писателей стало больше чем читателей! Что происходит? Может писать стали хуже…, читать не интересно, скучно. Основная масса, считающая себя писателями, жаждет денег и славы. Им, всё равно о чём писать, лишь бы платили.
Писатель, опять посмотрел по сторонам в надежде найти оправдание своим мыслям.