— Припудри щёку, — тихо добавил он. — Чтобы не придрались.
Сафина кивнула. Встала. Подошла к зеркалу. Пудра скрыла покраснение — но не страх в глазах. Она села за рабочий стол, раскрыла ноутбук. Делала вид, что пишет. Пальцы лежали на клавишах — неподвижные.
Акулов стоял у окна. Смотрел на неё. На изгиб шеи, на дрожь в плечах, на то, как она машинально проверяла дверь взглядом — даже здесь, в собственной комнате. Он не признавался ей в любви. Знал: стоит сказать — и она отступит.