А может это потому, что говорить друг с другом стали меньше, страх быть не понятым, останавливает. Или, то…, что, люди вообще разучились слушать и слышать друг друга.
Не поэтому ли стали больше писать?!
Может теперь, для того, чтобы что - то сказать, человек вынужден обращаться к бумаге.
Это, волшебное полотно, на котором оживает всё…! Всё то, о чём ты думаешь и мечтаешь. Ты, можешь ей поведать свои проблемы и сомненья. Ты, можешь ей доверить то, что, не решаешься рассказать близким опасаясь, что тебя не поймут.
Когда пишешь, твои мысли приобретают плоть. Плоть, в виде букв, слов предложений, сливаясь воедино они оживают. Они приобретают свой голос, и начинают говорить с тобой.
А уж если с тобой заговорили…, ты уже не можешь остановится…, всё; -- ты подсел! Ты, будешь хватать ручку вновь и вновь, один сюжет, будет сменять другой и больше ты никогда не будешь одинок. Рядом с тобой появился друг и собеседник.
Это ты сам!!!!
Молчаливый, терпеливый собеседник, умеющий слушать и не спорить. Умеющий показать со стороны тебя.
Выразить свои мысли на бумаге, это всё равно, что открыть лампу с джином.
Незаметно для себя, он, что – то, заказал парнишке, который исчез так же внезапно как появился.
За окном светило яркое летнее солнышко, с глянцевой обложки лежащего на столе журнала всё так же улыбалась молодая пара. Он, смотрел в огромное витринное окно, на толпу, собравшихся около светофора. Люди столпились на тротуаре, плотно прижавшись друг к другу, они были похожи на стаю гусей. Воображение писателя моментально проснулось.
Он оживился.
Перед глазами пять встали первые написанные им книги. Это было время, когда читатели собирались около магазина, желая получить его автограф.
Тогда он был горд.
Сколько прошло, он машинально посчитал года, лет 10…. Десять долбанных лет в погоне за славой и успехом, в погоне за деньгами. Десять лет, он хотел быть лучше всех, лучше -- лучших. Первый успех вскружил ему голову; -- надо же, такой молодой, а уже первый в топах, агенты, бились за право работать с ним, и первыми получить в руки его писанину. Чем же тогда он лучше всех остальных. Он тоже хотел славы и денег, зачем искать себе оправдание. Творчество давно ушло осталась только работа.
Паренёк принёс кофе.
Как ни странно, но, для такого фасфудного места, запах был не плох. Он подвинул чашку поближе и вдохнул аромат горячего напитка. Кофе на минуту успокоил его мысли.
Что, произошло…? Почему, он, стал задаваться таким не нужным для писателя вопросом.
Его книги печатают, его узнают читатели, он востребован, а ему скучно и тоскливо. То, что он пишет перестало волновать. Ему казалось будто он создавал пустоту. Были строчки, был какой-то смысл в написанном, но не было основного, того, без чего выдуманный мир не оживает.
Не было его самого!
И это, не депрессия…, когда -- то он жутко боялся её…, её холодных, алчных рук, желающих поработить душу. Но, страх ушёл…, он давно смерился с реалиями мира, и стал делать то, чего от него ждали, писать то, что от него хотели, и придумывать героев тех, что ему заказывали. Он жил по правилам. Он понял…, так проще. Как компьютер, написал по запросу получил гонорар. Ни вопросов, ни проблем, ни мук творчества.
Кайф, а не жизнь. Всего одна хорошая книга, тебя приметили, поняли, что на тебе можно заработать, и всё. А дальше дело техники, жернова коммерции без жалостно перемалывают твою сущность. Поэтому какая -- такая, депрессия. Просто обыкновенная работа, и ничего больше.
Писатель вздохнул; -- мир меняется так быстро. Он ещё молод, но ощущение того, что он, не успевает за прогрессом обезоруживает. Хочется выразить свой внутренний мир…, высказаться, дать героям свой голос. Было понимание того, что время уходит, а он в погоне за мифическими благами потерял себя. Обидно.
--- Ваш заказ! Ка раскат грома прозвенело над ухом. С огромной тарелкой над ним навис официант.
Писатель потеснился, на стол было поставлено принесённые блюда. На какое-то мгновение он растерялся. Из довольно объёмной тарелки на него смотрели, два горчичных глаза оживляющих огромную сосиску…, рот, из ярко красного кетчупа улыбался на все 33 зуба (конечно если бы они у неё присутствовали) а вместо носа красовалась зубочистка. Всё это творение, завершали волосы, торчащие в разные стороны, и сооружённые из аппетитно поджаренной картошки фри.
Слюни, моментально наполнили рот, не спрашивая разрешения хозяина. Запах был не передаваем.
--- Ух ты! Непроизвольно вырвалось у него. -- Ваш повар просто художник!