Отчего мне казалось - все пальцы в радуге, -
Но с такими вот "амулетами" как то легче...
Не поверишь, а я загорела!
Ты, наверное, меня не узнаешь при встрече,
А ведь я и вправду совсем изменилась,
Хоть и вешу как раньше, и косы все те же.
Надоело писать о каких-то сложностях:
Кто-то умер, а кто-то нашёл себя,
Знаешь, а здесь совершенно нет бабочек!
Только чайки на морем смешно так, по - детски кричат.
Приезжай, я тебе покажу дельфина!
(Здесь его разумеется нет, но я часто в него играю)
Приезжай, окунёмся вдвоем в мое вечное детство,
В удивлённое лето...
Знаешь, а я здесь летаю…
Июль 2018
***
…если сны
-
это те же стихи
только в фильмах
то мой мозг искорёженный
-
это поэт,
куда глубже меня.
и какой тогда смысл стараться
(плеваться),
откашливая слова
если порядок вещей неизбежен
и существование человека
не сложнее,
чем жизнь муравья?…
Весна 2016
***
Окровавленный снег все лежит на земле:
Только выйди во двор - она рядом,
Но придумывай сам, как себе объяснить,
Что ты ищешь за тем океаном?
И зачем собирал караван кораблей
Из надежды, мечты и попыток,
Если смерть уже тянет свой мраморный след
Из осенних дождей и улиток?
Июль 2017
***
Перед моими глазами множество пройденных стран
Далеких, заморских (бескрайних),
С утренним чаем, корицей, молотым красным перцем,
И, как новые раны (незажившие шрамы)
Путеводные звезды на лбу
Поцелуями в сердце…
Истерический вой
Или ветер ветров
(одинокий и смелый питомец богов)
Раздается сквозь синюю ночь?
Над твоими песками горят корабли:
Осень – время для смерти
И время любви…
И ни тем, ни другим не помочь…
По гитарному грифу скользнула змея.
Это ты там на небе,
Остальные – в руках.
Это сказочный бред на жестокий вопрос:
Там, где нас уже нет – нет и пролитых слёз.
Не забудь записать и твердить по ночам:
Что разрушили, снова построим,
Что пропало
Отыщем,
Найдем.
Перед мысленным взором множество стран
Прожитых,
Пройденных
И тех, что еще пройдем.
Ноябрь 2017
***
Пули летели прямо,
Пули летели мимо
Неуловимо гладко,
Невыразимо сильно.
Пули летели плача,
Пулям хотелось хлеба:
Пули бояться смерти –
Им ведь нельзя на небо.
Не было больше веры,
Не было сил сражаться.
Все завершалось ночью.
Все начиналось танцем.
Пули летели прямо.
Пули летели мимо.
Слышите, Королева?
Вспомните все молитвы,
Что вы шептали сыну
Под золотым покровом:
Встань, мой бесценный мальчик,
Снегом умойся, кровью,
Мсти за отца, за брата,
Больше не будет мира!
Пули летели прямо.
Пули летели мимо.
Ночь вышивала шёлком
На городском подоле,
Мягко сжимая пальцы,
Гневно сложив ладони.
Жизни блестящей новый
Год начинался с лета.
Пули летели, плача,
Пули просили хлеба.
Август 2018
Письмо третье
Кому-то
Куда-то
Когда любишь человека без остатка, тебя и не остается. Даже мокрого места. Пусто. А на ноль, как известно делить нельзя. Эта любовь давала мне почувствовать себя самой живой. Самой обычной. Человечной. И мне было это нужно, даже если расплатой была тишина. Тишина напрягала только в те моменты, когда хотелось петь о своей любви всему миру. Или когда уже не оставалось слез – только звериный вой и – безысходность.
Я не знаю, стоит ли вообще писать о любви. Наверное, нет. В ней нужно просто жить и благодарить Вселенную, Бога и всю небесную канцелярию за каждый миг, что ты дышишь рядом с человеком, который тебя понимает. Который немножко ты.
Я встретила Его, своего Человека, за месяц до моего совершеннолетия. К моменту нашей встречи я еще не успела стать взрослой. Наверное потому судьба так и оттягивала её – давала мне последний шанс, но я с успехом обреченного каждый раз проваливалась. Бог знает, почему Он меня полюбил. Говорил, что причин слишком много, чтобы их перечислить. Почему люди вообще влюбляются друг в друга? Я так и не узнала.
Какая это была любовь? Светлая. Теплая. Похожая на малиновых летний закат над океанским побережьем Франции. На абрикосовые чуть пьяные вечера Ялты. На шерстяной растянутый серый свитер, который я у Него стащила и в котором пела на паре итальянского в университете и чувствовала, что я –дома. Эта любовь спасала в самые темные моменты. Потому что Он заставлял смеяться в ответ на мои слезы, а эти свитера и футболки были синонимом слову защита, оберег. Оберег от всего на свете и от самой себя, конечно же.