Пусть это будет самое маленькое письмо? Потому что стихов, ради которых оно пишется, было мало. Потому что обычные люди стихов не пишут и поэтами не становятся. Чтобы быть поэтом – непременно должно быть больно. А больно не было. Было радостно. Так радостно, что даже если мы больше никогда не встретимся, я напишу о тебе еще не раз – и всякий раз с благодарностью.
Было радостно и от этого совершенно человечно. Неподдельно и искренне. Но совсем не творчески. Ведь стихи рождаются из грязи, из телесности, в которую ныряешь за мучительным стыдливым наслаждением, и капель крови – своей и чужой, а совсем не из света и крыльев бабочек. Наверное, чтобы начать черпать стихи из радости, а не боли нужно стать творцом куда старше, чем я могла быть.
Но, как я уже и говорила, я не успела вырасти к встрече с Ним. Не успела выучить этот уроки: стихи из солнечных лучиков. Стихи из яркого света. Стихи без боли этого мира. И боль, не находившая выхода в стихах, стала скапливаться во мне, сворачиваться в тугой клубок, урчать, пожирая меня, скребя зубами, натыкаясь на мои ребра. И все закончилось.
Наступила ночь.
***
Разговоры делить на месяцы,
И считать дорожные полосы:
Серый дождь становится инеем
И вплетается в мои волосы.
Серый дождь становится радугой,
Разбивается
По привычке -
И летит очевидно медленно
Над уснувшими электричками.
Эту крышу накажут звёздами,
Мои пальцы согреют вспышками,
Невесомостью, некасанием,
Нераспознанным полу-признаком.
Дождь хромает, как орфография,
Извиняется, сыпет брызгами.
Я стою, обнаженная полностью,
Хотя впрочем совсем одетая,
И огни отдаленного города
Все идут сквозь меня приметами.
Сентябрь 2018
***
Сойти с пьедестала,
С ума
И просто бежать
Наверх.
И снова, когда наступит весна,
Забудет растаять
Снег,
Наплевав на все ожидания,
Планы,
Забыв оборвать контакт.
Как реки привычно бегут в океаны,
Все снова идёт
Не так.
Октябрь 2018
***
Я - китайский ночной фонарик,
Уходящий за млечный путь.
Мои рваные недо-раны
Все никак не дают вздохнуть –
И отдаться морским теченьям:
Вместо голоса – тишина.
Разрывается нить, что Евой
Мне, должно быть, была дана.
Разрывается кожа пальцев
На последнем глухом барэ.
Помнишь, листья кружились в вальсе
В том бессовестном октябре?
Мы фонарики или звезды?
Кто назначит нам эту грань?
Я мигаю тебе – и дальним
Засыпающим кораблям.
Май 2019
***
Снег ложиться до боли быстро
Как стежки на распятие пяльцев.
Дни летели (летели птицы)
И никак не могли остаться
Этот сон был густым (тягучим)
Карамельная нить сплетений
Нас двоих - нам вдвоём сподручней
В этой тихой пустой метели.
И стихи от уюта - слаще,
И под ворохом белой пряжи
Не считали минут стучащих -
В этом сне я была отважной
В этом сне я была спокойней,
И к ладоням ласкались птицы,
Обещая к утру вернуться,
Если утро ещё случиться.
Декабрь 2019
***
Я любила мертвых, забыв, что можно любить живых
Камень моря нагрет от молитв
И острее лжи ,
Забирая жизнь перепутьем рассветных ран.
Никогда не давай зароков ничьим богам,
И особенно медноволосой Хель.
Ее губы - моим,
И тягучий хмель растекается
В венах предсмертным хрипом,
Бессмертным криком,
Живой и мертвой
Водою.
По лицу бьет наотмашь нежность
И я вою.
Моя жизнь была отражением чьей-то боли.
Моя жизнь предвкушение чьей то смерти.
Моя жизнь -отпечатки ступней на сырой траве
В диком поле,
Во мху,
На закате и на рассвете.
И теперь я уже ни за что - в ответе.
И держу на ладонях тех, кто ушёл по моей вине.
Отдавая сердца и души подлунной тьме
И прощаю себя за тысячу лет впервые.
Я оплакала мертвых.,
А может меня – живые
Июль 2019
***
Я - источник вселенской нежности,
Почти Богородица
Почти безгрешная
Почти непорочная
Мои руки навеки связаны,
Перекушены
Обесточены
Без надежды на чудо и волшебство.
Выхожу в первый день весны на кольцо