Самое сложное – это сохранять улыбку, когда сердце трещит по швам и линиям железнодорожных путей. Голову поднятой вверх, когда страх холодной петлей обвивает твое горло, как когда-то обвила настоящая горло того мальчика, с кем мы так и не познакомились лично. Но я старалась, тщетно старалась найти его в этом городе. Глаза распахнутыми, когда слезы, голубые, похожие на море, в котором купались и звонко переругивались собаки, слезы катятся по щекам, потому что ты причиняешь боль человеку, который безусловно заслуживает любви, но не твоей. И за этой болью не стоит даже стихов. Только тихо открытая дверь в твое будущее без этих карих глаз. Руки открытыми для объятий, когда царапины избороздили твои запястья от невозможности что-то доказать.
И я бессовестно становилась взрослой вопреки всем установленным нормам и правилам приличия. Вопреки первому поцелую и объятиям, которые каждый раз были недостаточно долгими. Вопреки маминым слезам и папиным шуткам. Вопреки попыткам запихнуть меня в кожу ребенка, потому что душе уже было бесконечно тесно, а крылья резались слишком быстро, чтобы это могло привести к чему-то хорошему. Я взрослела вопреки всему светлому и темному, что было в моей жизни. Возрослела и никак не могла принять это в самой себе, каждый раз возвращаясь немного в детство и каждый раз излишне заигрываясь в него.
Как жаль, что я так и не успела стать достаточно взрослой к моменту встречи с Ним...
***
(Стокгольму)
Город кончался там, где начинался причал.
Мы стояли напротив друг друга и играли в молчанку,
Касаясь руками лица:
Лоб, нос, губы, подбородок.
Этот город мне очень дорог от начала и до конца,
И я больше не помню, как пишут стихов:
Он забрал меня всю без остатка,
До кончиков пальцев,
до сломанного ногтя и полного списка грехов,
что предъявят на входе в ад, вроде чека на кассе.
Мы играли с ним в прятки полжизни:
я в Европе, а он на карте.
Кто водит?
Моя (я) маленькая катастрофа обрела вдруг покой,
который испытываешь, заходя в дом,
из которого не уходят,
а сидят, закутываясь в плед,
так устав светить,
выдыхая чуть бледный пар.
Только мой поезд отходит с третьего пути ровно в 10.
Конечно, утра.
Да, встретимся у вокзала.
Понимаете,
Город нашёлся,
а я опять его потеряла
Август 2018
***
Находить тебя да в
Чужих стихах,
В подмороженный стылых лужах,
За окном - апрель,
А в душе - зима;
Этой ночью наш город опять простужен.
Только шарф развевается на ветру,
Словно флаг на разрушенной баррикадой,
И я утром Бастилию вновь беру,
Я опять в казино Монако.
(Вдруг ты будешь тот самый желанный приз?)
Я по струнам твоим бегу,
Что кончаются водопадом.
Только скоро опять расцветёт сирень,
И наш мир подзабудет твой стылый взгляд.
Мой хороший, пожалуйста, приходи,
Я тебя ангажирую в этот ад.
Ну и пусть я тебя создала из снов,
Из цветочков вереска , что в венке,
И я душу тебе на руках несу,
Чтобы здесь на небе и на земле
Распускались нынче колокола
Подвенечным звоном
Да похоронным.
Только где растёт
Та полынь-трава,
Что венчает твою корону?
Только где кольцо,
Что ты мне надел,
А оно упало да закатилось?
Знать не в этот год
Да не в этом сне
Счастье вечностью обратилось...
Знать судьба опять провожать тебя,
Да над речкою волком ветер слушать.
Находить тебя, но в чужих стихах
И в холодных апрельских лужах
Май 2018
***
Есть строчки, что нельзя публиковать:
В них слишком много боли или света,
Написаны, чтобы найти ответы,
Или хотя б вопросы потерять…
Есть строчки, что нельзя публиковать,
Отрывки книг прочитанных когда-то,
Война и смерть придуманных солдатов,
А боль живая и не хочет умирать.
Есть строчки, что нельзя публиковать…
Слова, что зацепили нас когда-то,
И песни с предвкушением заката,
И звезды, осужденные сиять…
Есть строчки, что нельзя публиковать…
Июль 2017
***
Знаешь,
А меня лето щекотало за пятки!
На руках опять было по триста фенечек,