Пока я терзаю себя неприятными мыслями, писатель обходит залы, в которых бывает чаще всего, так и не в силах найти потерянное. В одном из коридоров он останавливается, в задумчивости уставившись на переливающийся от света звёзд пол.
Это же то место, где мне стало плохо... Он смотрит на следы крови?
— Не может быть... нет...
Писатель падает на колени, сжимая голову руками. Собравшись было выйти из укрытия, я замираю, вновь остановленный тем трепетом, похожим на страх.
— Почему я?.. Почему ты всегда приходишь и забираешь их... это всё, что у меня осталось... не трогай... не трогай их...
Выйдя из оцепенения, подхожу ближе и касаюсь плеча писателя. Его поведение не назвать нормальным. Пожалуй, мне не стоит оставлять это так. От прикосновения писатель вздрагивает и замирает, его сердце бьётся так громко, что сливается с моим собственным.
— Что с тобой?
— Это ты... — словно что-то осознав, поражённо бормочет беловолосый. — Это твоя вина... она пришла не за мной, она следует за тобой!
Оттолкнув мою руку и вскочив, принц костей прожигает меня обвиняющим взглядом. Ничего не понимая, мне остаётся лишь отвести взгляд.
Вина... я виноват... как давно... и долго я повторял это самому себе... Но не думал, что кто-то совершенно чужой бросит мне это в лицо, растормошит старые раны.
— Уходи... — ослабев, шепчет писатель. — Уходи и забери её с собой... я не... не могу...
Подавившись вдохом, он оседает на колени и хватается за сердце. По бледному лицу пробегает судорога боли.
— Что ты несёшь? Что я должен забрать?
— Ах... ты... не знаешь?.. — подняв переполненный мучениями взгляд, писатель пытается улыбнуться, только получается слишком болезненно. — Я тоже... не знаю... но это чувство... оно такое знакомое и болезненное. Я уверен, это из-за тебя. За тобой... сзади тебя тень... она убивает меня...
Вспомнив ощущение опасности и обернувшись, разумеется, вижу лишь наполненный ночным светом коридор.
— Я не понимаю, о чём ты говоришь. Разве тебя не защищают ангелы?
Моё присутствие заставляет его чувствовать боль? Такое возможно? Стал бы ангел в таком случае приказывать мне сюда явиться?
— Ангелы... ха-ха... нет, Фэль никогда... Это я виноват... Это всё я сделал...
Закрыв лицо ладонями, принц костей тихо плачет.
— Тц. Слушай меня, принц костей, я здесь не по своей воле. Нет ни одного существа во всём мире, что способно перечить воле ангелов. Если хочешь, чтобы я ушёл, тебе придётся проститься с идеей уйти отсюда.
На показанное раздражение я получаю не тот ответ, на который рассчитываю.
— Ты всегда... забираешь то, что мне дорого... почему... неужели я так сильно виноват перед тобой, разве уже не всё кончено?..
— Принц костей, ты!..
Услышав что-то и замолчав, поворачиваюсь к источнику звука. Тот быстро перемещается между залов, отчего кажется, словно разносится с разных сторон. Этот звук стал довольно знакомым с недавнего времени. Перестукивание костей.
— Н-нет!.. Она идёт... идёт сюда...
Задрожав, принц костей обнимает себя за плечи. Неподдельный страх в его глазах заставляет насторожиться. Тем временем звук становится всё отчётливее.
— Тебе лучше сказать мне что это, принц костей. Иначе, когда она придёт, я и пальцем не шевельну, если она и правда по твою душу. Ты слышишь меня?
Нахмурившись, я хватаю писателя за ворот мантии и слегка встряхиваю, приводя в чувство.
— Чего ты так боишься, что дрожишь как беспомощный котёнок?! Просто позволишь страху завладеть собой? Разве ты не хотел уйти отсюда, пойти наперекор ангелам, найти что-то драгоценное для тебя? Разве плакса вроде тебя имеет силу для этого? Что ты вообще можешь сделать, кроме как писать книги?!
Взглянув на меня со страхом и удивлением, писатель качает головой.
— Её ничто не остановит. Она будет жить, пока существую я... Я ничего... ничего не могу сделать. Я столько раз пытался, но... голод скверны... ничем не утолить...
Скверны?..
Почувствовав опасность, словно укол в шею, я отталкиваю от себя писателя и сам отскакиваю назад. Что-то светлое мелькает перед глазами и тут же исчезает. Крепость погружается в тишину.