В голове сразу всплывает лицо писателя, с улыбкой рассказывающего о давно погибшем друге. И его же лицо, покрытое кровавыми слезами.
«Король... хочу его увидеть... хотя бы ещё раз...»
История 6. Цвет истинной любви
«Всю свою жизнь мы постоянно выбираем. Умышленно или неосознанно. Но делая выбор, тебе приходится от чего-то отказываться. Если ты ни о чём не жалеешь, значит, твоё решение было правильным. Но чтобы ты не выбрал, ты всегда будешь представлять иной путь». © Юзан Хошида. Аниме: Монстр за соседней партой.
Во сне он выглядит так невинно, словно бескрылый ангел...
Отвернувшись, я поднимаю руку, смотря на солнечный свет сквозь пальцы. Даже так он очень яркий, хотя не обжигает как обычных вампиров.
— Мм, Рицуки... сядь поближе, слишком светло...
Обернувшись и увидев хмурящегося во сне писателя, я послушно сажусь ближе, укрыв его собственной тенью. Расслабившись, он тут же засыпает.
Свет... и тень.
Повернувшись к рассвету, я мысленно возвращаюсь в прошлую ночь.
Если бы мне хоть кто-нибудь дал ответ...
Мотнув головой и взъерошив себе волосы, устало выдыхаю. Не могу перестать бессмысленно терзать себя вопросами. Даже если не могу найти ответ. Хотя все они в итоге складываются в один единственный, на который ответить ещё сложнее.
Что же делать... Я не обязан что-либо менять, но... Долго ли так будет продолжаться, если ничего не делать? Ничего не изменится. И неизвестно как всё сложится, если вмешаться, возможно, лучше остаться в стороне.
Сейчас я чувствую себя прямо как ангелы. Но пророчества мне никто не подскажет и решить вопрос мне не с кем. Остаётся лишь определиться на чью сторону мне перейти.
Участвовать в войне я не желаю, тем более, если враг... Защищать писателя — хлопотно. Остаться в стороне, а позволят ли мне? Нет, что-то я далеко ушёл... сперва нужно понять, стоит ли говорить...
— Холодно...
— Тут уж я тебе ничем не помогу. Не можешь уснуть, так проснись.
— Да я не сплю уже, вставать не хочется...
Писатель бормочет себе под нос, почти так же, когда ему снился король. Так что я не совсем уверен, со мной ли он вообще разговаривает.
— Почему?
— Не выспался... жутко хочу спать, но не получается.
— Очнись от мечтаний и взгляни на мир. Тогда проснёшься.
За спиной шуршит ткань и принц костей опирается рукой о моё плечо, а второй обнимает за шею, чтобы не упасть. Недовольно помычав и пересилив себя, он-таки разлепляет глаза и опускает подбородок мне на голову. И тут же закрывает их рукой.
— Как ослепляет!..
Повернув голову чуть в сторону, я вдыхаю тёплый запах. От писателя ещё пахнет свежей кровью, а значит, раны не затянулись. И он как раз обращает внимание на повязки.
— А? Это что?
— Ты поранился вчера. Надо быть осторожней, ты же писатель, береги руки.
— Хм. Кое-кто мне сказал беречь голову, а не руки, — задумчивый ответ.
Несложно догадаться кто.
— И к слову, ты уже меня не боишься?
— Ты о чём?.. — зевнув, писатель протирает глаза. — Я ещё не проснулся... отсюда мир не видно.
Усмехнувшись, я просто поражаюсь, как он иногда говорит такие забавные вещи.
— Хватит опираться на меня, вставай уже.
— Мм?.. А, ой... прошу прощения.
Отстранившись, он отползает к краю и свешивает ноги на пол, вновь зевнув. Видимо писатель сам не заметил, как потянулся ко мне. И к тому же он правда выглядит на редкость сонным.
— Хочешь поспать на природе? — неожиданно предлагаю.
Удивлённо обернувшись, Широ задумывается, пока его не одолевает очередной порыв зевнуть.
— На природе?.. Хочу.
— Тогда можно и погулять.
Вытянув королевскую мантию из-под одеяла, парень заставляет меня вздрогнуть и отвернуться. Вроде бы ничего такого, а внутри что-то тревожно обрывается. И вовсе не из-за насыщенного цвета ткани. К горлу подкатывает тошнота от осознания, что я вообще творю.
— Идём или нет? — лениво поторапливает писатель.