Парнишка улыбнулся.
-- Все так говорят…, он, не только супер -- повар, он еще стихи пишет, и на гитаре классно играет. У нас его все знают, у них клуб.
-- У кого это у них? Поинтересовался писатель.
-- У местных…, вон бар, на той стороне…, видите! Я тоже один раз был. Официант гордо поднял голову, -- Там клёво, сходите не пожалеете.
Писатель не любил самодеятельность, но, что-то в парнишке его задело, он привстал со своего стула и посмотрел в проём между залом и кухней. В тесном помещении, легко передвигался достаточно тучный, розовощёкий мужчина. Он, что-то бубнил себе под нос, хватал бутылки с различными соусами и улыбался, ставил готовый заказ на раздачу.
Видимо он был счастлив. По его блюдам было заметно что он любил своё дело.
Писатель прикрыл глаза рукой.
Повар пишет стихи, официант поёт, посудомойщик играет в театре; -- все, они делают это не для кого – то. Они живут, создавая прекрасный мир вокруг себя, делятся им с другими, и делают многих людей счастливее.
А где заблудился он! Куда же пропало его счастье? Где его голос? Может писать по заказу, это не творчество. Это насилие над собой, и пора с этим заканчивать. Он, позавидовал простому повару, у которого нет большого дома, крутой машины и счёта в банке.
-- Брошу всё к черту! Сказал он, встал из-за стола, положил большие чаевые и уже собирался уходить. В голове прозвучало – Ну наконец я решился! Всё...
Зазвонил мобильник. Посмотрев на него, он секунды две поколебался, -- Возьму, и прямо сейчас всё скажу. Рука дрогнула.
--- Да…! Нетвёрдым голосом сказал он. Губы шевелились в такт словам, он опять повторил часто воспроизводимую им фразу.
-- Да, следующая глава готова…. Нет, всё хорошо…. Да…, всё исправлено, как и просили…, они будут вместе.
Из огромной тарелки улыбалась огромная сосиска. Горчичные глаза смотрели на мир с весёлым прищуром, а щедрые чаевые лежащие на столе, притягивали взгляд сидящих за соседними столиками.
Конец